Que as árvores
azedem
no púlpito
outonal
antes que
seja dezembro.
28.11.17
27.11.17
Taluda
Doses
certas de qualquer coisa
no naipe
pedido para a visita adiada
bolsos rotos
no fundo fundido
a aleatória
roda.
Que digam
as palavras avulsas
pendentes de
versos prometidos.
Que prometam
a roleta sem russos
vigários das
estrofes amansadas.
Tudo o que
eu quero
é deitar
os olhos no mar acetinado
levá-los no
seio da nau ao alcance do olhar
sem saber
onde ter cais
sem saber
das sereias que ao mar se prometem.
Às vezes
espreito nos
contrafortes do tempo
só para
ver se é a sorte grande
minha, taluda
diletante.
26.11.17
Molduras sem fotografias
Molduras
nuas
à
espera de serem ocupadas
com
fotografias,
espalhadas
pelas paredes,
as
descarnadas molduras
todavia
objeto
de bondade singular
à
espera
que
quem delas dá conta
empreste
às molduras vazias
imaginadas
fotografias
com
a licença de um atento olhar.
25.11.17
#384
O
cú de Judas
não
tenhas como desonroso lugar
não
vá sobre ti abater-se
a
vergonha da descortesia.
24.11.17
Perguntas às perguntas
Posso
trazer na mão suada
a janela
dos tresloucados?
Posso
dizer não
aos engenheiros
da coragem?
Posso
ensinar
o leite
azedo em lume brando?
Posso
tirar do jogo
os reis e
as rainhas?
Posso ir
ao dia
no mais
descarnado de mim?
Posso beber
à espera
da estouvada madrugada?
Posso desaprender
os pactos?
Posso
alinhar as pedras frias
no rio sem
margem?
Posso
cantar os versos arrependidos
na miragem
dos campos sem mapa?
Posso apenas
verter no chão quente
as impróprias
incógnitas?
Posso
traduzi-las
em equações
adormecidas
em portas
sem número
em corpos desossados
em livros
sem rosto
em dedos
espontâneos
em cálices
frágeis
em camas
sem remorsos
em dias
sem adiamento?
23.11.17
Tomar partido
Tomo
partido
no esdrúxulo
desaviso dos alquimistas
às avessas
com o siso maroto.
Tomo o
partido
contra as
cozinhas enfumadas
e cozinheiras
datadas, obesas, vetustas
e parto do
cais alquebrado
antes que
a noite pregue uma partida.
Não tomo
partido
da gratuita
noção do tempo
nem dos
arautos da estultícia
ou dos
fazedores de circos radiosos.
Não tomo o
partido
pelas veigas
prometidas
pelos
sorrisos contrariados
pelos embustes
que refrigeram
em maré
contrária da maré fácil;
não tomo
partido
se não
nas coisas
que as mãos minhas podem domar.
Agilizo as
palavras
(as,
julgadas, palavras certas)
e intuo a
empreitada gorada.
Antes não
tivesse tomado partido
quando o
partido foi tomado
ou
tivesse tê-lo
como cúmplice
quando evitado
foi.
22.11.17
Nómada
Viagem
solstício
aprendizagem
gosto
estuário
avidez
entardecer
maré
combustão
uníssono
viagem
cobertura
saber
sabor
ancoradouro
aguarela
tirocínio
infinito
perseverança
viagem
mundo
nuvem
nómada
braços
avenida
museu
moeda
síntese
viagem
multidão
idiomas
corpos
suor
gelo
viagem
constante
avidez
projeto
aeroporto
boreal
fortaleza
chuva
diadema
trânsito
rio
avidez
pele
mesa
viagem
margem
música
páginas
sentinela
erupção
viagem
viagem
avidez
viagem.
21.11.17
Gratuito
Apregoam-se
predicados consentidos
como cães
fieis em fios de seda,
diuturnos.
Os castelos
sem estribo
montados
nas nuvens
sem peso
sem gordura
tácteis.
Nas fivelas
do tempo
componho música
sem estrofes
e ao sonho
vêm as álgebras miríficas
os subsídios
perenes
paredes texturadas
nas rugas das mãos
um olhar
poltrão;
pois a
noite demora-se
e os
corpos pedem água.
Apregoam-se
flores garridas
como gatos
investindo marradinhas,
ternurentos.
Na embocadura
do rio
onde as
traves se ajeitam contra os demónios
colhem-se
frutos maduros
e a boca
enche-se de proveito.
Desenganam-se
os virtuosos:
as impurezas
traduzem a perfeição
e os
corpos não capitulam
na seiva mélica
do amor.
Apregoam-se
rimas avulsas
os pássaros
ruidosos,
insistentes.
O rio ao
fundo
rumoreja
e as
pernas ávidas sentam-se
quando o
banco enferrujado pede companhia
e do peito
bolça a irreprimível bondade.
As pessoas
dizem:
“não sei,
não sei”
na certeza
mais segura que lhes sobe à boca
terçando
as armas
contra os
apoderados das firmezas.
Os cães
famintos erram nas ruas vindouras
em trote
apressado
contra os
endoidecidos vizinhos das ruas vazias
contra o
estio forçado.
E eu digo:
oxalá ainda
vamos a tempo
de apanhar
o tempo entre os dedos
sem desistir
das juras
sem legar
o peito às cicatrizes fundas
sem o
engodo das trevas
sem fantasmas
a adejar
esquartejando
as janelas abertas
sem posse
das coisas em sua inutilidade
sem letras
fartas e ininteligíveis.
