Cobro o
marfim,
o mosto
límpido
em rostos impassíveis.
15.12.17
14.12.17
Diário de bordo
Soberano
dito para
a ata
os vindouros
versos
na varanda
desabrigada.
Compilo
as páginas
debruadas a mel
embutidas no
largo sorriso
das crianças
extasiadas.
Salgo
em criterioso
esgar
o mar que
vem à janela
na epístola
de ondas timoratas.
Descubro
nas entrelinhas
do dia
o sangue
puro
e deito-me
à espera de tudo.
#405
Vingança da
borboleta
num bater
de asas:
tempestade
devastadora nos antípodas
(é o que dizem
à boca grande).
13.12.17
Os notáveis
Com base
nos despojos
farejo o vértice
do sol
na hipótese
de redenção.
(Não sei
por que
preciso de redenção.)
Automóveis
incessantes
não deixam
repouso para o silêncio
e a noite esbraceja
na heresia
dos apaziguados.
Quem sabe
o rédito
tirado ao acaso,
no cais anónimo
entre paredes
imundas,
disponha a
sorte madraça.
Não tive
grande ideia
das ladinas
raparigas nas ruas céleres
e das
esperanças trago apenas
um trespasse
cheio de cicatrizes.
Os néones
de Paris são uma impostura.
O Maserati
mal-estacionado
é a mnemónica
que queria:
a pompa, uma
bravata sem eira
e os notáveis
esquecem-se da artilharia,
resumidos à
irrelevância:
corpo
cheio de nada
e
pensamento em hibernação demorada.
12.12.17
You name it
You name it:
oblivious
tireless
breakthrough
originality
daring.
You name it:
patient
thorough
obstinate
phlegmatic
contradictory.
You name it:
loving
warm-hearted
lubricious
exciting
hungry.
You name it:
voyages
buildings
landscapes
languages
voices.
You name it:
ideas
words
perennial
theatre
hands.
You name it:
vision
challenge
embraces
speechless
morning.
You name it:
names
faces
eyes
colours
variety.
You name it:
traces
avenues
house
sea
cloudless.
You name it:
hands
horses
raindrops
moon
breathing.
11.12.17
Fio da navalha
Sangue
bombeado
ver-ti-gi-no-sa-men-te
sensação
visível de um precipício.
Em falta
do toque de Midas
o Confúcio
dos malogros pessoais
fogueira acesa,
as cinzas
crestadas seu combustível:
abraçam-se
os
demenciais fautores da importunação
em revoadas
de ar tirado aos pulmões
como se não
fizesse falta
à apoplexia
sobrante.
A jugular
apertada
liquefaz
as forças
já sem
resistência por palco
já sem
saber sequer a respiração.
Escasseia o
chão sob os pés
escasseiam
os pés sob o corpo
escasseiam
os esteios em tudo:
diz-se:
a tragédia
tomou conta da vitória
e as vitórias
embotaram as derrotas.
No fio da
navalha
sob o
torpedo aceso
na lava de
faíscas flamíferas
o ocaso
benevolente.
Aceitam-se
os modos esvaziados do ser
na penúria
dos desenganados
com a caução
dos inverosímeis indigentes
e a sua desatração
por tudo.
Ao fio da
navalha
vem a
carne abraçada
dos promitentes mastins do desdesejo.
Desça a
navalha
já não tem
préstimo o seu simples fio.
Os progenitores
dos infaustos palcos
desembaraçam-se
das teias-labirinto
e
rejubilam.
A eles
pertence a última palavra.
A eles
o trono
incontestado
onde se
expõem
galanteadoras
as navalhas
já sem seu fio.
10.12.17
Enclave
Enquanto
espera
no resgate
da paciência
ouve conversas
laterais.
Nada de
importante.
Se por
desimportantes
se açambarcarem
incontestáveis
achaques
imolestáveis
proezas
irrenunciáveis
fúrias
irremediáveis
narcisismos
imparáveis
angústias
indeléveis
granduras
impuras
superioridades pessoais
e o
paradoxal culto
da comiseração
de que se é credor
ou do
fausto que se devolve em dívida.
