Miragens

O suor cansado

carrega heróis sem trono.

Que espetacular desperdício

vontade a rodos sem espaço a preceito

num matrimónio de inconveniência

que espalha olhos de gato

em avenidas estultas.

Os rapazes sonolentos

afinal

sabem mais do que os catedráticos.

Não admira.

O dia acordou sentado no céu

e não consta que as nuvens

corram no mesmo sentido do vento.

Às vezes

as trovoadas despejadas em feérico bolçar

aguentam-se no lapso sem memória.

É o que lhes vale.

(E aos rapazes sonolentos

– certos de saberem mais

do que os catedráticos –

que continuam a beber dos bueiros.)