O vulcão sem pavio

Sentado num vulcão

o sono dormente da lava promitente

estremece as bainhas mais fundas,

levita o sol tenente a um outro céu.

A terra fervente sob o corpo

será feitiço indomável?

Desafeição estulta a que não consigo

meter freio?

Os vapores irrompem em todos os poros

desde a varanda mortiça

de onde se ufanam as telhas medíocres

em circunspectas preces.

E o vulcão em que me sento

morde as entranhas ensanguentadas

vocifera trovões irascíveis

– não é dado a saber

que consumições o apartam da letargia.

E sei que tremem os esteios meus

como se um furacão sem precedentes

me tirasse o avesso do sítio.

Modificam-se os humores dos deuses

que tutelam o vulcão.

Subitamente,

ainda aprisionado

pela avidez do sobressalto continuo,

o vulcão mandou dizer

que se entregava à hibernação.

E eu

sentado (ainda) no vulcão adormecido

jurei que teria em enxoval

as artes suficientes para enxugar

os transvias

(de outrora e os que houverem de ser).

O louco provavelmente disfarçado

O louco tropeça nas ruas

vociferando ininteligíveis palavras

assusta as pessoas amistosas.

O louco

andrajoso e com os olhos iracundos

barba farta, imunda e hirsuta

cruza a praça das esplanadas

e desata num berreiro lunático.

Ninguém percebe a vociferação.

Depressa

não há vivalma que lhe dê importância

deixando o louco só e amparado no cruzeiro.

Numa inteligência obliterada

o louco

levou a água ao seu moinho.

#54

Na resistência do luar
limpos os olhos marejados;
os braços aconchegam-se
selam as costuras dos tempos. 

Roda dentada

Sobre o xisto como cama

a cisma debate-se

no lúgubre lugar das dúvidas.

E nem todo o petróleo que jorrasse

deitando os imperativos por fora

seria transcendência venal

em jogo de espadas.

Porventura

um fado obscuro destituía

a ventura projetada em cabais sinecuras

com propósitos recomendáveis.

Os números pares eram arestas vivas,

crucifixos selando pungência

na carne aberta;

dor mais pungente

seria a devolução a um ímpar número.

Os joelhos magoados

diziam de cor as ruas por onde ir.

Um comboio veloz descompunha o vento

e os arbustos mirrados sua farta vegetação

bolçando a pressa

com que se consome o tempo.

Mas a casa cheia

não quer apressados compassos

não quer pressentimentos 

que aprisionam a candura

não quer o indócil gorjeio de palavras 

desafeição.

A casa cheia

– por cheia ser

para cheia estar –

repõe na vizinhança do nada

os ossos suados que calcinam 

os esgares poluídos

as obnóxias fadas-madrinhas

que, afinal,

são o oráculo de madrastas

com a mesma lente comezinha

que trava os feitos que ficam em memória.

A música passa devagar,

arrasta-se no faminto céu da boca

emprestando os ingredientes sóbrios

à primavera que não destoa.

Não importa que o xisto seja leito.

Não importa que seja pétreo,

desconfortável,

bilhete transacionando um castigo

ou um tapete cheio de espinhos

ou uma escada anã povoada por deuses despidos:

no xisto rugoso

terei meu olhar em proteção

contra as ardilosas cauções

que deixam ver no retrovisor

o olhar faminto dos mastins disfarçados.

Sem cortinas

Alcanço o equinócio

enquanto a clepsidra se esvazia

ajudada pelos cantos insondáveis

de vozes sitiadas.

Julgo os temores matéria imprópria:

se são à noite

e à noite voga em mim a indiferença

não fazem diferença os pesares

dos viúvos de alma retorcida

que lavam as lágrimas na desdita dos outros.

As contrafações de antanho

foram levadas pelo caudal do rio.

Agora

o peito abraçado às pedras preciosas

rituais erráticos

varandas equidistantes da alma polida

e os relógios todos metidos no contrapeso

que é o presente que pressente o amanhã.

Desviado das ruas ardilosas

das pessoas que coalham o sol propedêutico

de um leve bater de asas artificioso,

componho um tratamento de ideias

e meto-o em garrafa gasta.

As correntes do mar cuidarão

de lhe encontrar cais a preceito

num equinócio restituído às campânulas

que esbracejam

o troar da íntegra imagem interior.

Poder

Podemos voar

visitar as nuvens acetinadas

tornar grandes os pequenos pedaços de desejo.

