A matemática da loucura

Os loucos não erram

na sua aparente errância.

Devolve-se-lhes um caudal próprio:

o desinteresse 

pela demência do mundo

que os determina loucos. 

E pergunto-me:

se um demencial mundo

(disfarçado em seus impecáveis pergaminhos)

é legítimo

para deitar os loucos ao ostracismo. 

É dos livros e da matemática:

dois negativos 

um positivo somam. 

(Se admitirmos,

como julgo líquido conceder,

que duas loucuras arrostam 

sinais negativos;

outro seja o predicamento

e o pleito salda-se

pelo estilhaçar do cordão sanitário

em redor da loucura,

enfim normalizada.)

#859

Nomeia o fiel a jeito

este que te verte o peito

o verbo todo a preceito. 

#858

Estou por dentro dos teus sonhos

como tu és tutora dos meus. 

Moeda

Esta é a moeda

o aroma ouvido nas claves

o distinto chapéu como ornamento

o lauto jantar

um esboço de perfeição

(inacabado)

(inacabada)

a tentativa de superação

árvore centrípeta a exigir atenção

a estrofe tardia

o sonâmbulo terçar das armas

(circunspectas)

o grito lúgubre

os instintos sem nome

a convulsão adiada

o espectro do medo

(infecundo)

a lição sem palavras

o testamento sem morte

a lívida aura dos inocentes

a pena sem pena

(ergástula)

o gosto sem gasto

(não o gasto sem gosto)

a mão tremeluzente

o candeeiro apagado

a rua à procura de paradeiro

o salitre vertido nas casas litorais

os frutos não colhidos

(à espera da podridão)

o mapa desalinhado na véspera da moeda

(falta saber se boa). 

#857

Entre o dois de espadas

e a espada de Dâmocles 

que seja do diabo a escolha. 

#856

Ressentimento

não é o que vocês pensam:

é um sentimento

sentido em repetição.

Genealogia

A genealogia indiferente

raspa as arestas militantes

e revela o vazio dentro do vazio.

Súmula,

aquela música

de um minuto e quarenta e três segundos:

o impossível

é condensar o muito que se diga

num punhado de palavras.

Não há genealogia que o precate.

#855

À contraluz

a silhueta dissolvida

na sua verdade.

Sei

Sei

das lágrimas enxutas

na varanda sobranceira

ao mar. 

Sei

dos vultos

imersos na neblina tardia

de seus olhares vigilantes

rimando com a noite 

furtiva. 

Sei

da chave fundida

na pauta arcaica

de onde entoa o ciciar 

matinal. 

Sei

das marés adstringentes

no sopé do horizonte

por onde o olhar 

se projeta. 

Sei

da memória

que se desenha na posteridade

entre páginas e páginas 

por saber. 

Sei

de memória

as palavras desembainhadas

no santuário 

do desejo. 

Sei

do paradeiro 

dos penhores da paráfrase

hasteando os lenços humedecidos 

pelo orvalho. 

Sei

das noites sem sombras

no desembaraço dos fantasmas

na maresia que entra 

pelo postigo. 

Sei

das proezas vindicadas

por falsários sem remédio

peritos singulares 

na mitomania. 

Sei

dos oráculos sem rosto

as páginas caiadas em perfeita alvura

o ímpar relógio que dá as horas 

do futuro. 

Sei

das palavras que quero na boca

metáforas incindíveis

mostruários das profundezas 

da alma. 

Sei

dos lugares atapetados

dos equinócios sem portas por encerrar

do perímetro apetecível 

de um labirinto.

Sei

um módico

medida bastante

para sobre um algo ter 

ciência. 

E sei 

do que sei

sabendo do imperscrutável

que fica por saber.

#854

Na muralha da penumbra

ou na malha dos nenúfares

os segredos patentes à sindicância.

#853

Antecipo o litro no miradouro

sem esperar mel em forma de juros.

Rastreio

Emboscado

pelas mãos com salitre

uso a maresia

para bode expiatório.

Não cuido da redenção;

o cerco malsão

não se aceita sem causa próxima.

Das ondas conceptuais

retiro a centelha que preciso.

Ornamento o chapéu

com o desuso sem fartura

e torno ao lugar da partida

vestindo a alvura 

das sereias sem paradeiro.

#852

Simulação

com transparência

a todo o vapor.

Decadência

O estatutário medo:

a decadência

no corpo gasto

irremediável decadência

simulacro do que foi

o corpo gasto

e o golpe derradeiro que se demora

abrigando a agonia

a profunda, humilhante condição

pior do que o vegetativo estado:

a lucidez 

dá conta da decadência

um punhal fundo na carne

ensanguentando a alma

com o impossível devir.

Fosse deus uma existência

não caucionava a decadência dos corpos

em castigo soez

autêntica pena capital a repetir-se

um dia atrás do outro 

ecoando o medo no relógio sem horas.

#851

Não sei fazer previsões.

Essa é das minhas maiores virtudes.

Xadrez

A destilaria arcaica

repensa os modos 

– os imberbes na fila

à espera de conselho.

Não tem nada para dizer,

a destilaria.

Os imberbes,

deixados à sua sorte

no manejo das espadas

e o tabuleiro compõe-se de sangue

na matriz dos sacrificiais relógios

onde se admitem os corpos exangues.

Só então

já não imberbes

os sobreviventes estão a jeito

de serem jogados à prova. 

