Tira-teimas

Ah! as estrelas cadentes

e as fixas

e aquelas que se levantam diante dos olhos nossos.

Ah! nutriente luminoso

archotes abraseando a noite fria

onde somos caudilhos em ré menor

e cantamos, em doces sussurros,

às nuvens que desenham o céu.

Ah! os baloiços que recordam a meninice

o tempo de uma inocência madraça

que não apetece resgatar.

Pois só contam os suspiros de amanhã

pela mão dos hojes que se repetem.

Ah! resplandecemos na aurora das velas

fazemos coreografias com os dedos entrelaçados

bebemos a seiva de um altar-mor

onde nos entronizamos imperadores.

Ah! os corpos dançam sob a lua que decai

deles retemos as dedadas carregadas de suor

e o mantra que soubemos descobrir por dentro de nós.

Queremos tudo.

Queremos tudo.

E sabemos que temos o tudo que queremos

à distancia de dois dedos,

de um olhar retumbante

e das palavras solstício que são fio de prumo.

Ah! sabemos ser nós

e do jogo forte dos corpos enlaçados

sabemos extrair os sucos do âmago dos prazeres.

Para dizermos:

ah!

uma, duas e três vezes

as que preciso forem

para deixarmos legado no mapa celestial

de onde irrompem as lições maiores.

E, ah!

- ah! outra vez -

exclamemos o pulsar interior

em segredos soprados para o refúgio em nós.

Até que uma constelação inteira esteja a nossos pés

e nós,

sobre ela adejando,

nos façamos seus imperadores.

O joelho do javali

Já a jornada jorrava jovialidade

e os javardos jaziam no jasmim

na jactância dos javalis.

Um javardo,

que não o javardo joeirado,

jogou o jornal no joanete.

Nisto

um javali jejuou para o jantar.

O javardo deu jeito janota

julgando o javali jazendo no churrasco.

Julgou mal:

o joelho do javali

jogou-se, judicioso, no Jacinto.

Jubilado à força, javardo já não era

e jovem jamais.

A jaula era agora um jacinto jovial.   

Otherness

Difere no que é diferente

contrapõe e indaga

discorda e tolera

a discordância à tua discordância.

Heterogéneo e plural

as janelas abertas aos diferentes ventos

para deles seres maior.

Não dês guarida ao monolitismo

despreza a estreiteza de vistas

amolece as confrangedoras páginas iguais:

deixa-te ir no que te não revês

enxuga as ideias,

as que não consegues iterar

e as outras que coalham inspiração.

Cresce com o que está fora de ti.

Desprende-te

das algemas que amordaçam o olhar.

As lições maiores

estão na condição outra que é exterior.

Sem deixar de seres quem és

nem sendo um ensimesmar estulto.

De fora de ti,

a ti um feixe interminável de luzes

constelação da pluralidade rica.

Não:

a condição outra não é bastarda

nem madrasta impostura para inglês ver.

São os sinais

que importa reter

entre os dedos suados das mãos.

Culatra

Um compêndio de fúrias mal acamadas.

Prometem peleja aos que discordam

aos que ousam a dissidência

aos que simplesmente dizem “porém”.

Puxam o coldre  

destravam as munições


e disparam a eito.


Valentes

passeiam a razão da força.


(Não haja quem lhes conte que essa é uma desrazão)


Só sabem a linguagem dos punhos

só escutam as melodias marciais

só se encantam com a arte da guerra


(Sem saberem que é uma desarte)


A uns, munições a sério


nos belicosos exércitos.

A outros, arsenal em sonhos

ou um pequeno arremedo se arquivarem armas.

A outros, ainda,

apenas a tanta força bruta braçal.


Diferentes culatras

a mesma agnosia militante.


Um compêndio de desrazão assassina

ou apenas uma pulsão suicida

que medra entre as febres iracundas.


À tolerância, dizem-se ausentes.

Bancarrota

Amarrota os papeis

sopra-os em demanda do lixo.

Prepara a melhor fatiota

a que seja celebrada pelos demónios.

Que se não te ampute a vontade

a absurda vontade que demência parece.

