Da
coleção esquecida:
vasos
sem uso
vinho
avinagrado
e
uma bússola estilhaçada.
6.10.17
5.10.17
Ouro
O ouro
espalhado
apanhado
em seivas destinadas
sob janelas
tempestuosas
sem medo
dos embaraços
sem nos
sentirmos penhorados
pela esteva
quebrada.
No ouro
vertido
em lagoas
miríficas
os corpos
nus na habitual coreografia
somos o
ouro intenso
puro
tesouros sem
contraste
nos rostos
molhados pelo bolçar da cascata.
Do ouro
transigido
cobramos a
tenência das almas
das nossas,
as que
contribuem para a mordomia do tempo,
e tingimos
os dedos com a tinta vertida
nas palavras
que roubamos
ao ouro
sentido.
4.10.17
As cortinas baças
O sextante
enferrujado
na proa
desabitada
espera por
mãos seguras.
Talvez marinheiras,
as mãos
precatando
o roteiro cautelar
por entre
marés medonhas
e visitas
de anjos promitentes.
É como uma
boda
as harpas
sabiamente dedilhadas
em acordes
mastins que deliciam os celebrantes
e sorrisos
incautos
sorrisos ardis
cortesias militantemente
farsantes,
provocatórias
na deslisura sua vertedura,
palavras
baças pelo vinho excessivo.
No dia seguinte
poucos guardam
memória.
Não gostaram
do sextante
servido em
cristais admiráveis:
oxalá não
houvesse sextante oferecido
em
remoques risíveis que atordoam
–
protestam,
entre duas
cefaleias e três fármacos,
os invisíveis
celebrantes à míngua de memória.
Pois o
male
(insistem)
é o sextante
e sua existência.
3.10.17
Babugem
Estou
impressionado,
azoado –
diria:
o senhor
mandão
zeloso tiranete
local
abespinha-se
à conta de
(veja-se lá
o topete)
perguntas.
Per-gun-tas!
O senhor
mandão
prefere as
ideias no singular
e às suas
semelhantes.
Mas as
perguntas
descosidas
sobre seu domínio hermético
intuem o
plural,
hedionda
impossibilidade.
A tolerância
(insinua o
mandão)
não admite
perguntas que os calos pisem.
Tem bom
remédio,
o mandão:
há
especialistas nas maleitas calosas
ou leva com tirocínio no plural
ou remete-se,
prisioneiro
da fúria avassaladora,
da fúria
reveladora,
à babugem
que das
suas palavras se excreta.
2.10.17
Dou de mim
Dou de mim
o
insubmisso
a cor sem asas
as mãos trespassadas
de amor
as
palavras-crisálida
a fonte
sem finitude
o navio
sem sono
o gato
treslido
a porta
sem chave, entreaberta
o armário
sem fundo
a sede do
suor cansado.
Dou de mim
prédicas sem
ouvintes
viveiro inesgotável
facas sem
gume, mansas
flores diuturnas
o fato dandy
ideias sem
norte
ideias sem
sorte
pianos delicodoces
hábitos
sem açaime
o tremeluzente
predicado da alma.
Dou de mim
o que de
mim vier em legado
sem pejo
sem o
cotejo da saliva acidulada
apenas a
redenção acautelada
e páginas
a eito, devoradas
lauto amesendar
no ermo neófito
onde se
depõem armas espúrias
se colhem
morangos do bosque
e danço os
poemas anelados.
Dou de mim
o mais
fundo
medula inteira
olhos às
vezes marejados
outras,
embaciados
e um gesto
de ternura
no coalhar
do rosto à espera.
Dou de mim
estrofes desarranjadas
o caos com
ordem
ou a ordem
embebida no caos
montanhas alinhadas
no firmamento
os dedos
contando os dias por fazer
e as memórias
alinhadas no cadafalso.
Dou de mim
alma pura
ou impura
– não interessa.
Dou de mim
a inteireza
balbuciada nas cinzas remanescentes
por entre
mundos sem limite
ondas que
crescem nos braços do mar
numa
revolta por dentro
e o sangue
em ebulição
irreprimível
contra as
paredes meãs
esventrando-as
estilhaçando-as
em poeira sem uso.
Dou de mim
o proveito
da noite
em apalavradas
estrofes sem juramento
no galope
estridente de cavalos sem eira
até que
tudo o sono cubra com seu regaço
e paisagens
de veludo,
por entre
os olhos baços
sem lágrimas
por perto,
vistam as
mais solenes fazendas
para se
celebrar
o eu que dou
de mim.
1.10.17
Medalhas
As
medalhas transluzem à lapela
como o
sangue da terra,
vertido nas
flores tingidas.
