Com base
nos despojos
farejo o vértice
do sol
na hipótese
de redenção.
(Não sei
por que
preciso de redenção.)
Automóveis
incessantes
não deixam
repouso para o silêncio
e a noite esbraceja
na heresia
dos apaziguados.
Quem sabe
o rédito
tirado ao acaso,
no cais anónimo
entre paredes
imundas,
disponha a
sorte madraça.
Não tive
grande ideia
das ladinas
raparigas nas ruas céleres
e das
esperanças trago apenas
um trespasse
cheio de cicatrizes.
Os néones
de Paris são uma impostura.
O Maserati
mal-estacionado
é a mnemónica
que queria:
a pompa, uma
bravata sem eira
e os notáveis
esquecem-se da artilharia,
resumidos à
irrelevância:
corpo
cheio de nada
e
pensamento em hibernação demorada.
Sem comentários:
Enviar um comentário