Ponte-sobressalto

A ponte fina, estreita

moldada no musgo dos dias ergástulos

cimenta o que os pés têm por esteio.

Tremeluz com o peso do corpo,

arqueada sobre as laterais

em vertiginoso movimento pendular.

O corpo titubeia.

Não sabe se as fundações são confiáveis

não sabe a fundura do precipício

– não sabe se há rede

que ampare o voo contumaz.

À falta de asas

o corpo timorato faz coro com o medo.

Não teve tirocínio da intrepidez

nem se afamou pela loucura ufana.

Antes do ocaso

em perfeita penumbra dos sentidos

o corpo transido adormece

nos contrafortes da ponte rebelde.

À espera de uma ave de grande porte,

generosa,

que o leve no dorso.

(Só não estima para onde o levará

a ave de duvidosa generosidade.)

Boxeur sem luvas

O boxeur arremete pela multidão

os punhos cerrados como imagem interior

da ira mal calculada.

No seu caminho errante

sem se desligar do esgar iracundo

o boxeur jura ódio às pessoas;

é como se de repente

se achasse de outra espécie

e nos da espécie de que se demitira

retratasse ideal saco de boxe.

O boxeur sem sono recusava descanso

por mais que interiores vozes sussurrassem

o imperativo descanso

para amansar as mágoas.

Mas o boxeur

teimoso

achou numa lua adornada por penumbra

a certeza da violência.

Saiu-lhe má lotaria logo a seguir:

um discípulo do Dalai Lama

sentado ao lado no metro para casa.

Os murros prometidos

foram engolidos na sanha em que se lavou.

#59

Domesticado o medo da decadência
compus um hino mirífico
e adormeci no caudal das cinzas contumazes. 

Astrolábio

O rumorejo que se desfaz

na embocadura do ouvido.

Deixando corpos transidos

um tremor de terra por dentro

na justa medida do sol que entardece.

Os ossos cansados

e ao mesmo tempo

penhores de um dia maior

estendidos pelo chão à procura do sal deposto.

Ciciam-se cantos leves à sombra das árvores

sobre os pés restabelecidos.

No mapa que se diz

das entranhas desenhado em elípticas metáforas

confundem-se os braços atravessados

num amplexo percutido.

As folhas rasteiras trazem um odor ocre

e as narinas intuem o festim.

O pano carmim

cobre os corpos envergonhados

estende-se na diagonal dos cantos da sala

o pano carmim

à espera que o palco se entronize

e os corpos dancem a coreografia

desenhada com dedos de ouro.

Os despojos emprestam

um canteiro de flores à sala.

Na maré alta dos tambores doados,

mesmo quando as estrelas destravam o olhar

e o suor que enfraqueceu os corpos

se transfigura no néctar esperado,

obra-prima das mãos mestras arquitetas

da ideal banda sonora.

O resto

deixa significado na fronteira da sala.

#58

O sarcasmo desceu à boca

no desfile sem filtro:

um ajuste de contas com os sobressaltos

a despeito de não terem sido convidados.

Prova dos nove

Preso nas estrofes da noite

já a lua fina envergonhada espreita

faço as contas num papel amarrotado.

Os números atravessados

parecem um estendal antes da brancura

antes de o sol neles se deitar

(tantas as cinzas que os cobrem).

As contas travam o caminho

entaramelam-se com a centelha iridescente

e dois dedos de conversa ao telefone.

Prouvera que cheia fosse a lua

para dela subtrair uma fatia gorda

e depois

entre as gotas vermelhas da chuva

e o acobreado das flores campestres

o chão se tornasse plano

para os números se deitarem em remoço.

Mas as estrofes da noite

desenganam as ilusões:

o chão irregular continua irregular.

O papel amarrotado

pano sofrível para os cálculos necessários

vai,

insucedâneo,

para o destino que foi sua origem.

Amarrotado

insalubre

sem as contas feitas,

apenas um amontoado de números

sem cabalística prova se não

um amontoado.

Roda

A roda viva

roda dentada

roda corrida

mantimento dos súbditos

em roda paralela

com o oxigénio infinito

roda dura

no paço onde se terçaram batalhas

roda estremunhada

penhor do sono à espera

roda virada

fugindo do fosso incapaz

roda deitada

no grito compungido dos celerados

roda gigante

cosmos das fantasias por cumprir.

À roda das rodas

enquanto a roda maior se faz lotaria

e as pontes saciam distâncias emparedadas,

roda a roda

onde todas as rodas rodam.

Desrecomendação

Tirando o verniz ao osso duro

não lhe sobravam

se não

os olhos que faziam olhinhos

às más maneiras.

Não que estivesse

de sentinela para as boas maneiras;

assim como assim

o sapato roto

era medida da profundidade das ideias

e a vozearia sem disfarce

fazia cair a máscara:

um preguiçoso com indulgência geral

esbofeteando os bons predicados

pedindo meças à boçalidade campeã

trave-mestra da mais pura agnosia

(et pour cause

de apedeuta que era

nem sequer alcançava o sentido do termo).

