Tirando os tapetes
o chão em sua nudez
e os olhos desembaraçados de peias.
Todas as ameias são um refúgio
e um refúgio acontece
quando se tem algo a esconder
ou quando grita ao ouvido
a necessidade de um esconderijo
contra os malefícios do exterior.
Por isso,
as máscaras.
Os fingimentos repetidos.
A dissimulação,
um eufemismo adestrado pelos mitómanos.
E quem os pode julgar
se a maresia insinua um universo homogéneo?
Não chega a ser contrabando;
no limite,
um teatro imenso
desdobrado em palcos numerosos
e a função de ator transgredida
no papel que todos assumem.
A bruma incendeia a lucidez
nos algoritmos espaçados que untam,
com matemática autoridade,
o fingimento que deixou de ser.
Não se compõe o campo alisado
com sílabas destacadas no logro imperial;
os homens são o seu próprio covil
e não se importam,
não estão a cobro da anestesia
que não passa de pretexto para caucionar
o tão organizado caos
o imenso baile dos fingimentos.
As ameias
são simples couraças
em que todos se protegem
das mentiras dos outros
e das que contam a si próprios.