#850

O aconchego biológico:

a pele entretecida noutra pele.

Pólvora

Não é por motim

que ordeno o silêncio

interior.

As teias urdidas no gasto tear

cobram o seu preço 

e os tapetes violetas não chegam

para sossegar os medos.

A fogueira crepita

na viva combustão nutrida.

Olho para os contrafortes do sono

onde se balizam os limites do nada

e sirvo em cálice a saliva

os juros das palavras silenciadas.

Sei que a noite amedronta.

Sei que à noite

a solidão parece um gigante

as suas largas patas espezinhando

o fértil chão agora sem uso.

Não é por mim

que arvoro as estrofes hirsutas

e que contrato druidas sem rosto.

Não é por motim

que digo não.

Na acastelada sucessão de leis

desordenam-se os sacerdotes

por “inútil superveniência”.

A escadaria arde

num fogo brando, 

insistente:

a lógica ensina qualquer coisa

mas o motim

levou a memória.

#849

(Variante do #757)

Quem, em sua lucidez,

vai a correr atrás do prejuízo?

(A menos que seja para o liquidar.)

#848

(Da longanimidade)

Não é miopia:

é o nevoeiro

que embacia o olhar.

Quarentena

Três alqueires de alquimia

por cima da pele gasta

no olho do observador experimentado

no furacão ensandecido

que não pactua com vírgulas a destempo:

pode-se enganar uma pessoa de cada vez

mas não todas ao mesmo tempo.

A vã ilusão da grandeza

esbarra no caudal apertado

nas águas mortiças que estagnam

no imemorial lampejo da recordação perdida

interpelando o barro arcaico

a fortaleza que oculta as rugas que destoam:

pode-se pretender ser o fingimento

o papel mais fácil 

(de atuar e de desvendar).

Profetizam os beatos adivinhadores

desgraças mais infaustas

o comezinho pó que se insinua nas entrelinhas

o pós-qualquer-coisa que pisa seus calos

o promíscuo contrabando de ideias

das pessoas desalinhavadas da vertebral coluna:

não sejam insistentes pregadores

não vá sua calvície acabar patenteada

ao público olhar. 

Pode-se jogar no arame da ignomínia

sem saber

que os jogadores são as presas favoritas.

#847

Joguei à simplicidade,

o complexo jogo

fermento das perplexidades.

Vias de facto

A vergonha não é órfã

sitiada no peito exposto

aos ventos alheios.

Torci pelo perseguido

não suportando maiorias

em diatribes moralizantes.

Caí na transgressão

num leito de pura provocação

o gratuito berro ecoado ao ouvido.

Nas descidas inclinadas

onde se antepõe a decadência

quis amesendar a preceito.

Intuí a delicodoce liberdade

o despojamento sem peias

a dor sarcástica da carência.

Folguei no folguedo

nas variedades proibidas

e não transigi aos costumes.

Da trincha empreendi

e das tintas usei

para dizer que nas tintas estive.

Nos colóquios apessoados

apeteciam andrajos

e a nuvem da higiene em falta.

Não será um fartote de rebeldia

que se me dizem rebelde

logo apetece alinhar pelo canónico.

Chamem-lhe (por assim dizer)

espírito de contradição

apurado com o andamento do tempo.

Espírito de contradição concentrado

depurado com a madurez

contra as aleivosias determinantes.

Pelo gosto de dizer não

quando suplicam o sim

e sim quando esperam o não.

Pelo dever de apaziguar

os demónios que se alimentam das veias

incensando-os nas cinzas transcendentes.

Até de mim saber paradeiro inteiro

o fôlego incansável

refugiado no cais longínquo.

Até de mim sobrarem 

(quem sabe)

epitáfios sublimes, silêncios.

#846

Desmaia a partitura

nos interstícios da dúvida

e eu rendo-me à latitude asceta.

Evanescente

Esqueci

do amanhã em equação.

Desvendei o vazio

no nevoeiro baço.

No tiranete bolçar das veias

fujo do calmo adornar dos corpos

das medidas enquistadas na arca

sem o temor dos temores

do sino maldito que turva o sonho.

Esqueci

da manhã em cogitação.

Arrematei o revólver 

no coldre sem fundo.

Nas águas onde corre o sangue

invisto com o destemor dos loucos

contra a vilania dos velhos

sem amordaçar as palavras

no verso repetido no eco da noite.

Não esqueci

dos vasos intumescidos

à boca do meu desejo.

#845

Faltam 

as horas contadas.

A metáfora do tempo que folga.

Parêntesis

Não fechou o parêntesis

na prosperidade da ideia por medrar.

Precisa de olhar

para o outro lugar:

onde não há castelos

e o luar 

se desfez dos vestígios de pedras.

O parêntesis continua aberto.

À espera 

das palavras insistentes

dos verbos sem medo

da formulação da manhã prometida.

Até hoje

continua convencido

que o parêntesis deve continuar

por fechar.

#844

O istmo embainhado no mapa

apregoa os lamentos intangíveis;

sobra-lhe a ambição de ser península.

Tiro no claro

É nesta pira

que os embotados se incensam

no espartilho do entardecer

blindado na sombra de um passo

a redenção do grama de crueldade.

As espadas vãs

não conferem com a maresia

e a alma aprende os rostos vazios.

A sabedoria sem rédea

é o castelo onde o sangue arrefece.

#843

O sortilégio

é não sabermos

quando uma vez é a última vez.