Incomensurável

Dos juramentos hasteados

não tinha conhecimento. 

O baço nevoeiro pretérito 

travou o compêndio

e todo o cimento se estilhaçou

nos degraus atapetados a musgo. 

Não tinha do porvir

imagens fundadas.

Respirei fundo 

– como se estivesse à míngua

do enraizado, húmido húmus

do seu aroma acastelado

nas nuvens deitadas no chão. 

Amarelecido o corpo

não desisti das encomendas anotadas

em pergaminhos solenes

(aos que tinham 

a memória

como marca de água). 

Duvidei dos versos incompletos;

quis um tira-teimas,

pois incompletos pareciam sempre ser

todos os versos:

não era tempo para ontologia. 

Esquadrinhei as folhas gastas

perguntei aos ventos dominantes

insisti na serena hermenêutica da espécie,

sem dar o flanco às demandas escatológicas,

sem me perder nas complexas tardes

onde o pensamento, 

demorado,

especulava. 

O tempo amaciou-me. 

E nem assim

sei como se faz,

no que às lides diz respeito,

com o fantasma que adeja

com sua irrecusável espada

sobre o alpendre onde tudo é

imorredoiro tirocínio.

#802

O fiorde recortado, alcantilado,

a respiração anestesiada;

metáfora de uma vida vertiginosa.

Alvenaria

Tudo depende

das variáveis presas às bainhas

dos estamentos convertidos em lareira

das controvérsias emudecidas

das lógicas sem estirador por perto.

Tenho um saldo inequívoco

e joga a meu favor

(ou não fosse saldo).

Dos olhos estremunhados

de juízes anciãos

os cajados projetam-se à latitude vã

esperam as ovelhas tresmalhadas

em plenipotenciária deriva.

Desde as austrálias imaginadas

o mel da distância

e o rubor 

do tempo que chega sempre antes.

Houvesse um dado a mais no jogo

e podia exigir prebendas

literatura só aclamada

viagens de avião

as diferentes cores das peles

resguardadas numa garrafa deitada

à posteridade

em mares contíguos

em mares interiores

de onde

em interiores deambulações

desenhasse os Cárpatos elegantes

as cordilheiras a perder de vista

e o vinho-néctar por companhia.

Houvesse um dardo a mais no jogo

e a ética em reboliço seria meu algoz. 

Sobram as pedras de gelo

que se vertem em água derretida

e uma mão a amparar o copo:

às vezes

mergulhamos fundo

no fundo do copo

e deixamos o néctar-vinho

compor as estrofes.

Deixamo-las

compor os sonhos

que os próprios sonhos 

querem sonhados.

#801

Não tenho mãos a medir

nem como medir as mãos. 

(Serão largas, as mãos?)

#800

(Outra variante do #798)

O revivalismo é morrer.

O tempo saiu de cena.

Corpos

Corpos estirados

na improvável sagração da lua

e o epítome da volúpia

obedece aos clarins sinfónicos

que tiram das cadeiras prensadas

a boémia inspiração que os espera.

As mãos abertas

verticalmente apontando o céu

fazem uma OPA à claridade enxuta.

Não perguntem às mãos ousadas

sua intenção

que elas recusam os termos vagos

dos curadores das palavras reprimidas 

– recusam a insinceridade

os termos em que hipócritas testamentos 

são selados.

Se dessem palco às mãos 

delas se diria serem ousadamente anticlericais

um garfo espetado na córnea dos puristas

açambarcando o estômago onde,

ansioso,

medra o lúmpen da vontade.

As mãos continuam em silêncio.

Só precisam do silêncio

dessa medida constante que arrebata o verbo

sem penitência das palavras

depois arrependidas.

As mãos assim adestradas

não sabem da palavra arrependimento.

Entronizam-se nas corolas policromáticas

fundem-se com as flores abundantes

insinuam-se em gestos sem medo;

são, na sua mudez,

uma constelação de palavras

maior do que os dicionários por junto.

Não:

mãos com esta têmpera

não vomitam as rédeas cingidas

não transigem na imodesta audácia

não se deixam trespassar 

pelos sacerdotes de variegada sotaina

não capitulam 

– não capitulam.

No púlpito,

paisagem esplêndida

que se empresta ao recorte da luz,

os corpos entregam-se.

Ensaiam a sua própria coreografia

no veludo em que se deitam

dando de si as centelhas que rompem a noite.

À noite aquartelada

teatro onde a função toma lugar

na telúrica erupção dos corpos transidos
às talhadas saciando-se um no outro

sem o vulnerável véu da tempestividade.

Cobram direitos de autor

os corpos assim transgredidos

e emudecem se lhes pedirem palavras.

