Sextante

Não é da impressão de apocalipse

nem da tempestade que se abraça ao horizonte

ou das preces infundadas de beatas anãs.

Não é das flores que não medram

nem dos mares incolores e baços

ou das pestes desembainhadas por mastins.

Não é do murmúrio melancólico

nem das trevas enroupadas

ou dos probos com esqueletos no armário.

Não é da boca quente

nem das frágeis palavras que nela estalam

ou dos pastos à míngua de irrigação.

Não é da ousadia tardia

nem do culto esotérico

ou dos padres sem sotaina e sotaque.

Não é da valentia desassisada

nem da demência sem cura

ou dos preâmbulos sem eira.

É da ciência com chão

onde se deitam os corpos ávidos

e irradia o conhecimento sentido.

É do sol escorado

onde se aprendem as prosas

e prospera a fonte fresca.

É das paredes caiadas

onde se desenham sonhos

e cevam os amanhãs acetinados.

É dos olhos profundos

onde repousam os ossos cansados

e se devolve a matéria bruta do ser.