Fonte certa

Passado o equinócio

sobravam as flores dançantes

em forma de chão

propositadamente congeminadas

para receber os pés. 

Não havia varandas sobre as nuvens. 

Não havia lamentos ciciados

debaixo de negra indumentária. 

As janelas entreabriam-se,

Timoratas,

mas acolhiam o mostruário que espreitava. 

Sem saber

juntei nas mãos as pedras preciosas

que vieram ao caminho. 

Os poetas não adormecem

– diz-se, como se mostrassem heroísmo. 

Do alpendre estival

enquanto a preguiça estiola

e os olhos se perdem no firmamento

trago no peito

a crisálida mais bela que encontrei,

a espuma sublime

que se desprende de uma onda do mar,

a gravata em forma de mapa,

a voz doce que perfaz o encantamento.

Estou à espera

das horas pares

e dos acetinados do céu

para inventar outro equinócio.