Amotinado
no escol
bastardo
do batel insaciável
confirmo o imarcescível.
A escotilha sem
fundo
não é lastro
confiável.
A escotilha sem
fundo
não aprova método
confiável
e os nervos
fundem-se
no lagar lânguido
onde passam
paisagens bucólicas
vinhedos
metodicamente erguidos
longos cabelos
femininos
saciando o
faminto desejo
sapatos seráficos
e povoados sem
gente,
perdidos na história
do tempo.
Os freios à
volta
esbracejam
enxotados pelo
amotinado pensamento.
As paredes vítreas
consomem a lenta
combustão venal.
Agora
no estremunhado
entardecer
olho à volta
e as pessoas
soam todas
a alquimia.
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