Senha

Se a lava do vulcão

cobrisse o ouro calçado

e a avareza

não fosse se não um pesadelo

os medos afivelados em salas fechadas

e os trovões já não medonhos,

apenas uma centelha aparatosa.

Mas o jogo não apetece

na sua funesta função:

o vulcão já não está adormecido

e os deuses

(ou o que deles sobra)

castigam os lugares

com sua iracunda cinza iridescente.

O sol sem céu

perdeu pergaminhos

e as pessoas já não sabem sorrir.

São os medos

terramotos perenes

enquanto os corvos se passeiam

pé ante pé

à espera da lúdica fome por matar.