Pelo caminho

bate as asas e mete o pé em frente:

pois à frente vem o abismo

onde nem as amadoras asas

salvam do despenhamento.

Notarás o chão

(como duro é o chão)

quando os ossos estalarem

e os olhos raiados despontarem o ocaso.

Bem te tinham avisado.

A bancarrota

não é coisa agradável de se ver.

Not the paradise

Throw the vows into the carpet

where lions wait for digestion.

Throw the cards into the blanket

where sweat was the emperor of bodies.

Shallow the thin shades

where dark cards outplay.

Glimpse them with your glare

where memories vanish.

And yet, paradise is infrequent

(is) where dreams fade away.

Paradise is not lost

(is) where absence dismays.

Promised, archaic lands emerge

where furnaces incinerate tears.

Neglect what eyes must not envisage

(of) where branded dreams boil in pain.

Turn away from the tainted words

(there) where hands become prisoners

and ruined houses levitate within the clouds.

An empty boat is left in the lake

(is) where legs shove the movement

and a nutshell of you, real thing, grows legacy.

Um minuto

Se dessem um minuto,

um minuto apenas,

o que diria?

Num minuto,

que palavras ecoariam os mosaicos por dentro?

Seriam doces

ou apanágio do pânico

(pois só haveria um minuto)

ou um vale sedoso de uma vida cheia?

Haveria sequer palavras,

sem a serventia delas se num tão curto minuto

não seriam serventuárias de resumo algum,

nem prodigiosas ao ponto de terem merecimento?

Num minuto

não se erguem interrogações.

(A não ser porquê um minuto apenas

e se estaria a um minuto do juízo final)

Não haveria traições semânticas

nem trôpegas encenações quiméricas.

Num minuto,

num singelo minuto,

não se encerra nada.

Um minuto é um cárcere.

Ser dele algoz

é a pena pior que um juiz pode decretar.

Num minuto diria nada.

E com tão ruidoso silêncio

diria tudo o que importa.

Questionário

Diz-me tu.

Diz-me as cores que compõem o dia.

Os odores que tomam conta da paisagem.

Quantas pessoas nos vêm.

Quantas estão lá fora ao frio.

Diz-me quantas gotas traz a chuva

quantas sabem ao vinho que fizemos.

Diz-me o que souberes ser de tecer loas.

As páginas de um livro

o dedilhar de uma guitarra

o enredo de uma peça de teatro

ou apenas o entrelaçar das mãos

o olhar que se emaranha noutro

os desejos que quisermos

as alvoradas que tomamos nas mãos

a neve que esvoaça na leveza da noite

os caminhos que descobrimos

os segredos que deitamos sobre nós.

Diz-me tudo o que te apetecer.

Eu te direi o que o amplexo de nós levar à boca.

As palavras doces

a pele acetinada

os olhos (nem que sejam marejados)

as facas que desbastam memórias gastas.

Tecendo os dedos entre cabelos molhados

não ajuramentando o que não precisa de juras

nem correndo das paredes quentes que são refúgio.

Diz-me tu,

que direi o que de mim achares belo.

Promessa

De que vale amofinar,

de que vale se o sol vem depois da noite

os pássaros não deixam de voar

os diplomatas não deixam de urdir

os artistas mal paridos não deixam de ultrajar a arte

e se as promessas não deixam de ser

contrato descumprido para memória futura?

Antes não desembolsar promessas

antes que sejam vertidas num vão altar.

Antes o sol nascente na sua lhaneza

os pássaros em bando compondo a paisagem

os diplomatas na arte da simulação

os mal paridos artistas a dececionarem a estética.

Antes não haja nascimento para as promessas.

Não venha o ajuste de contas da memória

e as cefaleias pontuem nas sobras das promessas álgidas.

Prometa-se que não haja promessas doravante.

E as que a distração escapar deixe

se faça desnascê-las.

