Ciência

Falo pela minha alma

em nome de um inventário

bebendo do cálice singular

os versos abrigados

que um nome intruso compõe. 

Acerto com a janela

o repasto angariado

e procuro na lua garrida

os nomes esquecidos. 

Oxalá

sejam as cores atiçadas pela manhã

como juras seladas em notário:

um aparatoso desfiladeiro

as palavras untuosas como desafio

ínfima lente ocular

curva sinuosa a meio de um rosto. 

A minha alma fala por mim

entoando lentamente todas as sílabas

no frutado sabor da boca

que ensina os nomes que importam. 

Contra os presságios do mar

desmentindo as catedrais mitómanas

no verbo farto

no leito dos carnudos lábios.

Má língua

Radiografia dos tempos:

vírgulas em falta

vírgulas a destempo

desacentuação de palavras

idioma como espinha espetada na garganta

a má gramática entronizada.

A linguagem truncada

em novos acordos ortográficos fora de lei.

Poemas em forma de SMS

abreviaturas de abreviaturas

e abreviaturas sobre abreviaturas

o reino da linguagem estenográfica.

Comunicação postiça

sub-idioma dentro do idioma

em forma de fratricídio.

Uma má língua

ou a língua de trapos

plenipotenciária de um idioma.

#446

A absolvição tardia

nos subúrbios do perdão

tirando a máscara do esquecimento.

#445

Um lumaréu de primavera

na distração do inverno.

Sine qua non

O estilo tempestuoso

vitral esmerado

conceção desalmada. 

Cais desapalavrado

tempestade prometida

acácias desfolhadas. 

Despojos protegidos

fome retroativa

oratória infecunda. 

Jogo sem regras

viagem sem mapa

noites sem sono. 

Escada íngreme

poço medonho

mar intrujão. 

Papel amarrotado

contrato rasgado

palavra caução. 

Intempéries vorazes

elementos contumazes

mão guardiã. 

Caminho reparado

olhar recuperado

amanhã valioso.

Tartaruga veloz

Pareceu-me ver um unicórnio.

Não tenho certeza.

Quem sabe

não seria um minotauro

ou uma sereia fora do habitat.

De uma coisa estou certo:

por mim passou uma carrinha

e na porta de trás estava escrito

“tartaruga veloz”.

Agora tenho a certeza.

Era um unicórnio

arraçado de minotauro

com escamas de sereia.

Valha-nos

um mundo assim surrealista.

#444

Eurípides

ao saber do rapto de Zeus

não terá dito a Europa:

alemanhizem-se.

#443

Ó sociedade anónima das multidões

e eu, pária.

Gravidade zero

Um silêncio avassalador

na planície branca e tortuosa.

As vozes anciãs

incessantemente trémulas

incessantemente estremunhadas

um lugar onde tudo se liquefaz

nos sonhos insubordinados.

As frases

vêm despidas do sentido das palavras.

As pernas querem caminhar

e não se movem

não se conseguem mover.

A boca insinua um esgar

à procura de uma palavra

uma palavra que seja

na colheita necessária ao malogro do silêncio.

Mas só há silêncio

e a boca intempestivamente contrafeita

e o corpo inteiro a transbordar

e, todavia, anestesiado.

Operários ungidos de alvura

mexem no corpo.

A leveza toma conta das veias

e um sono sem noite

candidata-se a pesadelo tonitruante

a pesadelo que rasga as baias do silêncio.

A brancura

(dormente como é a brancura)

empresta o palco lívido,

devora a vontade

– desfaz a vontade a um zero absoluto.

Na forma de autómato

à mercê

do volúvel encadeamento de estados

e de palavras de outros

e de coisas alheias

e de lágrimas-veneno.

Até a paisagem caiada se estilhaçar

numa tempestade de cores.

#442

Dizer-se de alguém

que é amigo da onça

é cominar à onça uma injustiça.

#441

Dei ao oráculo

o trespasse das terras idas

e adivinhei o eclipse do oráculo.

Pacto

Padeço destes azimutes

o azevinho com casta malvasia

e a maldade outra que é insónia.

