16.10.15

Mar de outubro

Este mar
diante dos olhos
não é o mar de outubro.
Para inauguração do outono
este é um mar bastardo.
O outubro como deve ser
não é tutor de um mar poltrão
um mar assisado
um mar refresco
mar feminil
o mar fácil para qualquer marinheiro.
O outubro deixou de ser
como devia ser
e já vai algum tempo.
Talvez
seja preciso
mudar os nomes das palavras
que enfeitam o mar de outubro.

15.10.15

Centelha

Einstürzende Neubauten, “Emanuelle”, in https://www.youtube.com/watch?v=sG5GaXXfiHQ

Um copo vazio
A sombra de um gato
As mãos deitadas no rosto
O murmúrio do vento
Um chapéu vermelho
Os lábios que beijam a janela
O cais sem navios
Um piano à espera
A almofada fria
Os olhos marejados
Um peito descarnado
Um corpo cheio.
            E as costas das mãos
            que limpam as lágrimas.
As folhas de outono em despojos
O entardecer que se arrasta no tempo
O mar parado
As páginas gastas de um livro
A chuva sem finitude
Os caminhos pedonais, sem gente.
            E os lábios quentes
            que enxaguam a melancolia.
O navio naufragado
O prato com a comida fria
A noite madraça
Uma sereia pelo meio do sonho
A música que empalidece
As roupas ininteligíveis
A cidade esquizofrénica
Um avião fantasma.
            E os olhos no seu avesso
lambendo as lágrimas fúteis.
Um abraço demorado
As palavras tangentes
O milagre do pensamento
A viagem purificativa
Um ocaso sortilégio
Depois do amanhã promitente
O baloiço pueril
As coisas muito sérias.
            E um peito tórrido
            ninho das manhãs claras.
A parede branca
O cavalo desembestado
Violinos sem freio
Um quadro espelho do olhar ardente
O gelo em forma de trovão
O sorriso torrencial.
E o sol que canta
à lua que espera.

14.10.15

Maestro

O sal dourado que cobre
teu corpo:
bandeiras hasteadas no lóbulo
centrípeto.
O vento fresco
acalma a fornalha estival
sem demorar o fuso do desejo.
Sem tempo a perder.
Que as mãos trémulas
cuidam da pele salgada.
A boca orquestra a dança
que sei dançar.
O resto
deixamos aos desvarios
que em nós se compõem.
A pele dourada
já não albergue do sal febril
repousa no regaço quente
que há em mim.

13.10.15

Arco-íris

Damos os nomes às cores.
Mil nomes
na vastidão de dez mil cores.
E recolhemos
nos despojos da maré
um coração cheio de lágrimas.
Não é da maré que temos medo.
Não é de uma cheia que temos medo.
É dos nomes férteis que dão à costa
e do caos a seguir.

O pseudónimo forçoso

Não adianta
perseverar na obra
se os círculos competentes se encerram
no bastião dos dogmatismos.

E quem tutela os dogmatismos?

Gente
que morde a palavra democracia
que lambe a palavra tolerância
que se estica, em bicos dos pés,
no altar sublime do julgamento dos outros.
Gente que,
ó todavia,
apenas morde e lambe e estica
sem praticar o que as palavras encomendam.
Catedráticas pulsões da subjetiva arte.
Não entrar no círculo é fatal:
desmerecida a obra
na acutilância das recensões escondidas
em hermética erudição,
sobra a vastidão do nada
o esmagamento ao nada;
mas as sumidades falam no vazio,
palavras estigma que apoucam a obra revista.
E ai se ousas meter o baraço
pelas ideologias erradas:
por condenação liminar à anti-arte
esquece os cardeais da publicação
(ou esquece o sustento se achares que nela o acharás).