Podemos gritar ao vento

desalojar a penumbra que sobra

fazer os azimutes com as mãos ungidas de mel.

Podemos um trono congraçar

debater os lados excelsos das artes

abrir as janelas todas

e tomar nos braços o céu amendoado.

Podemos tudo poder

no poder aninhado em nossos regaços

juntos

em podendo o poder ter cais

na vontade que desalinhamos.

Podemos,

o que for seio da vontade poderosa.

#53

Tatuado o dorso com tinta
arrancada das veias
adejava a incerteza
sobre os imorredoiros efeitos
do desenho mordido em noite de olvido. 

Eldorado

O Eldorado procura-se

entre o restolho do inverno

e as folhas verdejantes do jardim botânico.

Procura-se

e se preciso for

esventrar-se-á o chão com as próprias mãos

até que sangrem se tiver de ser

em consecutivas noites

até de tanto porfiar

os dedos aterrarem no desenho

das almas escondidas.

Oxalá que seja como é prometido,

o Eldorado.

Tomara não ser só um lampejo sem substância

um armário quintessência

com o vazio por dentro

um delito sem remédio

por continuada prevaricação

um rio exangue alvo da aridez do estio.

Talvez o fogo irreparável

traga dentro de uma garrafa à prova de bala

em amarrotado papiro

o segredo na ponta de uma espada.

Oráculo assim

desautoriza o lanço do Eldorado.

#52

Num labirinto cego
a tocha acesa na mão
sem saber nada, nem o paradeiro. 

Estratosfera

Um chapéu cheio de folhas frescas

em colisão frontal com um vestido de fada

na circunscrição amuralhada

das sereias noturnas.

Nas abas do chapéu

a chuva caída em pingos grossos

desautoriza a letargia

sem contar

que se terçam bailados avulsos

onde os corpos se meneiam no calor hirsuto.

Arregaçam-se as virtudes:

sempre exteriores territórios

dando em hipoteca o sal desexistente.

Importam os estábulos circenses

a frontaria dos patriarcas desentronizados

ou a seara abundante

onde investem os corpos livres.

Numa constância do tempo

substância volátil que campeia

em mares de ontem

sem saber que os tutores dos devires

se espreguiçam na esteira mal atada.

E depois do amesendar esperado

nas imediações de um lago celeste

imprimem-se tatuagens em nenúfares.

Os alinhavos descosidos

emprestam ordem ao caos.

E eu

penhor do meu sono tingido a branco

retiro da água

as pérolas que esbracejam.

Eu

modesto arquiteto das palavras,

à falta de um campo só meu

à falta de cultos deificados

à falta de folhas douradas

para verter as palavras sem cais,

faço caiar as paredes com a saliva fervente

e deixo para depois o lóbulo atiçado

que é o entardecer que está por vir.

Retiro-me em pensamentos

como se pedisse de empréstimo uma régua-matriz

e pesasse todos os elementos

ao contacto com as mãos.

Deixo o corpo em magistratura final.

Os copos entretanto vazios

dirão

em livro de termos

se a função derrotou a feroz foz do rio

que faltava vencer.

#51

Muito o que traz a foda na boca

tanto o que pouco uso lhe dá.

Suicídio assistido

Na grande roda

onde se jogam os dados de água

uma arma vetusta e enferrujada

em cima da mesa.

Atónitos

demoram-se na arma inesperada,

eles que nunca meteram à mão

arma qualquer.

Não sabiam o que fazer.

Um deles propôs chamar a polícia

outro insurgiu-se

(reações epidérmicas mal ouvia a palavra)

e o outro descobriu uma bala sem paradeiro.

Emalou a mala no coldre

em preparativos de um jogo demencial

em que os outros aceitaram ser atores.

Sem saberem como atores seriam:

experiência no manuseamento de armas

não estava vertida no curriculum

e todos se ufanavam de pacíficos pergaminhos

e não havia conhecimento que transitassem

pela loucura.

A arma albergava cinco balas

e depressa tiraram a prova dos nove

às probabilidades

(que, em plena véspera da roleta russa,

rimavam com fatalidades).

À vez

com mão tremeluzente e num arfar aflitivo

um seu dedo premiu o gatilho.

Não eram armeiros

nem tinham ar de serem belicosos

nem deles se sabia apascentarem riscos.

O que não se sabia

(ou não era de público conhecimento)

era o vício incorrigível pelo jogo.