Estes que são comezinhos anteparos

onde ocultos murmuram vilões disfarçados

na madrugada sem avistamento.

Deitam-se as cores ímpares

e os nomes sem árvores-bastião

na fogueira onde colhidas as rosas se avivam.

Digam-me os nomes das cores

e as cores dos nomes

enquanto espero pelo comboio melífluo.

Digam-me

que não encontro enganos nas avenidas

e uma rosa-dos-ventos gasta é razoável.

Padeço do sintomático azevinho

no desencontro dos azimutes afeiçoados

e em véspera entrego-me ao sono desimpedido.

#440

No labirinto da memória

perdidos os reféns

como peixes emalhados.

#439

O acrobata

diligente na cambalhota das ideias

sem o rosto perder a bússola.

Métrica

No meio de um nada

as mãos estruturadas desviam as cortinas

uma fileira de árvores varridas pelo vento

e a penumbra dos girassóis deitada no chão.

O costume açambarcado

contra os estouvados feitores da insubmissão:

protestam:

não se cuida dos rostos despojados

nem se tira o sal às palavras

nem sequer às malditas.

Um maestro deambula

sozinho.

O olhar perdido

desembainhando a melancolia dir-se-ia perene

vendo o cabisbaixo maestro

como se fosse ao chão

atirar as cinzas em que se consome.

No frugal encontro do dia

à mercê do majestoso quadro à janela

a falésia bordejada pela maresia

enquanto espera pelo luar jurado.

Não esperem pelo espartano coalhar das violetas

não esperem que a alegria venha a tiracolo

de personagens datadas:

antes esperar pelas esperas sem passagem

turvadas pelo avesso das veias

cotejadas com as musas sem rosto

capazes de estrofes sem fim,

de esperas sem fim.

No cabo com varanda para o largo mar

de onde apenas o mar se tem por paisagem

respira-se um ar infinito:

dir-se-ia

a caução para a entronização nunca esperada.

Como se o sítio fosse o marco geodésico

onde exorcizados se dissipam assombrações.

Tiro do lúgubre passeio dos desapossados

o paradigma do tempo desnatado.

Cobro, por isso,

o dobro às extremidades ciciadas pelo vindouro

desmentindo-o no suor do corpo.

#438

Until further notice:

unlock your hands

as a bequest to the blossom moon.

Espelho partido

Em sabendo,

em modesto predicamento,

da poda a metade

(e talvez em arredondamento por excesso)

não quis soltar o freio à língua. 

Manda a prudência

(e a honestidade intelectual)

que não sejam labirínticos

os meandros da voz não tutelada

na não parcimoniosa verve sem estribo. 

Bom conselheiro

é o silêncio,

em preparos destes.

Não fica enodoada a figura

por indecoroso espaventar 

de uma ciência que por esteios não ter

não é ciência,

apenas a facúndia proverbial

de presunçosos que dormem

no ninho das mal afiveladas almas.

#437

Paradeiro demandado

de apeadeiro em apeadeiro

na sombra das avenidas sem nome.

#436

A voz,

estremecimento

em véspera dos sonhos.

#435

Desta praia sem vento

uma concha estilhaçada

e ao longe, a falésia.

Tirania

Desde apóstolos a visionários

a simples peregrinos

de asas abertas ao prefácio do futuro

cozinhando em lume brando

o inefável dizer

na presença de um exército de seguidores. 

Assim são as almas

empenhadas na febre sem medida

levitando numa nuvem de Juno

onde as mãos nada tocam. 

Também não precisam:

“a fé move montanhas”,

terçam a seu favor

e, sem demora do precipício que foge à lucidez,

juntam-se numa impecável organização,

diligente nas regras e na hierarquia,

e empurram,

com a força toda

(mais a ditada para a ata do sobrenatural),

à espera de verem a montanha mover-se. 

(Só não se sabe

se é a montanha que sobre eles desaba.)

