Não alinhado

Não sei dos entulhos

maré dominante;

náuseas são sua linhagem

e nem prebendas e sinecuras

agitadas por teatrais testas-de-ferro

congeminam mudança dos termos 

em que as coisas medram.

Não sendo

vendilhão

asceta da conformidade

titular de ideias banais

carne para canhão de conspirações alheias;

e não aderindo

a modas

às palavras matraqueadas e fúteis

com a benevolência das multidões

ou a divãs imperativos;

nem dando ouvidos

às serpentes ludibriosas que acenam

com sua língua bífida

o veneno disfarçado da mortal congruência:

proclamo:

não alinhado

mesmo na aresta viva do repúdio

da solidão destinada

no varejo metódico das algemas recusadas.

#526

De que espessura é este entardecer,

como se abraça a penumbra tenente

ao corpo insatisfeito?

Fortuna

Cortejo as palavras

na coreografia redesenhada

no salto em frente

duas léguas por cima do precipício

e tenho na chama da lareira

onde crepita a rendição do simbólico

alimento filial.

Reveem-se os caudais fartos

onde navegam vocábulos enquistados

vocábulos à espera de reinvenção

(à espera da alforria)

na gramática que abre o peito 

à imoderada lógica rompendo bastiões.

Não sossegam os dedos famintos

na insubmissão das palavras áridas

da tela sem cor a devorar a imaginação.

E as palavras sucedem-se

insurgem-se

lutam contra seu sopesar

deslimitam-se no sopé das fronteiras

desarmadilham-se das poeiras atávicas

falam idiomas versados no novo

idiomas falando entre si.

Cortejo as palavras

na fértil paisagem do pensamento

e sei

que as palavras de hoje perdem sentido 

no turbilhão da memória futura.

#525

Tenho o corpo no diabo

e a chave perita algures,

em falésia erma.

Arranha-céus

Deixo a voz

no cabaz do silêncio

onde se junta aos murais mundanos.

Pelo caminho

congemino as estrofes diletas

os pergaminhos sem inventariação

e a boca morde a corpulenta montanha

à procura de água.

Deixo a voz

dar em si o gutural anúncio:

um silêncio sagaz

com a cor das ligeiras ondas

que sondam a superfície do mar

enquanto da maresia retenho

a raridade de um alfabeto por inventar.

#524

The client is always wrong.

(Company’s new policy).

#523

Contar uma mentira às mentiras

conta para o primeiro de abril?

Skin deep

Como uma tatuagem

a tinta da China em pele minha

a tua pele.

Não a segunda pele

pele parte de mim

no estuário largo onde nos depomos

na filigrana forte dos vasos

onde o sangue nosso entra em combustão.

Recolho da pele funda

o eu que sou tu

fusão a quente

diadema incomensurável

avenida de perder de vista

o colo em minhas, tuas mãos

vinho fértil espreitando o calendário

promessa resgatada no peito quente

selada na mais funda pele

regada com a carne imparável de desejo.

#522

Whether the weather is better

talking the weather is whither.

#521

Sobre a falésia

sobra a emenda ajuramentada

a grande farsa.

Contador de histórias

Oxalá

as pedras perdidas

contassem histórias.

Oxalá

as pessoas por que passo

fossem histórias avivadas.

Teriam o aval dos curadores da memória

e apreciação bastante nos círculos demais.

Pois de histórias somos feitos:

no esgar de um sonho embaciado

no parapeito da imaginação agitada

na púrpura luz de que é feito o outrora

nos enredos, patranhas sem maldade.

Oxalá

as histórias contadas com arroubo

fossem a avença do tempo

e não houvesse lugar para ocupar o resto.

E dos corpos transidos

autêntica anestesia de tudo

se desprendessem

palavras fétiche

palavras armadura

palavras sem medo

palavras verossímeis

palavras serpenteadas

palavras

no estonteante precipício das emoções.

#520

Os olhos fundidos no mar

colhem a maresia

o lenço que enxuga as lágrimas. 

Corda desatada

Imitação sem fundo

os bolsos fartos do esquecimento. 

Não tira sono a morte

que nela o sono já não importa. 

Mordo as paredes da bondade

e aprendo a agridoce ingenuidade. 

Mantenho as teimas

na estrutura em escombros feita. 

Dos espelhos na penumbra

retiro os versos tumultuosos. 

Na linha contrafeita da vontade

configuração imprevisível de um devir. 

Anoiteço com a alma leve

assenhoreando-me dos gramas em conta. 

Devolvo ao corpo ganhos sem número

na recusa do implacável dia consecutivo. 

Amanheço sem mordaças

o apetite inteiro pela úbere do mundo.

#519

Metido no nevoeiro

diametral labirinto sem chave

da baça luz uma claridade mareia.

#518

Qualquer semelhança com a realidade 

é coincidência.

Qualquer coincidência com a realidade 

é semelhança.

Qualquer realidade com semelhança 

é coincidência.

#517

É esta roda demencial

imperfeição perfeita

síntese de tudo,

aplauso.

Paisagem

Recorto os dedos da paisagem

na água indomável do rio

no castigo indolente da pedra alcantilada

no sossego imposto pela genesíaca tela

o alimento que se dá aos olhos.

Da paisagem

recruto a pequenez de mim

por mais que a desenhe com os dedos túrgidos

por mais que de olhos fechados a cante

e nas estrofes vindouras tenha repouso.