Gourmet não acidental

O dente de leão.
Metia o dente de leão
às iguarias que viessem.
O amesendar era diferente:
não eram mesas de madeira
não eram savanas com arbustos rasos
nem mares com o sal como tempero.
Os campos eram de outra igualha.
Era onde os gentios se desembaraçavam de rivais
e, em não sendo hienas,
terçavam urros para seu território marcarem.
Gulosos,
metiam o dente frio às iguarias todas.
Pareciam aviadores na coleção de estrelas
que ostentavam, com garbo, à lapela.
O dente branco,
impecavelmente afiado,
era um punhal sem contemplações.
O dente era quente quando a preceito
espetava-se na carne deliciosa,
anestesiava-a.
O dente era frio na implacável destreza.
Os sussurros ecoados ao ouvido
em amestradas cantilenas rituais
Enfeitiçam as presas.
Depois
é um ver-que-te-avias.
O tempo não conta,
as memórias dos rostos também não
(dissolvidas em ácido deixado pelas lágrimas de alguém):
sobra uma contabilidade sem tempero.
Um amontoado de corpos
pernas e troncos entrelaçados na difusa memória.
E o tempo que interessa que parece esgotado
na voragem do instante.
O dente de leão
(consta a lenda)
não se gasta.
Os suores depois
tratarão de provar a profecia.

Harmonia

As pedras coalhadas são o chão ceifado

por onde seguem alces destemperados.

Rios apascentados emprestam suor à paisagem.

Estorninhos vigiam o arvoredo, procuram intrusos.

Um padre peregrina.

Um cantor assina a pauta dos sabores.

Um cozinheiro ensaia a coreografia ousada.

E nem o bailarino tem a têmpera para meter a mão em arte alheia

nem os julgadores se fazem rogados para ciciar nas costas dos dementes.

As rosas não estremecem na coloração

nem com trovoadas medonhas que descarregam toda a ira.

As rochas agarram-se às raízes

não querem ser desapossadas do seu chão.

As pessoas entrelaçam-se em abraços dóceis:

não há estranhos entre ninguém.

As estrelas que incensam a noite ensinam o rumo

mesmo que as nuvens escondam o céu.

Os frutos colhidos são doces como nunca se soube.

O papel está branco

à espera de ver nele vertidas as palavras quiméricas.

O corpo,

indomável,

não mete freios aos impulsos.

Só contam os prazeres.

Dúvida metódica

Não sabia que as velhinhas alojavam sapiência

não as sabia tutoras da erudição.

Talvez seja por envergarem as vestes negras

da perene viuvez que as desvia dos prazeres.

Não sabia que uns eruditos medram nos esgotos

não os sabia arrevesados cultores da inanidade.

Talvez seja por terem tempo de mais na ludoteca

e se distraírem com a imagem magnífica de si mesmos.

Não sabia que há gente que se desonera de cuidados seus

não os sabia tão generosos com os cuidados alheios.

Talvez seja por precisarem de cuidados intensivos

dos cuidados que esbracejam sua frágil condição.

Não sabia da maldade congénita

não a sabia património da espécie.

Talvez seja da ingenuidade que me consome

da ingenuidade que fermenta o incrédulo.

De não saber que tanta coisa existe

das coisas que

(vai-se a ver)

estão à distância de um palmo dos olhos amarrados.

O colo do mundo

Um diamante em riste

as armas que terçar não é preciso

a demiúrgica face descoberta de espinhos

um rosário caleidoscópio

e os braços bem abertos

desejosos de recolher em seu regaço

o legado do mundo

o mundo inteiro

(se preciso for).

E deitado sobre o próprio regaço

admirar o mundo

de que se fez tutor.

Fogueira alada

Sobre a cama de fogo

onde crepitam as pepitas prateadas

dançam as mãos trémulas;

hesitam

dão um passo em frente

acamam sobre a pele acetinada.

Refulgem com a luz que vem da pele

e dançam em círculos

pedindo carne doce

enquanto a lareira afaga seu fogo

e empresta luz à coreografia dos corpos.

Na cama de fogo

os amantes despojam-se de peias.

Intrépidos

cúmplices

na vertigem do desejo

enquanto os sentidos

desenham palavras que não se escrevem.