Não sabe
de mais nada
menos o
ufano das comendas
em tiros convulsos
sobre a indiferença.
Talvez queira
olhos
ciciados no umbral do dia
um bem-haja
desfolhando-se
em páginas
circunspectas
árvores beijadas
no rosto sem rugas.
Os frutos
maduros
escrevem as
páginas solícitas.
Não se
despe das medalhas
nem nos
contrafortes do sono.
30.9.17
Rosas-desembaraço
Contam-se
as rosas
no regaço
cansado
aberto à
luz.
A noite não
leva o medo
pois o
medo já se esvaziou
por dentro
da noite.
Dizem que
das rosas
se verte perfume;
mas as
rosas estão murchas
– será que
insistem na proclamação?
As pessoas
metem as mãos nas rosas
como se
houvesse
uma janela
quimérica a desemparedá-las.
Evocam uma
esperança
– por assim
dizer –
na maré
gasta
onde as
coisas se consomem
e vêm
devolvidas em rosto lavado,
renovadas;
em intensa
prestidigitação.
29.9.17
Torrencial
Conversa pé
de orelha
junto ao
palheiro
por cima
da árvore matricial:
as mãos
juntas
por dentro
da terra
procuram
pontos cardeais
soalheiras
searas para sentir o vento
embebendo
o rosto no sal quântico
assim arquejado.
Acreditamos:
os nós
teimosos
não combinam
com a detenção da vontade
e a
capitulação não terá alvorada;
acreditamos:
no perfume
de um cometa alado
em demorada
jornada
que não
conhece finitude.
Aquecemo-nos
junto à lareira
e no
crepitar do fogo
sentimos a
combustão singular
a deitar-se
na maçã do rosto.
Ruborizamos:
não é de pudicícia
pela nudez dos corpos
nem pela
loucura desaconselhável
(aos
demais).
Vamos às raízes
de tudo
e na equação
formalizada
por entre
a elegância do pensamento
e o
urgente desejo
damos passo
ao sol tardio em passos lentos
deitando a
jogo
o jorro da
vontade.
28.9.17
Filhos da pátria oferecem peitos às balas
(Na televisão passa reportagem sobre a angariação
de mancebos para o serviço militar)
Diz isso,
meu filho,
diz lá
que pela pátria
fazes tudo
(incluindo o
alistamento
no já não obrigatório serviço militar).
É assim
mesmo:
pinta o
rosto com a bravura sanguínea
empresta ferocidade
às palavras que esgadanhas
em
vizinhança com as altercações na gramática,
faz pose
a tão
famosa pose militar
(aquela em
que os castrenses fincam as pernas
e deixam
uma abertura de trinta graus
entre os pés
assim apartados).
Penteia o
patriotismo esbelto
do mesmo
passo que os generais de ti fazem
carne para
canhão,
que é
eufemismo para
idiota útil.
É tudo
pela pátria
– já sei,
já o puseste
na boca com a ênfase dos fanáticos
ou com a
indigência dos lunáticos.
Adestra o
dialeto das casernas
o fedor
dos paióis
não digas “sim”,
aprende a
dizer “afirmativo”
pega nas
armas
quando os
marroquinos nos quiserem invadir
à falta de
santas guerras
ou de já não
poderes defender as colónias,
lamentavelmente
descolonizadas.
Enche-te
de carnes rijas
devidamente
musculadas
se, entretanto,
não decidires
pelo hedonismo
e nos
braços dos aloirados sumos de cevada
decaíres
no inglório
pleito da boçal pança
contra a lei
da gravidade.
Podes sempre
continuar de
pernas bem abertas,
a pose
castrense,
tão máscula,
à espera
que a pátria
te penetre numa desatenção
e por fim
descubras
que dela
foste pura meretriz,
ó jovem.
27.9.17
Peritos do pranto
No parapeito do desamparo
onde se apanham sequelas inesperadas,
inúteis,
afocinham os melancólicos
em sua incessante ladainha.
Lamentam-se
de-mo-ra-da-mente
e eu parece-me
que exageram nos lamentos:
os pobres só querem a atenção
de que se sentenciam credores
quando a atenção
(e os outros que a conferem)
dela não os julgam se não devedores
(ou indiferentes,
o que vem a dar em estatuto mais pungente).
São terrivelmente egoístas
estes não parcimoniosos choramingas:
não lhes chegam os padecimentos interiores
bastantes para arrepiarem as lágrimas
contra qualquer parede por onde venha gente;
ato contínuo
alçam o revólver da comunhão
só para destravarem dos outros a comiseração
e acabam por neles verter as lamentações
sabendo de ciência certa
que muitas, desvalidas almas
socializam as a si exteriores dores interiores
deles fazendo suas.
26.9.17
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