3.3.17

Calibragem

Por dentro das lágrimas contidas
as mãos gritam nas pedras detidas
e juram miradouros iluminados.
Tementes
imberbes viandantes do acaso
leem páginas desfraldadas
enquanto ciladas se preparam.
Não importam os vãos de escada
onde as coisas se preparam.
Não importam os arbustos ralos
à exata medida de encenações bastardas.
As páginas continuam a esvoaçar
e das palavras retidas
apre(e)nde-se o sumo do mundo.

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