Enquanto os estorninhos ciciam

o canto dos amantes.

Enquanto a nau toma rumo direito

entre águas enfurecidas.

Enquanto os olhos se fundem

e o gelo todo se consome na chama que crepita.

Penhorados

Vamos partir o mundo por dentro da loucura

vamos pelas ruas fora

as mãos dadas

os olhos fundos derretidos uns nos outros

os passos estugados na firmeza do saber.

Vamos partir o céu em estilhaços

louvar os feixes que de nós a nós vêm

a pele suada das correrias não vãs

derrotar as importunações com o mel da perseverança.

Vamos ensinar a aprender

a ninguém se não nós

pois somos penhor de nós mesmos

e do resto não nos importamos.

Vamos acender a lua

gritar pela madrugada fora

fazer soar as sirenes que desembaciam os ouvidos

jorrar a água das fontes paradas

soerguer o pescoço por cima das cancelas

e devorar os instantes todos,

todos,

sem perda das medidas do tempo.

Vamos deitar flores no chão húmido

verter palavras-sortilégio no musgo do cais

enquanto as mãos entrelaçadas se aquecem do frio

e contemplam o rio que parece vir do mar.

Vamos correr pelas ruas enquanto a cidade dorme

passear as mãos altivas no altar de nós.

Vamos deitar beijos pela janela

consumir o fogo fátuo

despir as lágrimas da sua água

encarnar a doce loucura que vem a nós.

Vamos dizer ao mundo inteiro

o nada que lhe devemos

e, em segredo nosso,

sorvemos um cálice de ouro

no tanto que somos em combustão.

Transparência noturna

Na crina do cavalo

as mãos temerárias metem velocidade.

O animal povoa as pedras do caminho

enquanto no rasto sobeja poeira.

As mãos recebem o suor

da crina do cavalo, que não abranda.

Fecha os olhos

confia no cavalo que vai para um cais.

Quando abriu os olhos era noite.

A humidade do mar,

em comandita com a noite outonal,

disfarçava os vestígios da poeira.

Do cavalo, nem sinal.

Contra a corrente

A lava torrencial

lavra a incandescência da terra.

Não é uma visceral tutela da desvida:

do tempo vindouro

virá a desmorte da lava cristalizada

quando arbustos vicejarem do nada,

da improbabilidade do nada.

Pois a destruição pode ser criadora.

Proclamação

Quero dizer o seguinte:

as águas azuis viram do avesso

os ossos desfiguram a eternidade

as épocas caldeiam a bondade

as mãos trémulas agarram os beijos

a ternura é inacabada

e o mais que possa ser bálsamo

e que as palavras tornem indizível,

como:

as cinzas do mar

a chuva das montanhas

os lagos emparedados

as lágrimas furtivas

a pele suave, aveludada, tingida a cobre

os olhos que escorrem mel de urze

os pés que sabem o odor da terra

os frutos arrancados às árvores

as cruzadas que se terçam em preces e não só

os jogos que não importa perder

e a espuma do mar cristalizada na areia.

Quero dizer o seguinte:

que do tempo não sou timorato

autor relâmpago descarregando a fúria de antanho

do alto da pirâmide domador de elementos;

tomo os sabores do mundo na palete das cores

e respiro o ar puramente ecológico;

sinto-me maior que a minha estatura

espelho radioso multiplicando os raios de sol

leito resguardado nas palmas das mãos

mar inteiro aberto aos viandantes

ou poema sempre inacabado

à espera de estrofes antolhadas na garganta.

E quero, ainda, dizer o seguinte:

não quero dormir

se não nos sonhos embelezados;

não quero enfurecer

se não nos volteios iracundos das ondas tempestuosas;

não quero traduzir em palavras

o que só se sente nas veias;

não quero os esteios da solidão

se não quando multidões ferem com punhal;

não quero as polémicas que alojam insónias

se não quando as rugas se anunciam;

não quero chaves nem fechaduras

se não para embotar as janelas desconhecidas;

não quero a aridez das ideias beatas

se não quando a água transbordar das margens;

não quero alijar as memórias que angustiam

nem quando o suicídio do ser se levanta;

não quero mágoas nem excitações espúrias

apenas os predicados do recato dentro das baias da alma.