9.12.17
Multidão
A mala
aberta
e a multidão,
Como as
porteiras,
bisbilhota
as gavetas desarrumadas.
O sangue
enxuto
(homicídio?)
um
autocarro de dois andares
(metonímia?)
as cinzas
amontoadas
(lareira?)
o dia
timorato
(inverno?)
a lanterna
estilhaçada
(violência?)
outra multidão
partindo
(êxodo do
mundo sem provimento?)
prantos
sem lágrimas
(temporário?)
figurões,
importantes e ufanos
(decadência?)
contratempos
assinados a tinta-da-China
(melancolia?)
um murmúrio
cobrindo o mundo inteiro
(esperança?)
A multidão
não sabia nada.
Apenas
bisbilhotava.
Era sua
malapata.
8.12.17
Fio e pavio
No avesso
do horizonte
sem as
cortinas corridas
mapa desenfreado
nas avenidas largas
e um olhar
compulsivo.
Desconto das
palavras ditas
a gramática
datada
os espiões
contumazes
os insultos
sem prazo de validade
as veias incandescentes
do dia.
Não digo
nada.
Sei
que nos
contrafortes escondidos
onde as mãos
se entrelaçam com o tempo
e os copos
se esvaziam no lúcido apetite
há pontes
abertas
lírios
irrompidos
e rios vorazes
– um pouco
como um
sentinela
que recusa
a rendição.
7.12.17
Da confiança
Aos arquitetos
do mundo
o papel
selado
a vontade franqueada
aos ventos
por eles domados.
Porventura
confia-se
nos arquitetos
em desrazão
de seus predicados.
As pessoas
não se perguntam
apenas confiam
cegamente.
Nos compêndios
instrução a
condizer:
quando ensinam
a confiar
não se incomoda
a confiança
nem o
tutor que assim ensina.
E seguimos
pelas veredas falsamente belas
ordeiramente
acriticamente
paradamente
nas arcadas
das letras não duvidadas
pois são
pungentes as dores
quando à
confiança se tira o chão exigido.
Alguém questionou
os arquitetos
alguém
alguma vez
percorreu
as páginas dos seus pergaminhos?
Acreditemos
nos arquitetos
porque nos
dizem que sim
apenas porque
sim.
Acreditemos.
Como podíamos
acreditar
num louco fermentando
saliva
(talvez melhor
critério de confiança)
num
drogado sem remédio
numa
meretriz fria
num edil
corrompido
numa
barata-tonta das revistas sociais
no anónimo
padeiro
(que
cozinhou o pão do pequeno-almoço)
em viúvas
melancólicas
em druidas
disfarçados de carpinteiros
em
farsantes noctívagos
ou em toda
a gente
na
confiança em democrático golpe
para ninguém
se tomar pela exclusão.
Confiemos.
Confiemos tudo
desde a
indumentária que trazemos
(sem
vergonha da nudez)
aos
tesouros mais recônditos
à
inteireza da alma profunda.
Um dia
acordamos a
tempo
de sentir
a confiança
um logro.
6.12.17
SOS
A
combustão do dia
sentido
o marejado olhar
no
estuário das lágrimas secas.
A
doca vazia
dita
as regras do jogo:
mandamos
à sorte
as
flores que vêm às mãos
à
espera dos juros
e de
um competente júri
em
adivinhava chuva congeminada.
Todos
temos uma Califórnia adiada
o
mapa desbotado
prantos
sussurrados
prados
sedentos
uma
moeda atirada ao ar
à
espera de um sortilégio.
Não
podemos acabar o dia
sem
dele sermos curador.
De
nós
os
férteis vales
inventores
do riso desarmante
do
acaso musical
dos
corpos uníssonos
da
noite domada
na
indiscreta janela perenemente aberta
à
alvorada terçada.
Pois
não sabemos escrever
as
palavras malditas
as
palavras serôdias
as
palavras contristadas.
Só
sabemos escrever
as palavras
puras.
5.12.17
Do peito meu
Dou meu
peito seco
enxuto de
sangue
do sangue
penhorado
de onde não
havia serão
nos primórdios
da desrazão
no limbo
do prazer
altar das
possibilidades sem prazo.
