Continental breakfast

Das orelhudas raízes da terra

o chamamento:

não olhar para trás

e da terra trazer o sabor a ela molhada

passear no fio delgado de uma gota de orvalho

deixar os olhos no peito generoso

da terra composta em paisagem.

Saber o sabor dos frutos

o nome das árvores

o encanto das mãos metidas na terra

humedecida pela chuva vespertina

ou hirsuta,

sujeita ao estio demorado.

A terra sem terra

isto é

a terra sem o penhor de uma bandeira

nem o lastro pesado de uma cultura

a terra sem dono

(mesmo quando se conhece proprietário):

terra como terra

a terra sem idioma

a terra que fala através das pedras pontiagudas

a terra fervente sob o sol posto

a terra demiúrgica.

Som legado outro

se não o seu telúrico pesar

o regaço inteiro

onde se acolhe

o maternal embrião do resto.

#366

Labéu dos fazedores de banda desenhada:

narrativas dos maus derrotados

(quando tudo é sua antítese).

#365

Por crime contra a humanidade

acuso

os argumentistas de desenhos animados

(por logro induzido nos petizes).

Novembro

Lisérgico.

A escotilha fundeada

no sorriso baço dos velhos

poço das águas estornadas.

Demiurgo. 

À espera do vento favorável

entre o mar e o olhar contemplativo

beijo quente nos lábios manancial. 

Adormecido. 

O encanto do sonho

emoldurado nas páginas vitrais

hasteado no promontório do ser. 

Matinal. 

A estremunhada alvorada

farto manjar que se espera

no esquartejar do jogo em liça.

#364

Hoje sou o que vou ser

sem o remorso

do que fiquei por ser.

Um rosto

Espero do rosto visível

o cais aberto

regaço

a coreografia desordenada

os poemas insolentes

a imersão catártica

um chapéu contra a atmosfera

uma incubadora sarcástica

os braços futuros

o furto da minha alma,

consentido

heurístico.

As obras serviçais

desenganam os provectos ascetas

lendo no tempo atávico

os tronos arruinados

que foram seus.

E o que interessa

saber das cinzas levantadas pelo vento

das rochas tomadas pelo limo

das miseráveis que não dormem

das nuvens lisas tomando conta do sol

ou do sol não exuberante

do sol timorato

servil?

Os dentes amparam o frio

fortaleza sediciosa

no desamparo das viúvas sem lágrimas.

No fim das provações

é sempre o rosto soerguido

o mastro centrípeto

esteio de tudo.

Um rosto.

#363

Aprovado o guião

do hoje vestido

em genuínas vitualhas.

#362

Estrada sem chão

no súbito coalhar das lágrimas,

infundadas.

Perdição

Perdido dos antúrios matinais

foragido dos plebeus de fés intensas

contra os estouvados martírios

contra a ocupação das almas

na evocação do vidro sem lâminas

sem esgares do tempo hipotecado.

Não será empreitada tardia

meter as mãos na largueza da alma

torneá-la no desembaraço da simplicidade

e dispensar jesus avulsos

deixá-los a seus implexos trabalhos

no quadrilátero impossível

onde medram

equações sem fim.

Eu

prefiro a perdição.

Gutural

À espuma volúvel

desde as veias transbordadas

sem leito por cumprir,

uma dádiva sem remoçar:

junto os escudos gastos

os mares esperados

as rimas não logradas

os outros lados esmorraçados

os lados lunares

as proverbiais congeminações

as escritas tentadas

sem juras por alinhavo:

nos areais brancos

sem claridade outra por junto

à espuma escamada em sinais vãos

a carne explosiva

insubordinada

não venal

paráfrase das campeãs palavras

não desditas

não treslidas

puras.

#361

Ao entardecer

o tempo estremunhado

na calma vertigem de um canal

(sob a vigilância dos barcos-casa).

