Empreitada

Desalma até ao osso

descose as bainhas 

mesmo as mais teimosamente atadas

devolve ao mar

(origem e terminal)

as fundas raízes

desencontra os bastiões da identidade

desengana as fazendas gastas

que julgavas centrípetas

desfaz os chãos lisos

que tinhas por ancestrais

desmancha os telhados estéreis

desarranja os penteados

(meticulosamente hasteados)

desacerta os relógios tiranetes

dispensa os oráculos imberbes

desiste da identidade não tua

desossa a alma 

e desalfandega os rios escondidos

desenfreia as vontades embotadas

desobstrui as cores dantes desterradas

desenvencilha os pactos nascentes. 

Púrpura madrugada

No sopé da acrimónia,

entre duas braçadas de melancolia

e um esgar de humildade,

desamarrava o atavismo

e projetava o olhar

para o lado contrário do pretérito.

A astúcia amealhada,

o entesouramento que soubera ser prudente,

anestesiava as angústias sobrantes. 

Da noite para o dia

perdeu a meada aos vértices do tempo

deixou até de possuir certezas

sobre a identidade.

Era o que menos importava. 

Só sabia importar

que coisas dantes importantes

ganharam credenciais de irrelevância. 

Era como se um banho de águas medicinais

tivesse sido seu refrigério

ou como

se as lamas de uma pureza qualquer

tivessem prodigiosamente desabado sobre ele:

enfim

podia acordar imerso nessa pureza,

a de se achar indiferente à acrimónia

e suas semelhanças. 

#245

O campeão mundial da languidez

ofereceu-se

(em dote de aniversário)

opíparo arroz de lampreia. 

#244

O traço fino

dissolve-se no firmamento,

nele fundido:

honesto. 

Sortilégio

Um archote

à espera de ser incinerado.

Pois disseram

que sem luz não há cabimento

para o dia sequer;

não há túneis regrados

lemas frequentáveis

lugares merecedores

palavras mercadas

gente com lugar para o ser.

Sobrepõe-se,

o archote,

às sombras contumazes

a macieza das flores ditadas

no arquétipo do jardim imaginado.

Alguém empresta chama ao archote.

Desprendem-se pequenas centelhas

que se apagam

ao beijarem o orvalho tardio.

Talvez se concebam sombras

furtivas sombras

no rumorejo da chama do archote.

Ou então

a chama é domada entre as mãos

e toma-se o seu tremor

como arrebatamento em falta.

O arrebatamento

para sancionar o fausto em que o dia,

um dia atrás do outro,

vem embebido.

Plenipotenciário

Na preparação do chão fértil

dragados os sentimentos

em elipse impura. 

Se as peças do jogo

são inertes,

descaucionadas de vontade,

sobejam os acasos

os lóbulos enrubescidos

de quem se sabe vítima

de falares alheios

no ADN virtuoso

da indiferença. 

O fumo do tabaco

embebe-se na roupa

e o raciocínio perde-se no labirinto

onde sacerdotes vários se extasiam 

com o luar desmaiado. 

Às mãos

entre as cortinas do nevoeiro

os juros do aforro da alma

a metódica exegese da obediência

dos juízos interiores. 

E para quê?

pergunta em apuro

nos preparos insatisfeitos

que se afivelam depois de conseguida

a proeza. 

Pois a proeza

esgota-se

no exato instante da sua consumação. 

Depois

sobram apenas os vestígios do passado

as recordações estéreis. 

#243

Se houvesse 

sindicato dos poetas

e as greves fossem falta à poesia

seria terrorismo auto perpetrado.

Esgrima

Desse o tudo

e os vulcões deixariam de dormir

as marés seriam frugais

os lenços bordados, mantos diáfanos

as cordas de guitarra beijadas em alquimia

as cadeiras vazias por inutilidade

o sono adiado para derrotar pesadelos

(antes do tempo)

os miradouros, sede de segredos

a música toda bela

os pesares desautorizados

e a roda viva:

uma autêntica prova de vida. 

Mas os espelhos estilhaçados

esbulham as feições da perfeição. 

Protesta-se:

contra o adiamento das intenções

o alto muro que impede

as perfeitas coisas da sua consumação. 

Não importam

os esbirros que movem as paredes

para a geografia da impossibilidade.

Não interessa

se as coisas não conseguem

o triunvirato da perfeição.

Ou bem que se determina

a perfeição matéria alienável

(e ela despoja-se da perfeição seu timbre)

ou se jogam os dados da fortuna

num tabuleiro feito de matéria diferente

onde fecundam as cinzas vulcânicas

e a perfeição

é o que assim for julgado,

nem que seja

pela astuta, generosa lente

atrás do olhar imensamente subjetivo. 

