Latitude

Os olhos vendados

adormecem vizinhos da buganvília centrípeta.

As costas viradas na horizontal

deitadas depois na cama de jardim

vedam as sobrancelhas gastas

que vigiam a polinização do pretérito.

Esgaçam-se olhares recolhidos

no justo avesso das mãos ávidas

e a fina usura do tempo

é medida do trespasse admirado.

Não haverá levas iguais

no desabotoar dos segredos.

Nem os segredos divergem

enquanto ficarem segredos.

É por isso que os olhos se embaciam:

não são guturais desejos

que crestam no fogo persistente

de fogueiras venais.

Os olhos

preferem continuar vendados.