Força
motriz.
Dantes, sangue em ebulição.
Oxalá
temperado.
Na devida medida.
14.3.17
13.3.17
Parapeito
Quais são
as
luas compostas
os tiros certeiros em alvos com arte
de o serem
os campanários
com água farta
as escotilhas por onde se deve
encaminhar
o olhar?
Como se entrega a pele cerzida
como se excluem portas trespassadas
e as flores exaustas
e se devolvem as feridas ao despeito?
Como se formulam
as perguntas com palco
desautorizando as excruciantes dores
que se movem no chão embuste
que apanha os pés pela raiz?
É
preciso compor as interrogações
se elas vociferam
pela voz de uma plebe sem serventia
as atrozes cicatrizes já sepultadas?
Das interrogações a destempo
o que sobra se não o avesso desassisado
as convulsões que costuram o desvario
um arremedo de uma personificação
por
interposto ator
a fatiota apessoada num corpo
esvaziado
– ou apenas um corpo a
menos
para pensamento em excesso?
Nas ruas cheias de gente sem rosto
que palavras cheias de néctar
se procuram
em desafio das interrogações?
E se
em vez das palavras tonitruantes
em vez das pinceladas que imitam os olhos
em vez de arrastar um corpo cansado
e mortificações que sugerem despejo
em vez das dilacerações contidas nas perguntas
– e se,
em vez de tudo
o que doutrina diabos sem freio
e abraça a
temporalidade que interessa
com a cobertura dos palcos movidos
no paralelo do resto,
sem lugar a demónios sem lustro
nem sinuosas curvas sem aviso,
mas apenas o céu álgido
sereno
com as nuvens pertença de outrem
tomadas de empréstimo
só
para enxotar os medos enquistados
só
para devolver às trevas os vultos assombrosos
só
para deixar no chão os ossos de outrora
com a magnífica escola
onde se aprende com o livro
antepassado
e onde se recusam as interrogações que sangram?
12.3.17
11.3.17
Lastro
Os lábios
selados por um beijo
combustão feita
fósforo fulgurante
no sextante vertido
na avenida larga.
Colhi das árvores
frondosas
o fruto macio,
inteiro
e deixei ao
tempo vindouro
uma estrofe
simpatia.
Dos lábios
selados pelo beijo:
o imorredoiro
beijo
que se apetece
no lugar do desejo
deixa as
sementes fruírem em sentido.
10.3.17
Longevidade
Ir
ao encontro do leite vertido
sem
pesar nos ombros inclinados
sem
recusar as rugas no rosto
sem
conseguir prevenir
as
pedras que entorpecem o andar.
Não
se admitem os outonos alcançados.
E,
contudo,
os
outonos em contagem
selam
o triunfo maior.
O
que interessa saber
se
haverá longevidade
se
nunca podemos ter por certo
o
que é a longevidade?
9.3.17
Legado
Não era meu o
caderno de encargos
nem minhas as
empreitadas
ditadas em
estiradores outros,
pois dessas mãos
não era eu arquiteto.
Não quis
adivinhas mendazes
nem toleimas
(quem sabe?) algozes
nem a transgressão
só por o ser.
Houve alturas
em que só sabia
o que não queria
e do demais não
tinha como saber.
Do vento à volta
recolhi o sal
bastante para um devir
e de volta à
sementeira devolvi a alma
fruída
lavada
acesa.
Sabia que o
tempo é um ardil
e os relógios
compostos na linha do horizonte
emprestam ao
olhar uma distração
o seu gasto
lugar-tenente
um fogo sem
chama
como se o dia
fosse ártico em invernia
e a noite monopólio
castrador.
Diz-se
que todos
sabemos um módico
um singelo saber
pertença de um
conhecimento humilde,
as proezas às mitológicas
personagens
que julgam não
caber dentro do tamanho seu.
Quis-me,
propositadamente,
meão,
a anatomia de um
anonimato perpétuo
uma voz quase em
silêncio
as palavras
deixadas em segredo
num murmúrio que
nem os pássaros ouviam
e, todavia,
era a antítese
da letargia.
Deixei-me passar
a fronteira
entre o dia que
foi eflúvio
e o dia que era
promitente
uma aurora que
sabia não ser boreal
um entardecer
que não estendia o fio de luz
a calmaria
profunda, estrutural,
que removia as
hastes dos arbustos corpóreos.
Dei comigo
em lugares
distantes
sem saber como
neles aportei.
Dei comigo
a fazer juras
incobráveis
em coreografias
rivais com o medo dos deuses
sem o temor das enfurecidas
superstições
sem a erudição
dos eruditos que de tudo sabem
menos a morada
dos diabos à solta.
Arranjei as árvores
decadentes
semeei os beijos
ternurentos
dei guarida
às preces condoídas
que não eram minhas
tirei escala ao
despojamento dos arbítrios
na feérica lantejoula
que pousou no meu ombro
entre lágrimas
do avesso
e um amplexo demorado
a quem fosse dele credor.
Nunca soube a
cor das cadeiras sentadas
nem quis saber o
sabor das palavras explosão
(em constantes
devaneios da alma)
não soube terçar
remorsos sem serventia
não pude travar
a mentira servil
nada pude contra
os fautores da infâmia.
Fui prisioneiro
de vícios mentais
à falta dos
outros,
terrenos e
mundanos
(assim o dizem).
Escrevi o vinho
florestado
nas estreitas estradas
dos campos escarpados
sob o olhar de
atónitos aldeões envelhecidos
e a bênção
dos esteios de
xisto que amparavam as vinhas
no palco dos socalcos
amaciados,
as minhas mãos
como batuta.