Não quero saber do que não quero

se não dizê-lo em estrofes que excruciam.

Pois, talvez, não haja valimento nas proclamações

e faça sentido nada dizer.

Era o que queria dizer.

Vita brevis

Tirei as medidas aos sapatos
que era longa a demanda.
Medida a bissetriz dos passos
tomei a viagem como báscula vital.
Era partir ou medrar no nada.
Os sapatos gastos
(solas rotas)
foram selo do destino.
Faltava saber se outros eram precisos
para a volta,
ou se era serventia dos pés sem sapatos.
Um novo destino achou vencimento.

O amor forte

É encontrar a tua bissetriz

remexer com as mãos o sal da terra

abraçar o aroma dos frutos;

é sermos tutores do tempo que se exige

como se não houvesse dia depois deste

por o tempo se esgotar

e nele nos querermos saciar;

é adestrarmos um navio

de que somos únicos tripulantes

e por ele levarmos os oceanos a todo o lado;

é mantermos as mãos entrelaçadas

com flores viçosas entre os dedos

e delas fazermos nosso leito;

é, enfim, o que quisermos ser:

reis de um reinado ímpar

poetas arquitetos de estrofes magníficas

sol que derrama uma centelha perene

a pele una pela combustão dos sentidos

alvorada que se funde na penumbra do ocaso

através dos nossos dedos,

amos de um amor forte.

Súmula

No chão que arde

as folhas caducas resistem.

Santuário onde os pés levitam.

As maçãs verdes

desabrocham a avidez do dia.

As paredes baças

só sequestram os olhos tementes

os olhos envidraçados

e as mãos atadas no lúgubre átrio.

As pedras vetustas

encimam as casas gastas

e devolvem o sagaz arrastar do tempo.

Oxalá houvesse maçãs verdes para gente muita.

Não há cicerones

não há miradouros

não há chapéus que guardam ideias

não há sacerdotes que adestram baias

nem deuses semeados de generosidade.

Há apenas a lhaneza de nós

caminhantes sem freio

apanhando os comboios que passam
nos apeadeiros que vierem a preceito.

Polaroid

Do vinho raro,

em cálice ao alto:

oxalá as pétalas doravante

sejam a maresia de agora.

Com os trinados dos estorninhos

derrotando a melancolia;

o céu pontuado por nuvens arquitetónicas

ungido pela luz clara;

os ossos possuídos pela força

e os dedos congeminando seus sonhos;

divindades imaginadas

compondo as preces necessárias;

as bocas unidas na combustão

que incinera sobressaltos;

e os corpos quentes

abraçados num frémito insaciável.

Os amanhãs que se não empenhem

no tirocínio do presente;

as ondas do mar

que tragam as novas que importam;

uma peregrinação algures

e os olhos virados do avesso,

em redescoberta;

as cambiantes do ser

que deixem de ser autofagia;

as mãos que se dão

limpando o suor pretérito;

um livro aberto, de páginas brancas,

à espera das palavras acertadas.

E as palavras:

arranjos florais

melodias sem peias

formulações simplificadas

(dos mais complexos devaneios)

proclamações solenes de jactância,

mas de uma vaidade lhana, sincera,

feliz.

Tragam esse raro vinho

deposto nos mais valiosos cálices.

Que sejam bem alto erguidos

nas loas ao porvir que fazemos.

Saciemo-nos nesse vinho,

nem que seja até à embriaguez.

Não,

não serão os sentidos adulterados:

será a deposição dos vultos nefandos,

a nossa entronização como deuses sublimes.

Até que no cais luminoso,

diante da maré sôfrega e da maresia explosiva,

todos os segundos contem.

Sem digestão do tempo

sem desgastar o tempo

sem apressar o tempo,

o escasso tempo,

em banais tergiversações.

Para, enfim,

tudo ser repleto,

tudo ser completo.

E a medida maior se antolhar

no maior que se encerra no interior de nós.