As malditas convenções,

os diletos serventuários dos bons costumes,

desprezam personagens com semelhante

linhagem.

O que desperta em mim

os alarmes da perplexidade:

as convulsões interiores

são ordenadas por semelhantes atores

são viveiros de desrecomendações.

E eu

aqui preso a estas confabulações

em histriónica desmedida de outros

(que a impaciência me desarranja)

em sobressalto

por cair no logro.

Diametralmente

Neste cortejo de janelas sem fim

os que adolescem abraçam os objetos estranhos

despejados pela maré.

Ordenam as coisas pela sua desordem

em gestos hesitantes

sob o patrocínio da lua emudecida.

Têm medo de cair num vazio

como se as mãos adestrassem abismos.

E depois

quando uma certa ordem à mesa viesse

diriam de os sonhos serem podres púlpitos

onde se esbracejam fantasmas disfarçados.

Não importa.

Talvez possuídos por drogas infames

avançam decididos contra os avisos do tempo;

encontram pedras desfeitas

malmequeres desmaiados

violoncelos de outrora, jazendo

braços retorcidos dando calado à árvore;

não se sabem sitiados pelas margens do lago

nem desunidos na febre arrepiada pelos navios

ou sequer

atónitos pelos espasmos do mundo.

Abraçam-se

na estultícia ditada

nos copos lívidos da adolescência

e jogam com os seios oferecidos

em risos dementes e esgares alucinados.

Visto do exterior

de uma varanda com aprumo

dir-se-ia que a aridez adulta se consome

em revoltado medo do tempo.

#57

E com os sonhos despidos
da sua matéria
sobravam os rostos tateados
as aparas do mundo transfiguradas
em chão ancorado. 

Paraísos

Fazemos os paraísos

com o mel dourado vertido das mãos.

Metemos faca afiada

nos perenes estalões da inquietação

caducando a eternidade.

Vamos aos rios fundos

os rios caudalosos de águas geladas

e trazemos as pedras fortes

que servem de casa-forte.

Não temos medo de nada

túrgidos na emancipação das palavras

enquanto dedilhamos o mapa das luzes.

Voltamos aos paraísos fabricados

por nossos dedos:

os azuis desmaiados

folhas de árvores caducas

um mar inerte e sem beleza

o céu embotado atrás de um sol ocultado

roupas vestidas a preto e branco

rapazes estroinas que adiam a lucidez

a engrenagem gasta pela ferrugem do tempo

gente sem serventia.

Não interessam

os matizes baços do quadro aos nossos olhos

se decretarmos

com força de imperativa lei

que paraíso é o que quisermos que seja.

Tiramos as mãos do bornal seu refúgio

e desenhamos na humidade da noite

os traços indeléveis dos paraísos.

Fizemos os paraísos

como nossa caução.

O educador advertido

Não se aponta que é feio

mesmo quando não se sabe o Norte?

O senhor dandy oferece esteio

de educação para o rapazola ter sorte.

Vem a terreiro varina empertigada

para ordem meter no dandy senhor:

que se meta em sua vida airada

não queira dos bons modos ser penhor.

Do senhor, nem um ai,

tanto se achou acabrunhado:

antes um silêncio que se descai

do que más trovas e sair estropiado.

Valem os autos narrados

para sublime lição:

dos heróis que saem tosquiados

depois de fracassada função.

#56

Mil folhas

deitadas em contemplação

do sol bastardo que arrefece

no estertor dos baldios sem nome.

Homem do mar

Sentado no paredão encardido
pelo tempo todo que foi testemunha do mar
o homem revistava os quadros contumazes
os dedos pueris
as poeiras açambarcadas em batéis frágeis
as voltas que o trouxeram a lado nenhum.
No seu perfeito inacabamento
(matéria volúvel que se sabia ser)
o homem tinha regimento do mar
como leito ideal para as revisitações.
Por mais que dissesse
para o mais profundo do seu pensamento
que o resgate do tempo era um ultraje:
arremetia pelo lençol aguado do mar
e compunha os tributos de antanho
à medida que se perfilavam no desfiladeiro.
Não o incomodavam aflições internas
as que anotavam contradições que o sitiavam:
bem dizia
com a ênfase que lhe era conhecida
que o pretérito era um gasto inútil,
como depressa tinha o mar
como pano de fundo
para as memórias que urgiam resgate
possivelmente
do fundo do mar.
Com essas contradições podia ele;
se preciso fosse
diria que as comparências perante ao mar
eram sua caução como homem do mar.
E que isso não tinha valor
(Cotejado com as minudências
da repristinação do pretérito:
critério contabilístico de apuramento
da grandeza do tempo tido entre as mãos).
Do mar
enquanto homem do mar
trazia o sal que ditava
constelações inteiras
fogueiras vivas deitando cinzas terapêuticas
em movimentos sucessivos de reinvenção
de onde sobejava,
homem do mar,
a plenitude possível.