Estive errado
no lado contrário
do tempo gentio
no raiar mestiço
de dias sem cor
nas páginas sem sentido
nas páginas
depois amarrotadas
no extemporâneo estuário
em forma de leito
no regaço
demandado
em febril constelação
do desamparo.
Terrivelmente mortal
(até para o meu
gosto)
levo o império
do mundo
na companhia da
alma em êxtase.
Não trago o
passado comigo
nem envergo os
trajes do devir
pois do devir
tenho espera marcada
à medida das águas
serenas de um rio acalmado.
Os relógios estão
à espera.
E eu
contemplando a linha
divisória do horizonte
no palco de um
miradouro escondido
espero.
#155
E de um sopro só
vigilante sobre a imensidão do nada
em latitudes ao acaso
atirei o corpo sobre bojadores sem mapa.
8.3.17
Véspera
De
véspera
onde
a roupa cintada ainda serve
depois
dos engodos pueris
depois
das ruas malquistas.
Congraço
as teias ainda húmidas
no
tojo recolhido nos montes altos
e
dedico ao devir páginas e páginas
ousadas
pretensiosas
(talvez)
silenciosas.
Sorrio
ao chão que os pés abraçam:
dizem
que é fruição que não se abjura
ou
talvez
os
deuses irados mutilem o tempo
em sua serventia.
Dizem
que
devemos respeito às divindades
aos
cultores de uma ordem estabelecida
ao
mar ameno por onde nos é dado marear.
Não
dizem
que
capitulamos no
imperativo respeito
sem direito a interrogações
sob
a mácula da admoestação temerosa
e
da humilhação por dissidência
sujeita a vitupério.
Eu
quero
que
as vésperas sejam faustosas
que
delas verta o doce vinho
sobre
cálices formidáveis
que
nelas se deitem os tumultos todos
sem
direito a repristinação.
Quero
que
das vésperas se soerguem
os
rudimentos inteiros
e
por dentro do tempo vivido
se
junte sob os pés a personificação perfeita
que
sobrepuja os contratempos.
#154
Digam às
mentiras do tempo
que elas se excedem
no palco gasto
e deixam para
trás loucura coalhada.
7.3.17
Vela de prata
A vela do navio por
mim adestrada
rompia o vento e
as marés
dentro de um
casulo amuralhado.
Via-me
marinheiro
nos mares todos
os conhecidos
e os que
inventasse
sob a condição
de o sextante
ser mapa sem segredos.
Marinheiro, eu
apostando com as
ondas do mar
tirando a justa
recompensa de cais esporádicos
apostado em ir
até onde o mundo
tivesse fim
para provar que
fim não tinha.
As gotas dos
mares
em seus sabores
almiscarados
esmagando-se em
meu rosto sedento
tutoras dos lugares
desarvorados.
Não era certa a
data do regresso.
Não era certo o
regresso.
Queria lá saber:
no dote pujante
dos mares demandados
sabia nascer os
dias todos
penhor das
pedras preciosas
escondidas no avesso
das mãos.
O segredo
afinal
estava embutido
no leme da nau
sob minhas mãos.
#153
No coldre vazio
do desembaraço da lua anestesiada
a rua inteira medra
a partir da minha janela aberta.
6.3.17
Danos colaterais
Arrancadas as páginas do calendário
com o ímpeto
de um sultão
sobrava no enquadramento do olhar
a planície
gasta,
despida
de vegetação,
a problemática
embocadura do tempo
o lugar onde os navios sem gente
demandavam sepultura
sem o escandaloso estertor dos calendários
e da sua finitude.
As espadas sem rosto
subiam no dorso ressentido dos anciãos.
Também
não importava.
As águas
lacustres,
émulo
da inércia vetusta
que
os anciãos traziam ao regaço,
eram a perfeita esquadria do lugar.
Por mais que olhasse em redor
os olhos só conseguiam estimar
velhos que pareciam monopólio local.
A interrogação
(pungente)
esbarrou no peito inquieto:
se já
não havia naquele lugar
se não
vetusta gente,
e em encontrando-me no lugar descrito,
teria a provecta idade tomado conta de
mim
sem o meu consentimento?
(E deixaria de ser função minha
arrancar as folhas ao calendário.)
5.3.17
Dúzia
A mão
tremeluzente
deitada sobre a mesa gasta
sobre a luz desmaiada
e o ar pesado,
húmido
as gotículas varrendo o rosto cansado
e os olhos levantados
derrotando a prostração que se firma
e as janelas embaciadas
guardando para dentro
os vestígios
aí congeminados.
Os alinhavos da fonte fria
ajudam a desenlaçar os nós teimosos
e o vinho sobe à boca,
em consagração festiva.
4.3.17
Os nomes
Não
digo
o que dizem os nomes
entre a espuma do mar
e o escafandro da tempestade.
Não
sei
se os nomes se atiram de frente
contra o cais ferido pelo mar iracundo,
ou se descansam em seu manto liso.
Não
quero
que os nomes se enfeitem
no desassossego perpétuo
e sejam equívocos num palco sem chão.
Os nomes
narram os vestígios de peito aberto
e são
lembramos como selos perpétuos
na roda viva,
imparável.
3.3.17
Calibragem
Por
dentro das lágrimas contidas
as
mãos gritam nas pedras detidas
e
juram miradouros iluminados.
Tementes
imberbes
viandantes do acaso
leem
páginas desfraldadas
enquanto
ciladas se preparam.
Não
importam os vãos de escada
onde
as coisas se preparam.
Não
importam os arbustos ralos
à
exata medida de encenações bastardas.
As
páginas continuam a esvoaçar
e
das palavras retidas
apre(e)nde-se
o sumo do mundo.
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