em espartilhos
desatados
esconjura os
medos beatos.
Combina com
o solstício esquecido
por dentro
dos dedos cansados
à espera
de degraus aviltados.
Não se
sabe
a não ser
o que se não
sabe
– e esse é
o conforto maior.
No céu
as impressões
digitais dos aviões
presságio
de lugares esperados
ou anúncio
de lugares pretéritos.
A medida
do tempo é mais fina
do que a
medida do vento.
Nos folhos
abertos das flores
o ar vai em
busca de alimento.
Oxalá fosse
tudo assim,
fácil,
como fáceis
são as
faces faustas
da métrica
complexa
da cornucópia
de idiomas em surda fala
ou os
vagares das almas apressadas
sem saberem
a toma do fado seu
ou as
facas esquecidas em salas labirínticas.
E nem o
frio entranhado
demove a
sentinela da cidade.
Sem comentários:
Enviar um comentário