Pode não chegar
para a levitação artística:
é só recusares os imperativos categóricos
que rimam com imperativos ideológicos
não andares de braço dado
com os companheiros certos
nem assinares os exatos abaixo-assinados
ou não fazeres coro
com a turba que educa as massas;
destino o teu,
candidato a artista,
traçado:
de candidato não passarás
devolvido à penumbra onde não medram criadores.
Pois os tutores da estética
os paladinos das artes
os afocinhadores que retiram da merda
a arte que interessa legar ao público
(ao público ordeiramente instruído)
são sumidades à prova de provas
bestuntas presunções cognitivas
deformadores das artes desde o pináculo da ideologia.

São como os reses que afocinham
em lamacento solo em demanda de trufas.
(Sabes o nome dos reses, não sabes?)

Deviam ir para a política
onde se juntam os mesquinhos quase todos.
                
Oxalá pudessem as cores das artes
desprender-se de peias ideológicas,
sem os freios que adulteram a sua exegese.
Em assim não sendo
saibam os que afiam a lapiseira
para o lugar de candidatos às artes:
o respeitinho às sumidades
é condição primeira para o reconhecimento.
E ai de quem soletre, pausadamente,
e-n-d-o-g-a-m-i-a
que suas sumidades expelem indisfarçável fel
e assinam a sentença fatal:
pois que a quem assim acusa
não é dado o respeito pelas sumidades.
A maior das heresias!

Ato contínuo:
o ostracismo.
Esqueçam que podem ser arte(s).

12.10.15

Não fumadores

Se eu fumasse
punha-me a escrever poemas
em cima das nuvens de fumo
desenhadas a preceito.
Aposto que seriam
poemas cheios de estilo.

9.10.15

Controlo remoto

Não é na hecatombe
que adiantas as fraquezas.
É nas tardes soalheiras
no colo madraço do tédio. 

7.10.15

O melão aberto

Partido em quartos
resplandecendo amarelo esverdeado
(que também podia ser verde amarelado
– depende do olhar afinado):
o melão garboso mostra-se à clientela.
Comam o melão ufano
– adverte o preço de saldo.
Mas se é de saldo seu preço
ponham compradores potenciais
as barbas de molho:
nunca fiando
quando a esmola fermenta tão abundante.
Mais a mais
deve a suspeita trinar:
como pode o pobre melão
ostentar sorriso que pesca o comprador
pela boca da ingenuidade
se o melão assim esventrado
não é, decerto,
produto da sua vontade?
Ardis do marketing, parra seca.
Caem os incautos
os que sucumbem às árias envenenadas
dos mercantes sem remorsos.
Que isto do capitalismo
é cicuta que traz a humanidade pela trela.
(Ó verdade insofismável!)

5.10.15

Paris nas mãos

Os pés não cansados
na exata proporção da sede da cidade,
do tamanho da cidade.
Paris perfuma quem está
e os passos ficam curtos para a volúpia
que dá de presente.
Os dois braços do Sena
naquele lugar em que a ilha o divide em dois
abraçam-se às pedras antigas
– às pedras que foram residência
de quantos turistas?
São pedras angulares de história imensa.
Paris nunca expiou o encanto
– nem agora
que os parisienses são rasos na multidão.
Num pulsar arrebatado,
do cimo de Montmartre
com a basílica a fazer de testemunha:
Paris a nossos pés.
E nós,
com a cidade a agasalhar-se nas mãos.

4.10.15

Flow
Wolf
Flow with a wolf
Wolf in a flow.
Flow.
Wolf.

3.10.15

A história do futuro:
,

29.9.15

Palavras torpedo

Em penhor com as palavras
não lhes batizo o sentido.
Apesar as metáforas
das figuras de estilo
e da estilística literária
enfim,
da plasticidade das palavras,
há as que não podem ter sentido furtivo.
Das palavras bebo um sentido.
Duvido
quando se empregam palavras
em sentido difuso.
Fico sem saber
o que mandam dizer tais palavras,
as que julgaria apenas transfiguradas.
As palavras mandamentos
não se deviam entregar aos equívocos.

24.9.15

Anjos em pé

Podem preparar a canonização.
Pois não é dado protestar
paciência de santo
quando contrariedade
(em forma de gente)
se atravessa no sapato?
Deixem os santos banhados
na banalidade.
Assim como assim
há uma alma sequer
que nunca tenha reclamado
a beata paciência?
Eu já estou de braços abertos
e sentado.
À espera da canonização.