Não se sabe

o ADN destes corpos

a não ser a lava que os desenha

matéria inconfundível

servida no suor para combustão

saliva gourmet.

Não desejem a finitude dos corpos

desta destravada dança sem tempo

nos palácios por habitar

a cada estocada a que se entregam.

Não os deixem

decadentes.

Que essa é condição indesejada

negação da fruição para que foram congeminados.

Que não sejam penhores do depois de amanhã

enquanto houver um amanhã por decantar.

#799

(Variante do #798)

Os “velhos tempos”

em velhos sendo

estão embotados.

#798

Quem

se não um atávico

(ou um antiquário)

faz o louvor

dos “velhos tempos”?

Imparcial

Nomeio os medalhados,

personagens escrupulosas

tementes

“bons pais de família”

(para usar a arcana fórmula jurídica).

Não conspiro

nos interstícios das máscaras

que envergam:

a justeza da escolha assim impera.

Confeciono interrogação lateral:

se não ostentassem máscaras

seria capaz de justa escolha?

Não é tempo de elucubrações estéreis 

– sobreponho à interrogação,

deste modo considerada estéril 

(para os devidos efeitos).

A nomeação espera, 

em palco.

Vejo as atenções vertidas

em minha lúcida perícia.

Adio a perícia

Pois assim exige o cânone da lucidez.

Não era estéril

a elucubração demandada.

Imponho exercício epidérmico

(e não é para efeitos estatísticos):

mando levantar as máscaras

e desafio a imparcial perícia que me espera.

Ainda hoje

fiquei sem saber

a resposta.

#797

Prémio de consolação:

corre o sangue nas artérias calcinadas

da deposta intuição.

#796

O magro pecúlio

património bastante

no bodo dos humildes.

Picasso

A fortuna 

retaliou contra ti.

Ela quis a brevidade

em tempestades descarnadas

e tu nunca perdeste a doçura.

Sei

dos teus olhos estremunhados

do ar deliciosamente resmungão

do miado que dialogava

sei

num lugar fundo que de ti guardo.

Ah, a fortuna,

a iníqua fortuna

que não é caução dos por ela 

desprotegidos.

Não interessa.

O lugar fundo que de ti guardo

é caução bastante.

#795

Luto contra o luto

estrénua luta

que dou por vencida.

Lúgubre

O funâmbulo articulado

erudito de ciência vária

letrado nas artes seculares

deixa-se enamorar 

pela súplica de um palco,

um palco que seja,

desde que de palco tenha vagar. 

As medalhas exibidas,

um régio manjar

que desautoriza recomendadas dietas,

aquelas que aconselham

a modéstia do trato

a humildade dos que,

mais do que dizem saber,

sabem que muito maior é o inventário

do que está por saber. 

E todavia

a ave pernalta

não ensimesma

(tem medo da experiência do avestruz):

cinge-se

ao sótão do pensamento

em pesporrente convencimento

de no sótão ser elevado, distinto,

o pensamento. 

Terá na mira da equação

o avinagrado verso de Pessoa:

“moro no rés-do-chão do pensamento”

para afivelar a cagança de seus pergaminhos.

Mal ocorre a lucidez de saber,

entre tão avassalador património de ciência,

que os sótãos pertencem

aos lúgubres síndicos das farsas desentrapadas,

aos contumazes dizedores da magra sabedoria. 

Pois no rés-do-chão do pensamento

moram os que o travejam

(ou não fosse o rés-do-chão

o púlpito dos esteios

em que se escora o pensamento pensado,

modalidade preferível

à do pensamento ilusionista).

E os sótãos

lúgubres desterros

onde armazenadas estão

as sobras do que deixou de ser pensamento.

#794

Escolto o vento

o agasalho

que o entroniza suserano.

(Desenho de uma tempestade)

#793

Os meus dedos

filigrana

em teu corpo.

Suado

Desta transpiração

não levo nada.

Água

água perdida 

no imponderável bocejo de raça

com que degraus inteiros se consomem.

Pudesse contemplar os poros exsudados

pudesse anotar as gotas desprendidas

em visão de câmara lenta

e autopsiar cada gotícula

como investigação da origem

do sal transbordado pelo suor vertido.

Da transpiração

prometo tudo.

Os cometimentos ímpares

a valentia que é poço sem fundo

as páginas a eito, devoradas,

o linóleo onde se deita o sono

os vícios trespassados.

Do suor remediado

o peso farto 

esforço

um jogo jogado da frente para trás

no inverosímil projétil atirado à lua.

Convençam-me do contrário.

