Moderado

Os frutos maduros

inclinados sobre a mesa

servem-se sobre o abrigado olhar.

Um aspirador magro

dentro da bacia da farinha azeda

cozinha os profetas variegados

os demenciais espíritos treslidos

sem âncora para a colheita.

Piores as comendas

as comendas ungidas pela ferrugem

da ultrajada confraria

onde repousam,

ao alto,

os endemoninhados celtas bastardos.

Oxalá,

os pontos atilados no céu burocrático

não desfizessem os sonhos

não desmentissem as ilusões;

oxalá

não fossem teares envelhecidos

senescentes

servis na sua usura.

Pois são

sonhos e ilusões

redutos onde proibida é a entrada

aos vendilhões

aos acrobatas do medo

aos lacraus da incultura.

Batem à porta.

Oxalá

pudessem cruzar-se os dedos.

Mas não há superstição que chegue.

(Temos medo

que sejam os ladrões dos sonhos?)