Não reclamo elegias

nem inverosímeis enredos

ou fábulas pueris:

altar é o palco certo

uma escadaria ao desafio

as mangas sem cansaço

fotografias incessantes e, todavia, singulares

cada qual na protuberância de um lado

de um ângulo escondido do olhar

deixando

à paisagem desenhada ao longo da paisagem

o recobro em extinção das angústias.

Paisagem em postal belo,

sem o embraço dos homens,

apenas paisagem

no néctar da solidão

vertida nos claustros da convalescença.

#516

Vem nos jornais:

a primavera meteu greve

e as flores têm medo de não renascer.

Nihil obstat

Não pergunto nomes

não conto silhuetas

não fervo no restolho de trevas

não sei do verbo proscrito

não vejo as acácias moribundas

não antecipo a ilha furtiva

não tenciono a mortalha movida.

Não digo não apenas porque não

no sim que não é simulacro

apenas dupla negação;

e se as matemáticas regras colherem

uma dupla negativa

soergue-se no altar de um sim.

Não digo aos girassóis a hora do entardecer

não anoiteço no rumor das ondas

não tropeço no ciciar das rolas

não dou o avesso aos labirintos

não mereço o imerecido

não sou tudo o que nunca falei.

#515

Aprendi com o abismo

a saber cair

num espelho de água.

#514

Vi as horas a passar por mim

sem ter passado

pelas horas que passaram por mim.

Serviços secretos

Estoicamente

a palavra não reprimida

o desapalavrado silêncio

a esbarrar na estocada metálica. 

Indigência sem ramificações 

óculos perdidos no chão algures

sabendo

das áridas ideias 

no contraponto do mapa

na estéril luz amanhecida. 

O fogo

consome as pinhas apanhadas;

da sua crepitação

compulsam palavras mantra

uma metáfora metralhada

sob os auspícios

da irritante música bolçada pelo carrossel.

Nem espiões adestrados

sabem de cor

a cor das flores vertidas na jarra

na mirífica esplanada

onde os sonhos se digladiam.

#513

A cadeira

centrípeto

lugar

logro

desmentido.

#512

O corpo diuturno

antídoto experimentado

na paráfrase sem limite.

Contraluz

No agasalho do inverno

verbos sentados nas linhas abertas

uma constelação de estrofes

sem adjetivos.

(Os adjetivos são a matéria gorda

o impropério em vez do embelezamento

uma farsa

evitável.)

Remexo no baú bolorento

com a ajuda da cabeça desempoeirada

procuro os verrinosos maços de passado

sem o vestíbulo passado nos passos repetidos

sem a cortina descida sem ser a pedido:

talvez

seja o norte nos interstícios do sol

ou

a mão invulgar no amparo inesperado;

ou então

um vulcão adormecido

pela penumbra que se deita sobre o olhar.

Planície

Desse dessa água a beber

a meus lábios insaciáveis

no sopé das acácias

e eles estornassem o estio desafiado

e as águas nadassem

entre as muralhas do inverno. 

Assaltasse os tesouros sem nome

no parapeito do sangue voraz

em sentidos penhores do arrependimento

só para sufragar as cadeiras vazias

e com meu corpo dar-lhes vida. 

Fossem poupanças

o verbo do meio

desalinhando os números exatos

bebendo das guitarras arranhadas

só para entesourar as estrofes fundas

o beijo demorado no alpendre da vida. 

E então

até a temível bancarrota

seria púlpito

as portas entreabertas

com a força da vontade.

#511

Gatos sem freio

tomam conta das ruas

desmentindo o protesto da casta.

#510

A lua namora a noite

ajeitando o orvalho

que se embebe na madrugada.

Autobiografia

Sou feito

da trovoada que medra em mim

desta matéria explosiva

constelação onde todas as estrelas

se aninham

o lago amplo com nenúfares de ornamento

a palavra vertida num cálice

forrado com a alma sem freio

a convulsão labiríntica

e a seguir o céu plano

de onde irradia a claridade sem embaraços.

Feito

desta matéria visível

e da que invisível se esconde

nos contrafortes da montanha desemparedada

da matéria que busca alimento

nas águas velozes dos regatos

onde a neve tardia se fundiu.

Sou feito

da chuva sibilina

e dos prístinos lugares

onde os ossos aprenderam a ser

a funda, estrutural matéria

versada nas estrofes diligentes

nos olhares desembainhados das teias larvares

nos arcanos pesares

na poesia como casa forte.

Sou o penhor de tudo o que me abraça

a bússola esmaecida e, todavia, prestimosa

o húmus rico

as rochas duras que se dão ao peito

eu

sem fingimento

sem algozes admitidos a concurso

só no dorso das caravelas desenhadas

na intemporalidade que se cinde num instante

(ou no instante formulado em intemporalidade).

Colho dos braços das árvores

a água escassa, mas valedoura

e deito os braços ao rio como se fossem remos

só para tomar em meu colo

a mais pura essência que sintetiza meu ser.

Sou feito

de uma aurora boreal

original remate da alvorada

hormonas sem equação como rima

e sigo nas asas do dia

um dia de cada vez

no proveito da vida inteira.

#509

Na pior das previsões

uma janela

varanda abraçada ao mar.