Dou meu
peito descarnado
os véus
removidos
sem ancestrais
medos
nem comoventes
regras a esquadro
sem esperas
militantes
sob o jugo
da íris vigilante
no opúsculo
da filosofia servida.
Dou meu
peito suado
trono impecavelmente
desassisado
entre as
ondas remexidas do mar
entre estrofes
estouvadas
em telas
lisas com as cores todas
sem a
estepe da noite
num luar
medido a passo meticuloso.
Dou o
peito como ele é
cabaz ora
vazio ora imenso
viveiro de
paradoxos
dicionário
irrepreensível
olhos não
contumazes
juiz só do
peito próprio
contra prognósticos
sombrios.
Dou ao
peito
fragmentos
do mundo inesperado
nas frondosas
janelas entreabertas
no compasso
estrepitoso da manhã
em rimas desmedidas
em jogos
pueris
em sentenças
apoderadas.
E do peito
retenho
o sal
vistoso decantando ao suor
matéria sensível
rosário de
juras sem firmamento
implacável
rival dos desmerecidos
rosto aberto
ao desafio do mundo
rosácea inteira
na falésia longínqua.
Do peito
lego
talvez sem
pedido algum
um módico
de mim
a indiferença
total
o fado sem
trono
a aventura
sem freio
gastronomia
do conhecimento.
4.12.17
Inaugural
Sem a aquiescência
dos bravos
porventura
domadores
do vento belicoso
novos impérios
na embocadura da noite
em
comezinhas conspirações
contra
monstros não sagrados
falsos
sacristães de coisa alguma.
Em sindicância
desarmadilhada
intemporal
perda de juízo
às mãos de
escantilhões enferrujados:
adivinha-se
a intempérie
no
apinhado céu de nuvens sem ermo.
Todavia
às escuras
contra a
tabuada das letras avisadas
vozes guturais
deixam murmúrios venais
um quinhão
sem posse
ou a terra
em hasta sem senhorio
à espera
das esperas
nua
pura.
O rendilhado
das mãos
é o tear
onde se cantam os desejos.
Noto com
precisão
no arrotear
dos pássaros no céu luminoso
e os
archotes empunhados pelo sol
a espada
quente que os frios corpos precisam.
Não me
convençam das quimeras
nem paredes-meias
com labirintos esotéricos:
a palavra-passe
é nada
um tremendo,
impassível nada
a franquia
máxima na terra dos nadas
– a posse
emudecida.
Contra os
oráculos apodrecidos
tenho um
sal profícuo
segredo mal
guardado
(não
importa)
em
desarranjadas ruas à espera de história.
3.12.17
Portanto
Ouço
o ciciar
do vento estouvado
nos
degraus dementes
da noite
couraçada:
tiro as
cortinas das varandas frias
e espreito
no canto do olhar
o segredo
de uma estrela efémera.
Ouço
os cantos
rendilhados
de sereias
sem rosto:
desconfio dos
prementes pedidos
da comiseração
arrematada
dos cultores
das estrofes assentadas
por defeito
meu e só meu
ou incapacidade
de propósito.
Não ouço
o rumor
abraseado nas paredes malquistas
o clamor
sentido das almas penhoradas;
prefiro a
pele desbotada à espera de cor
a tela
imperfeita no profícuo pesar
e as
palavras bondosas que se ouvem
no desmaiado
entardecer.
2.12.17
1.12.17
Emparcelamento
Estas
vielas suadas,
cordas
rombas no estertor da voz
alimento baço
no arrumo das asas,
descem vertiginosas
sobre o
dorso do dia.
Não temos
medo.
Os corpos
adestrados em multidões meãs
sabem medir
as irregularidades do chão
e nele se
embebem,
seus habitantes
diletos.
Estas vielas
suadas
monumentos
sem alfândegas
contra os
truísmos militantes
e os
rostos imaculadamente iguais
oferecem-se:
cascatas pródigas
sobre o
pedestal
onde
repousam nossos pés.
Subscrever:
Mensagens (Atom)