Só conta
o abraço
dos corpos
o enlevo
da noite
a macieza
da pele adornada
o desejo
um beijo-conforto
émulo do
sono em sonhos invejáveis.
Apregoam-se
as fadas
quimeras sem
nome
e do mais
fundo do ser
levamos ao
fim do mundo
(se
preciso for)
a lava
profunda
a terra humedecida
com lágrimas
nutriente
da noite sem fim;
levamos
tudo de nós
e não
queremos nada em troca.
#379
Na rede da estultícia
autoproclamados eruditos
pescados pelo rabo da
histeria
(sem perderem face e
vergonha).
20.11.17
Declive
Eis
o descritivo do instante:
a
árvore sentada na boca do amanhã
em
sucessivos tossicares envergonhados
dando
mangas à tinta permanente
e
espaço a páginas dantes encerradas.
Assobia
o velho
cabisbaixo
contra
a habitual, ausente sorte:
“se
ao menos tudo fosse diferente”
repete,
em
oratória cabalística
à
espera do tempo benigno.
As
rentes mãos lavam os pesares
impedem
as perfeitas cicatrizes
no pano
gasto das purificadas asneiras.
Não
há de ser grande a demora:
pergunte-se
à manhã
(a
uma qualquer manhã)
se
tem palavras que cheguem
para
contar os beijos que faltam.
19.11.17
18.11.17
Motim
O
motim por dentro
o
motim que não sei
ao
certo
se
sou.
O
motim sem saber
se
transborda.
Os
enredos amontoados
bravatas
em rota de colisão
os
olhos despiciendos
os
olhos contrafeitos
e o
amotinado contido,
à
falta de trunfo.
Sem
estrelas por conselheiras
margens
frágeis sem certeza
de
segurarem o motim em seu leito.
17.11.17
Ninguém
Ninguém
adivinha
o nome da morte.
Ninguém
confia
no melancólico sonhar.
Ninguém
desiste
da manhã esperada.
Ninguém
se
devolve à indiferença.
Ninguém
enlouquece
nas fráguas frias.
Ninguém
atiça
o arrependimento.
Ninguém
perde
ao jogo do medo.
Ninguém
se
despe no tirocínio das almas.
Ninguém
acorda
nos termos ostensivos do desacordo.
Ninguém
se
empresta ao vazio.
Ninguém
se
promete no penhor da escuridão.
Ninguém
toma
o veneno desalfandegado.
Ninguém
estima
a pura maldade.
Ninguém
combina
com os demónios avulsos.
Ninguém
contemporiza
o desdém.
Ninguém
desaproveita
o ouro entre os dedos.
Ninguém
esquece
o vento.
Ninguém
se
encomenda ao desespero.
Ninguém
se
eleva no dorso de um precipício.
Ninguém
desaprende
os rudimentos de si.
Ninguém
acaba
por ser ninguém.
16.11.17
Mistério
Os confins
não têm palavra.
Insurgentes
os operários
da vertigem
combinam a
morte.
Desabrigados
de chapéus
apanham a
chuva sentinela
a vacina
diletante do vértice alado.
E depois
cansados em
seus despojos
perguntam se
as cores da manhã
são autênticas
ou se não
são apenas
um mistério
sem palavra.
15.11.17
Venda
Fecho os
olhos
– e vejo
tudo.
Não são as
cortinas embainhadas
que esbulham
a lucidez.
Tenho o tento
capaz,
matador sem
armas
mas só das
torpes coisas
que à
porta dão.
Fecho os
olhos
– e não
vejo
o que
assim me não dói
nem de
dores assim sentidas
levo para
contar.
Armadilhas
tem-nas o vento
que se desarmadilha
na luva macia
no opúsculo
que não deixa o prelo.
Fecho os
olhos.
Oxalá o
sono
seja abrigo
mirífico.
14.11.17
Luto
Luto no
luto
sem véu
por perto
na manhã
gentil
rosas
ainda fechadas em seu sono
em espera
impaciente pelo que sobra.
Luto sem
espada
apenas de
palavra em riste
no desprendimento
anelado
na cobertura
do rosto enxuto.
Luto sem
verbo
em cadeiras
rombas
e mesas desalinhadas
com copos gastos
no impossível
devir
no impossível
luto.
13.11.17
Presunção
A ponte
fendida
na amostra
do rio
o rio
timorato
escondido entre
arbustos
como não
escondidas estão
seringas pútridas
deixadas ao
acaso
na demência
dos homens de rastos.
Cobradas as
dívidas:
à mostra
os costumes
os bons
costumes
(que não
fazem corar as senhoras)
em
diatribes vítreas arremessadas
no vento lógico
das varandas sem fim.
Moedas sem
valor,
à mesa:
tributos inválidos
e os dados
sacudidos no shaker da vida
das voltas
sem partida
e dos nomes
órfãos em paredes pintados.
As
seringas
dispõem a
memória recente.
Dizem:
miseráveis
os trapos utentes;
e eu não
sei se miseráveis maiores
são os
penhores dos costumes
dos bons
costumes
que só
coram de vergonha
com as
vergonhas de que não participam.
12.11.17
11.11.17
Gesta
O lago
dissolve-se
na paisagem
a saliva amansa
o suor
no gasto
prolífico
do corpo
perene.
Assim são
dias ímpares:
insaciáveis
depósito
dos remédios
cobrando
aos mastins sem rosto
a improvável
senda da gesta.
10.11.17
Subscrever:
Mensagens (Atom)
