Junho

Nas montanhas ideais

onde os freios deixam de ser freios

e as lâmpadas ensaiam a luz sem peias

no equinócio onde se orquestram as almas

sem pastor para as apascentar 

tirando as meadas das grutas inóspitas

remoendo o trovão disfarçado

sem medo dos medos que sejam

e dos fundos bolsos de onde as mãos

se desabituam do retiro não apalavrado;

sabendo

que somos

maestros da música bebida pelos nossos olhos

e das mãos trazemos os milagres:

a “segunda vida”

(como acertadamente definiste).

Devolvemos as luas brancas

sem trevas impostoras

pedaços de alma sem algozes

prazeres sem confissão

e só a nos devemos a redenção:

do junho não temos nuvem

mas apenas a heurística

o conta quilómetros a zero

e as estradas que quisermos por arrotear

na soberana determinação da vontade

na insubordinação das palavras que compomos

entre os vales adormecidos

a que cuidamos de emprestar fulgor.