23.9.15

Predicados mundanos

Os gansos espevitam as asas
enquanto a lua vem do eclipse.
As serviçais do convento
lavam-se na véspera do deitar.
Taxistas eruditos entoam música celta
em vez de conversarem com os clientes.
Um guitarrista cortou as unhas rente
ficou de baixa por sete dias seguidos.
Os peitos erguidos ao céu
mostram gabarito mátrio.
Joelhos protuberantes
roçam nos torniquetes do metro.
Aves canoras estão em greve
só se ouve o burburinho da cidade.
Um jovem estudante confia nos auscultadores
enquanto o mundo gira lá fora.
Muitas olheiras acotoveladas nos autocarros
denunciam sonos embaciados.
Doentes dolorosos pedem morfina
e os médicos assistem à carnificina na televisão.
Uma criança está perdida dos pais
chorosa, errante sem que lhe deem atenção.
As dondocas ao lado estacionam no quiosque
consomem as últimas novas cor-de-rosa.
Viciados em drogas caem no vício
antes de caírem no deslumbramento da noite.
Um avô arrasta os ossos até ao alpendre
enquanto espera que a enfermeira traga o almoço.
O camionista esfrega o ouvido
com o mesmo dedo que vai pegar nas azeitonas.
O escritor absorto numa ideia
e a tempestade que se abate sobre a rua apinhada.
Um gato derrete a preguiça
no cimo de um telhado soalheiro.
Uma mulher atarefada compra víveres
projeta a ementa que vai servir ao jantar.
                 
Um estorninho andaluz cicia ao ouvido
de quem o quiser ouvir
que a normalidade não é um indesejo.
Os planos no estirador são hibernação
adiam o funeral da normalidade.
Prolongam a normalidade.
Que de tanto ser normalidade
Nem é escutada nos seus rumores.

Por enquanto
e por serventia da descoragem
olhares que se saciam no tempo hoje
devolvem os planos às imagens céleres
que correm na tela veloz que é centelha
no olhar.

21.9.15

Galanteio improvável

Na rotunda retorcida
os miúdos saltam para o dorso da estátua
a meio da algazarra.
Os estroinas incomodaram uma velha passante
que berrou o que pôde contra a aleivosia.
Os rapazes não ligaram nenhuma.
Ao invés:
assobiaram à velha passante
como se o assobio fosse para mulher curvilínea
(e a velha não estivesse datada).
A velha teve um achaque da memória
e, em lembrando-se dos “velhos tempos”,
não regateou silêncio.
Assim como assim
(pensou com os seus botões)
já não ouvia galanteio
desde o século passado.

18.9.15

Manual dos sonhos

Sonho.
Sonho que sonho.
Sonho que estou acordado
e tudo o que sonho
tem o fiel do que é tangível.
E os sonhos demissionários
(aqueles que as deusas reprimem)
vociferam nos interstícios
espreitam um lugar seu.

Os sonhos bons
os sonhos maus
aqueles que de tão tremendos
se estendem para além do acordar.
E os sonhos bons,
ah! os sonhos bons:
a tecla de veludo
o tempo demorado
um beijo arrebatado
uma paisagem
pilhas de livros por ler
gente que é gente
(com defeitos a preceito)
as esperas necessárias
o agradecimento
as coisas impenhoráveis
a saia rodada
o bom trato
os cordões dos sapatos
as tulipas ordenadas
um piano de cauda
a sede saciada
a árvore matricial
o amor que se encontra
a adorável existência.

Sonhem-se sem freio
como se o amanhã não viesse
e todos os preceitos coubessem
nos sonhos que são agora.
Deixemos os sonhos ter as suas asas
que sejam ninho das coisas todas
das mundanas
às que vão ao altar da importância
das que doem
e das que congraçam um sorriso.

Deitemo-nos no sono
à espera dos sonhos.
Façamos como eles,
os sonhos,
e sejamos tutores de uma criativa vida.