Colheita

Declaro:

não obedecer às vistorias

às alinhadas purificações de pensamento

de rodas dançantes em punho

sob ameaça de facas afiadas.

Declaro:

corromper os saudáveis escultores da atualidade

razia abundante entre a aquiescência

sem remorso, nem pesar.

Proclamo:

a independência absoluta

o firmamento desviado do ouro

o desacerto organizado

em sucessivas estórias sem fim

ou no fim desalinhado das estórias ancoradas.

Proclamo:

doze dúzias de dias sem promessas

o corpo extasiado

o vinho em catadupa

torres de babel dissolvidas

abencerragens sepultados

as facas devolvidas ao sangue derramado.

Contraponho:

um chá dançante ao som de heavy metal

poesia desestruturada

deuses descomprometidos

(para os carenciados de divindades)

um corpete desapertado

o despertador sem corda

uma roda panorâmica sem medo

o silêncio em vez da estultícia

lençóis aveludados abraçando os corpos frios

as mãos entrelaçadas, sem suor

o suor em bica, extático

o mundo inteiro à espera

máquinas do tempo congeminando a finitude

o amor formoso guardado dentro da mão

inteiro e sem tamanho

imorredoiro.

#360

No fortuito acaso

a forquilha do infortúnio

em combustão eliminada.

#359

Pelo raiar do sol

condensada a fortuna 

em seu estado colossal.

#358

Os mundos,

muitos e sobrepostos,

camadas intensas

da olímpica vontade.

Limítrofe

Aqui

deste lugar ermo,

deste ao altar incubador

a visibilidade estrinçada

em veludos deitados no dorso

contra os prognósticos vassalos.

E, num golpe de asa,

esbateste a lonjura

desfeita à imensidão das palavras-chão

temperada pelos sinaleiros da coragem.

Diz-se

que o lugar centrípeto perdeu paradeiro:

talvez esteja algures

ancorado num cais

também ermo.

À procura de refeição

à procura de refúgio

em tuas mãos.

#357

Nos arrumos da alma

tomo desse sumo triunfante

à espera da celebração.

Desígnio

No museu da cativa intemporalidade

colhidas as flores secas

desprovidas das sementes cavernosas

celebra-se com vinho a rodos

e a folia pavoneia-se entre os demais

em passo vagaroso;

que não se incomode a fartazana

nem se resgatem os destemperos

os vesúvios da seriedade,

esses maltrapilhos,

costurando perenemente sombrios rostos

enquanto mergulham em poços vetustos.

Às pazadas

a terra atirada para cima da pesporrência

terra queimada

para não ser o risco de fruição tardia

e voltarem ao monólogo enfadonho.

São os candeeiros desabrochados

na fímbria das trevas em estorvo

projetando uma lua desmaiada

imensamente branca

sobre os despojos de tudo

cuspindo os impropérios

sobre as almas todas.

Deixem-se os obséquios sarracenos

para os despeitados

os volúveis garanhões do vazio

os que se debatem com o olhar franzido

sobre o rosto sem contornos.

#356

Do quase a um tudo

a subtração

entre o medo e o sobressalto.

Rumor

Espólio em cavalete

aguarela vivaz,

intacta

cor dos lábios carnudos

erupções em desafio. 

Morro por dentro da vida

em sentinelas orquídeas

tutoras das cores

tribunais sem apelo,

supremos.

As vozes sombrias

(seleção do medo sem medo)

costuram as pueris confianças

no latejar dos olhos envidraçados

no remoço eternamente prometido.

As coisas não valem nada.

A não ser

o valor que têm nas mãos abertas

desenhadas nas palavras cilindradas

em arabescos singulares

indomesticáveis.

Acabe-se

com o pesar sobre as nuvens

a cicuta disfarçada

o vinho estragado

os poros entrapados na estultícia.

Morte à morte

para sabermos

que a vida é efémera.

#355

Antes código Morse

nas varandas do silêncio,

a legítima comunicação.