Vozes sombra

Vozes sem pavio

ardem em minha cabeça

sem deixarem cinzas

nem nada que estremeça.

Fugidias as vozes em murmúrio

pondo fim ao que nem começa

um fogo que se não vê

arranja palco para corpo que não tropeça.

De atalaia, não vão as vozes agigantar-se,

deixo que uma regra se estabeleça

para não deixar que vozes sem preparo

se habilitem a ser o que apareça.

Dando caça às vozes sem rosto

armado de espada que as meça

junto as pistas tossidas num mapa a preceito

até das vozes fantasma não sobrar peça.

#55

Here is Poland. 
Here is Poland. 
Aqui é a Polónia. 
Aqui está a Polónia. 

Obra completa

A obra completa.

Os lábios grossos, quentes

sedentos de beijos que crepitam.

A perfeita textura do horizonte.

O doce entardecer suavizado

por um cálice de vinho branco.

A coleção de divindades que não existem.

O entorpecimento que não desassisa.

Os olhos todos, em coreografia cruzada.

O paredão do cais

preparado para rebater o mar furioso.

O precipício que se compõe

e a arte de o deixar em solidão.

As árvores metidas no meio do nada.

O número que desabita o deserto.

As palavras compungidas

para os momentos desacertados.

Antídotos sinceros para os punhais assestados.

Um grito da alma no perfume da alvorada.

Esteios agarrados por delituosos capatazes

e as mãos trémulas que deles

(esteios assim compostos)

fogem.

Um abraço ao corpo todo

os braços tomando o corpo na plenitude.

Para sentir a inteireza

e deixar escrito em grossas palavras

pintadas pelas paredes da cidade

que não se capitula.

E que essa é a obra completa.

O vulcão sem pavio

Sentado num vulcão

o sono dormente da lava promitente

estremece as bainhas mais fundas,

levita o sol tenente a um outro céu.

A terra fervente sob o corpo

será feitiço indomável?

Desafeição estulta a que não consigo

meter freio?

Os vapores irrompem em todos os poros

desde a varanda mortiça

de onde se ufanam as telhas medíocres

em circunspectas preces.

E o vulcão em que me sento

morde as entranhas ensanguentadas

vocifera trovões irascíveis

– não é dado a saber

que consumições o apartam da letargia.

E sei que tremem os esteios meus

como se um furacão sem precedentes

me tirasse o avesso do sítio.

Modificam-se os humores dos deuses

que tutelam o vulcão.

Subitamente,

ainda aprisionado

pela avidez do sobressalto continuo,

o vulcão mandou dizer

que se entregava à hibernação.

E eu

sentado (ainda) no vulcão adormecido

jurei que teria em enxoval

as artes suficientes para enxugar

os transvias

(de outrora e os que houverem de ser).

O louco provavelmente disfarçado

O louco tropeça nas ruas

vociferando ininteligíveis palavras

assusta as pessoas amistosas.

O louco

andrajoso e com os olhos iracundos

barba farta, imunda e hirsuta

cruza a praça das esplanadas

e desata num berreiro lunático.

Ninguém percebe a vociferação.

Depressa

não há vivalma que lhe dê importância

deixando o louco só e amparado no cruzeiro.

Numa inteligência obliterada

o louco

levou a água ao seu moinho.

#54

Na resistência do luar
limpos os olhos marejados;
os braços aconchegam-se
selam as costuras dos tempos. 

Roda dentada

Sobre o xisto como cama

a cisma debate-se

no lúgubre lugar das dúvidas.

E nem todo o petróleo que jorrasse

deitando os imperativos por fora

seria transcendência venal

em jogo de espadas.

Porventura

um fado obscuro destituía

a ventura projetada em cabais sinecuras

com propósitos recomendáveis.

Os números pares eram arestas vivas,

crucifixos selando pungência

na carne aberta;

dor mais pungente

seria a devolução a um ímpar número.

Os joelhos magoados

diziam de cor as ruas por onde ir.

Um comboio veloz descompunha o vento

e os arbustos mirrados sua farta vegetação

bolçando a pressa

com que se consome o tempo.

Mas a casa cheia

não quer apressados compassos

não quer pressentimentos 

que aprisionam a candura

não quer o indócil gorjeio de palavras 

desafeição.

A casa cheia

– por cheia ser

para cheia estar –

repõe na vizinhança do nada

os ossos suados que calcinam 

os esgares poluídos

as obnóxias fadas-madrinhas

que, afinal,

são o oráculo de madrastas

com a mesma lente comezinha

que trava os feitos que ficam em memória.

A música passa devagar,

arrasta-se no faminto céu da boca

emprestando os ingredientes sóbrios

à primavera que não destoa.

Não importa que o xisto seja leito.

Não importa que seja pétreo,

desconfortável,

bilhete transacionando um castigo

ou um tapete cheio de espinhos

ou uma escada anã povoada por deuses despidos:

no xisto rugoso

terei meu olhar em proteção

contra as ardilosas cauções

que deixam ver no retrovisor

o olhar faminto dos mastins disfarçados.