A bala sem paradeiro

tirou as vezes aos dados de água.

Desta vez

a aposta não fora em numerário.

Depois de três vezes premido o gatilho

a alvorada soou para todos

no prolongamento da agonia

que nem a roleta russa acabou.

#50

Falha-me a voz

na sombra da estátua cerviz

e reforço o peito com o ar outonal

que se levanta da bruma ao entardecer.

Não estatuto

Seria

estulto desagradecer aos imprevistos.

Seria

amador tirar a besta do armário.

Seria

ensurdecedor o silêncio duradouro.

Seria

demente tropeçar nos próprios pés.

Seria

sobressalto oferecer a janela aberta ao devir.

Seria

criminoso deixar a água desamparada e esvaída.

Seria

caótico cerzir os dedos aos fogos medonhos.

Seria

um estorvo apurar as comezinhas fauces.

Seria

impensável descoser as bainhas sólidas.

Seria

desbarato apreciar os estouvados.

Seria

critério depositar o corpo ao rio lânguido.

Seria

cruel ligar as cores nas paredes brancas.

Seria

proeza se resgatasse a pureza já desenhada.

Seria

volitiva fruição amparar os reflexos da noite.

Seria

frenético desejar com intensidade de um dínamo.

Seria

maré alta se precatasse os calafrios.

Seria

exemplar se houvesse carestia em ser exemplar.

Seria

nó atado se não desaguasse numa foz clara.

Seria

o que fosse não fosse o que sou.

Ou:

seria o que fosse não fosse o que me é dado ser.

Irrenúncia

Não tenho

a medida das coisas

olhos com intermitências sapientes

a água fria em paredões delimitados

a secura precisa para temperar intempéries

nem sal bastante para avivar as feridas

ou lua que sobre para ser regaço sereno.

Não tenho

se não o cais necessário

os braços em aberta demanda,

como se fossem ramos de uma árvore matricial,

o perene eu que é uma metade

a bandeira hasteada no umbral sobranceiro

o abraço afogueado que aplaca os medos

as palavras que aprouverem em sussurro

as estrofes 

que estilhaçam os alinhavos de outrora

e o mar singular

que entra pelos poros da janela.

E tenho

em urgente desembaraço

de lançar ao ermo sementes de musicadas flores

trovas esplêndidas 

que são a maresia de um olhar

mãos veludo em afagos merecidos,

apenas com o limite do que é deslimite,

cadeiras sublimes em faustosas esplanadas

o vinho em celebração de um beijo

uma armadura

em convocatória dos impróprios tempos,

para domar tempos esses,

e o avesso do que não traz garbo

deixando que o esterno seja
sua própria apóstrofe.

Barbas de molho

Não sei

se as bainhas da ironia

se cosem aos freios da boca

– ou aos freios que coso à boca.

Prefiro o mapa dos paraísos

onde nadam doces uvas brancas

tradução exímia de um pulsar desejado

as cores exatas no dimensionamento da tela

sem impurezas

sem areias que pareçam arestas vivas

sem curadores de estados de alma

sem incensadores de fé em demoníacos autos.

As diatomáceas passam na televisão

e o velho absorto dá de comer aos pombos.

E eu não sei que fazer desta ironia

que dorme nos meus braços

em inconfessado desejo de explosão.

Sei

desta ironia poder ser devastadora

ou apenas indiferente

ou um meio termo.

No caldo fervente que é lugar meu

a ironia é uma lava constante

o púlpito efervescente de onde arremato

espadas e cálices e corolas embebidas

fugindo do exílio

do caldo fervente que é lugar meu.

A ironia como a imperativa ameia

que faz paredes-meias com o exílio

que ficou no lugar do retrovisor.

#49

Erro bastante
erro eloquente
num áspero lençol diuturno
sem sol nunca:
erro, erro terapia. 

Dois pés esquerdos

Diziam dele

ter frio pé na contingência da dessorte.

Esbranquiçado buço e destoar

apessoado pergaminho

onde suas mãos ungiam

logo espelhos se estilhaçavam

nas dobras forçadas de um rio justo.

Já desistira:

deixara-se de preces

e nem os chapéus promitentes,

os que ajuramentavam fortuna

(alguma fortuna),

eram alfândega onde cabos radiosos

se encomendavam.

Já sabia:

dele não se podia figurar

um frio pé,

mas dois esquerdos pés.