Esgrima

Desse o tudo

e os vulcões deixariam de dormir

as marés seriam frugais

os lenços bordados, mantos diáfanos

as cordas de guitarra beijadas em alquimia

as cadeiras vazias por inutilidade

o sono adiado para derrotar pesadelos

(antes do tempo)

os miradouros, sede de segredos

a música toda bela

os pesares desautorizados

e a roda viva:

uma autêntica prova de vida. 

Mas os espelhos estilhaçados

esbulham as feições da perfeição. 

Protesta-se:

contra o adiamento das intenções

o alto muro que impede

as perfeitas coisas da sua consumação. 

Não importam

os esbirros que movem as paredes

para a geografia da impossibilidade.

Não interessa

se as coisas não conseguem

o triunvirato da perfeição.

Ou bem que se determina

a perfeição matéria alienável

(e ela despoja-se da perfeição seu timbre)

ou se jogam os dados da fortuna

num tabuleiro feito de matéria diferente

onde fecundam as cinzas vulcânicas

e a perfeição

é o que assim for julgado,

nem que seja

pela astuta, generosa lente

atrás do olhar imensamente subjetivo. 

Até que ao sonho

venham apenas

personagens de rosto macio

mãos desenrugadas

vozes de bálsamo

só gente capaz de calar

com a facúndia de seus esmaltes

os improfícuos demónios do desassossego. 

E todas as alvoradas

representando o sorriso largo

de quem sabe

um farto dia ter 

sem se consumir a linha do horizonte.