Convençam-me:

da estéril proeza emoldurada

notário perene das implausíveis olheiras

da facúndia sem tradução

dos beijos sem lábios a preceito

da posse resumida ao vento entre os dedos.

Convençam-se:

o suor é sal não rarefeito

penhor dos poros não contidos.

A exalação das excrescências

na devota purificação do corpo.

#792

O sanguíneo estiolar das mãos

permeáveis ao outono, 

o aroma da notável decadência.

Pistoleiro sem balas

Pistoleiro desavisado

em início de carreira

(talvez)

mergulha no coldre,

vazio,

e soma o sumo iletrado

dos facínoras sem arma.

Está nos antípodas

destoutros facínoras

desarmados de bélicos meios

mas penhores do pior dos venenos:

a insídia 

a meticulosa conspiração de meios

o ardil repetitivo

o soez ajuramentar de tudo e do seu contrário.

Serviço lídimo feito será

de vedar

por todos os meios

(até os ilegítimos)

o manusear de estrepitosas armas

ao facínora desarmado.

#791

Especial de corrida

e não é bicicleta:

é o historiador do futuro.

Cadafalso

A gramática do lamento:

um coro choroso

no luto imorredoiro

logradouro onde medram vítimas

sempre tão pesarosas

consumidas pela dor excruciante

os punhais mais implacáveis

metidos a fundo e a frio na carne flácida

sempre viciadas

na comiseração de que são pedintes.

A ladainha do lamento:

fuga aos areópagos

onde as pessoas são pessoas

sem se obliterarem no fingimento.

Sem escaparem da pele rija

que é sua barra do tribunal.

Os ativistas dos lamentos

benzem-se num estatuto outro

em levitação consentida

ao umbral dos agraciados com piedade.

Só para não darem de si

como aos outros é exigido.

#790

Calço os ramos desprendidos

no improvável verso-limite

e dou-me de mim ao ilustre porvir.

#789

Guardo o gatilho

antes do rugir ignorar

e das gotas da ácida chuva

sitiado ficar. 

#788

Não

o gato

não comeu 

a minha língua.

Corpo estranho

O colossal chapéu

esconde o pensamento.

Fica à mostra

o banho de humildade.

Ninguém fica a perder.

No desvairo

do baile dos epígonos

sublinhados os contornos da vaidade

sobra o infecundo arrás dos baldios

a terrível sanha dos farsantes.

Antes um chapéu

e colossal (de preferência)

a embaciar o pensamento.

#787

Onomatopeias

eram preferível idioma

(não se enganava nas palavras).

O general libidinoso

Tinha o general

inconfessáveis sonhos:

era ator de filmes pornográficos

em pelejas outras

(que não as castrenses)

em que a regra era não haver regra. 

O general acordava sobressaltado. 

O corpo lavado em suor

transido

o membro entumecido

teimosamente renitente em desarvorar bandeira. 

O general era incapaz de saber

se de sonhos ou pesadelos

cuidava de ser intérprete. 

Passava o dia inteiro

distraído das funções no quartel

perenemente assaltado pelo onírico carnal. 

Certo dia

o general ensaiou reter em escrito

o teor do sonhado na pretérita noite. 

Ficou tomado pela perplexidade:

ele não era de espreitar pornografia

(ou não o queria admitir

temente de ser apostrofado

pelos pares e mancebos).

Receou ser patologia incurável. 

Não tinha a quem confidenciar o deslize,

amedrontando pela hipótese de escárnio

até pelo degredo do exército

por entorse aos bons costumes

(de que o exército,

em comandita com a santa igreja,

se dizia zelador).

Resolveu a fuga para a frente:

em dúplice existência

passou a figurar na ficha técnica

de pornográficos filmes,

todavia sob a proteção de pseudónimo

e de continua máscara a ocultar o rosto

(desconfiando que os seus pares

eram ávidos consumidores do género).

No seu alter ego hedonista

o cartão de visita era

General Elio Quattrofoglio.

#786

(Mote: nacionalismos empolgados)

Ó pátria ditosa

não mais do que um incidente,

pátria acintosa.

Santuário

Não é pela miragem

que enfio o olhar sedento.

Venho ao mar

e saio de mãos lavadas

sei que são seu campanário

e das juras extraem minério refinado.

Não é pela miragem,

não.

As miragens

são como preces baças

estrofes descosidas do caudal

uma miríade de sítios imaginados

inférteis.

Contento-me

com as mãos lavadas

e o mar que repousa no meu olhar.

Quando tiver uma miragem no regaço

e souber 

que de matéria tangível é composta

deixo aviso a preceito.

#785

Cativo a lava vertida

no dorso fervente

e incluo o avesso do cativeiro.