Até que ao sonho

venham apenas

personagens de rosto macio

mãos desenrugadas

vozes de bálsamo

só gente capaz de calar

com a facúndia de seus esmaltes

os improfícuos demónios do desassossego. 

E todas as alvoradas

representando o sorriso largo

de quem sabe

um farto dia ter 

sem se consumir a linha do horizonte. 

#242

Ele há tanta pilhéria

sem sumo

desossada

que mais vale a eanista circunspeção. 

Opulência

Dissessem

que as palavras

carecem de desinfeção.

Experimentassem

soluções de alquimia

talvez

ou outros pudores sem o céu da razão.

Não sou tutor

da retidão

nem meço ao milímetro

a lassidão das palavras

a sua textura enredada

o bocal por onde fogem,

furtivas e azedas

ou gastronómicas e esbeltas,

ou apenas livres.

São as palavras

que vêm ao bornal

as doces

as categóricas

as telúricas

as meigas

as dúbias

as tóxicas

as contundentes

as telegráficas

as obnóxias (de tanta presunção).

Vistam-se

com as indumentárias

que vierem no restolho da maré

tontas

provocadoras

estilísticas

musicais

afetuosas

enlaçadas

determinadas

puras,

ou impuras

(não importa,

se não palavras).

Depois

por dentro da trovoada sinistra

por entre os horrores da escuridão

entaramelados em pesadelos grotescos

alinhem-se as palavras

no repositório ao acaso

estendidas em forma de desenho

na lã sedosa da alva folha.

E depois

contemple-se

a vocação.

#241

A cidade

acorda na vertigem do tempo

contrariada

em sua preguiça amalgamada. 

#240

O degrau sobreposto

sobre o dorso murado

na tutela do entardecer emaciado.

Arraia-miúda

Do corpete da arraia-miúda

lamentos vociferados

contra o mastodonte verdugo da iniquidade.

Sob as estrelas anãs

em sucessivas danças desinspiradas,

sob ameaça de dívidas incobráveis

(as dívidas que os penhoram),

arremedo mal disfarçado

de retratos esboçados em estirador,

no estirador dos planos levianos.

Come-os por dentro

o verniz macabro da cobiça.

Fingem-se cavalheiros

no porte arcaico,

bastardo.

A simples pele

o descarnado que todos são

é farol inesgotável:

não se é quem se quer ser

e não é

por falta de capacidade para o ardil;

é por se não conseguir incarnar

a carne património dos outros.

Aos Pirros

emboscadas de si mesmos,

a arraia-miúda mundana,

o lamento que troa

calando as trovoadas furtivas.

Pot pourri

O jasmim prematuro

oculto entre a seara que adolesce

abraça a curvatura da planície

despovoando a desolação.

Os dentes aferroados

mentem sobre as montanhas à ilharga

esquecendo

o orvalho do jasmim matinal.

Não adiantam

as preces murmuradas

no leito da noite.

Enquanto

houver memória do jasmim prematuro

o oráculo adivinha a madurez dos frutos

em seu primaveril medrar.

#239

Asas leves

mãos desejadas

palavras amadas, simples

desejo em bramido.

Sentinela

A meta,

mirífico encestar das nuvens de Juno,

promete-se

no olhar luzidio de uma criança

sem pressa de saber o tempo

em sua alçada. 

O foro acertado

com o granulado dos dias ácidos,

porém

(só para a mnemónica

da impossibilidade da perfeição),

é o estendal onde repousam

à espera

as roupas já caiadas. 

Um ninho

por lírico que se esteie

onde não respiram

os corruptores inescrupulosos

os meãos bastardos sem rosto

os provectos maneiristas dos ardis. 

Aos outros

esperam as caiadas indumentárias 

sopesadas

no vento que beija

o estendal. 

#238

Ao fundo

onde só o fundo se vê

na triagem das impurezas

sob o sol descarnado.

Moderado

Os frutos maduros

inclinados sobre a mesa

servem-se sobre o abrigado olhar.

Um aspirador magro

dentro da bacia da farinha azeda

cozinha os profetas variegados

os demenciais espíritos treslidos

sem âncora para a colheita.

Piores as comendas

as comendas ungidas pela ferrugem

da ultrajada confraria

onde repousam,

ao alto,

os endemoninhados celtas bastardos.

Oxalá,

os pontos atilados no céu burocrático

não desfizessem os sonhos

não desmentissem as ilusões;

oxalá

não fossem teares envelhecidos

senescentes

servis na sua usura.

Pois são

sonhos e ilusões

redutos onde proibida é a entrada

aos vendilhões

aos acrobatas do medo

aos lacraus da incultura.

Batem à porta.

Oxalá

pudessem cruzar-se os dedos.

Mas não há superstição que chegue.

(Temos medo

que sejam os ladrões dos sonhos?)

#237

Aos nomes contrariados

entre vestígios de bruma

e a isenção dos rostos.