Inteiro

A casa ordenada

pela ordem que quisermos:

as flores arqueadas sobre a janela

os copos pendidos no alpendre

o mar vertido pelas mãos nossas

as paredes aquecidas por beijos

um mapa-mundo

– o meu corpo-lugar

espelho do desejo

onde proibidos são os freios;

e as páginas não esquecidas

as palavras que não ditam adiamentos

as juras não sufragadas

a claridade estendida no vagar do céu

onde tomamos lugar,

suas exclusivas estrelas.

Apertamos os corpos

contra as tábuas maduras do tempo

e as mãos

como se percutissem nas teclas de um piano

desenham os versos tirados ao fundo da alma.

Os versos que devolvem a nada o ouro.

E somos de uma altura magnífica

– se quisermos: deuses de nós mesmos –

na improvável paleta de cores

no murmúrio encantador

na música que costura os violinos

na macia pele que há em nós.

Já sabemos o que é o nada

por sermos arquitetos do tudo.

Na enseada alisada pelo sol poente

deixamos uma nesga do olhar.

Os lençóis sem rumo

identificam os corpos trespassados

na combustão etérea.

Resgatamos as nossas assinaturas

como se precisa fosse a voz altiva

um pedaço do peito franco,

entreaberto,

como as janelas se abrem,

ímpares,

ao delicodoce desassossego que trava o torpor.

#434

Invejável

o estatuto das árvores

pacientemente imóveis 

à espera de irem para lugar algum.

Mar

O mar telúrico

sanatório de imagens murmuradas

viveiro das manhãs sem medo.

O mar demiurgo

império sem adjetivos

arca de segredos sem confissão.

O mar heurístico

dádiva para a alma

cura espontânea para o dia destravado.

O mar transido

ondas sobrepostas no alpendre da combustão

firmamento garantido no penhor dos deslimites.

O mar-peito

aquário sem escotilha

chave tatuada na pele corajosa.

#433

Quero ser rio a transbordar

caudaloso frémito

indomável e sem dolo.

Vernacular

Ó Babilónia,

sem lugar

régulo bastardo das cinzas esfaimadas

tirano estouvado à míngua de água

iletrado marçano à vista desnorte

conceção farsante dos milagres meãos

baleia mirrada dos mares exíguos

livro só de capa feito

alçapão de ti mesmo

capo madraço de forças exauridas

pirata atlântico e mendaz

sefardita loquaz nos pesadelos de outros

pianista embriagado (e não é por néones)

guarda-livros de biblioteca sem paradeiro

cão açaimado por furiosa bocarra

soba trepando a árvores resvaladiças

tenente decadente à procura do caído dente

vulto estulto na voragem da vertigem:

ó sacripanta deslustrado

mastim adiado

periquito desossado

viandante perdido

profeta de latrinas gramaticais

penhor de anéis de latão

míope caução dos miseráveis:

tu

ouve-me

a-ten-ta-men-te:

desfaz os pergaminhos inanes

numa química solução

função digestiva em seu final

putrefacta

indiligente

improfícua

imprestável

(a não ser como tronco

para tua cabeça

repousar,

a preceito).

#432

Não falam, as rosas,

no tinteiro vivo das vozes:

escolhe-as o silêncio atrevido.

Desapalavrado (o interior)

O apeadeiro sem paradeiro

limalha rejeitada no caudal seco

fotografia a preto e branco

da paisagem a preto e branco.

Fugiram,

as pessoas,

no desolador teatro sem espetadores

nem sequer atores:

sobram as peças enferrujadas

em seu ranger ciciado pelo vento.

Sobra o silêncio

o estridente silêncio.

E até o vento tem a cor embalsamada

no amontoado gutural de desperdícios.

A um canto

uma floreira resiste.

Os jacintos frondosos hasteiam um sorriso

contra a implacável congeminação dos ascetas

o rio caudaloso que recua para a nascente

as trovoadas devolvidas às nuvens-bigorna

a vontade sitiada.

Não contam os lamentos:

não há vozes para os recitar.

E até as teias de areia são escombros

no infértil apeadeiro.

#431

Tirei o arnês

e do salto no vazio

gritei a imensa sede de tudo.

#430

Em velocidade furiosa, avançamos

arruinando

os contrafortes do tempo.