Ponto e vírgula

De vez em quando

nos preparos da meditação

(elucubrações em erosão)

desalinhava o astrolábio adestrado

e perguntava:

é insondável o santuário da melancolia

onde se guardam

os subsídios do seu oposto?

Os capitães de navios viajados

oferecendo inestimável experiência

subindo ao altar do conhecimento

declaravam nada saber

outros nada dizer

(talvez guardando

egoístas

a quimera para seu alpendre

talvez escondendo-a para memória futura).

Eram tagarelas de um silêncio pungente.

Às vezes

procurava uma mnemónica sem lacunas

a estrada pura

o pano desembaciado de lágrimas

gente sensível em mares lavados

gatos vadios não furtivos

as chaves enferrujadas e,

todavia,

chaves;

a nudez das palavras cruas.

Procurava acasalar as arcadas da noite

e em lúgubres pesares

depor as estrelas infundadas

trevas disfarçadas de estrelas

no equinócio fosco das congeminações tardias.

Afinal

talvez não fosse existente a demanda

e nada fosse a procura,

ou um nada imenso, vago,

mesmo sabendo

do pouco que às certezas era cais.

Fugi

para a lonjura de um tempo cortês

dando a mão a janelas sem vidro

e pasos doble em desajeitado desafio.

Não quis perder.

Não quis

perder-me de mim.

#354

Tirei à sorte

a sorte minha

ou à sorte

deixei a sorte que minha fora

e sobrou o frio suor.

#353

Animador,

o estendal,

branqueada a enodoada roupa.

Asilo

No esconderijo

balizei o meu nome

pelo rosto outro

destravadas as lágrimas coevas.

E depois

nas fráguas alindadas

depois do caminho tortuoso

desenhei as letras de ouro no chão basáltico,

húmido;

dei nome ao chão dantes órfão.

Alguém disse

que as histórias são camas do avesso

e vemos o tempo avulso

na rosa-dos-ventos por inventar.

Não saberia testar a hipótese.

A caixa de papel esvoaça sem sentido

leva-a a vontade do vento varonil

e as velhinhas amparadas uma na outra

arqueadas sobre o peso venal etário

congeminam a vingança sobre os silenciosos.

Perdi o rasto do esconderijo.

Sobra o fogo de artifício

a parcimónia ausente dos vaidosos

a perene inquietação do entardecer

a perplexidade da infância

equações sem desenredo

e um rosto suado

gasto

que se entreolha ao espelho

e vê devolvido

um rosto inesperado

– o rosto que havia seu

enquanto a infância fora império.

Afinal

era aí o esconderijo.

#352

O cílio abundante

cortina de estamentos diários,

por enquanto.

#351

Terra desidratada

tesoura no calendário

terra queimada

contra o estatutário.

Modelo intelectual

O que fazes

com o batom torcido enfiado no sovaco

o rimmel corado deitado aos lábios

e o Zaratustra na mão contrária

à do sovaco ocupado?

Respondeu ela:

adestro-me nas espinhosas artes

da formosura

e do abrigo contra crocodilos

de afiado dente.

Ciência desoculta

Eu sabia

que depois do céu

tinha por leito o corpo meu

e dos poros incensados

fósforo perene

tirava o húmus perfeito

dentro do cabaz imperfeito.

Eu sabia

que as estrofes seriam magas

e os supores destronados

entre a espuma velada do mar sentinela

e as lombadas gastas e porém sabedoras

das rodas-vivas da vida.

Eu sabia

que enquanto fosse

sem me tresler no que não podia ser

teria trono a meus pés

reino inamovível

estiolando as lágrimas inúteis

condenando a melancolia ao degredo.

Eu sabia

que bastava saber

e por dentro da sabedoria

deixá-la saber-se senhora de si.

#350

Sobra o poente

o rosto tingido pela nortada

um módico de areia nas mãos.