Que é do vinho generoso?
É um filantropo,
incorrigível.
14.10.19
Eventos
Um pó de arroz
servido em chávena de chá.
Um legionário
sem comendas,
órfão.
O vento sem parapeito
no sepulcro dos vencíveis.
A viúva sorumbática
visita frequente do teatro
sem prantos.
O amolgado orgulho
do projeto de Adónis.
As costuras lassas
do navio gasto
pelos mares inteiros.
A metralhadora entupida
um hino que devia ser mundial.
A atónito cão
com imprevisto repasto à frente
sem fome.
A bandeira sem cores
a geografia extirpada aos limites.
Um baralho de cartas
a sordidez da solidão
e o estuário em forma de cicatriz.
13.10.19
12.10.19
Uma questão de alcova (censurada)
“É a puta da vida. Até quando deus quiser. Até quando deus quiser.”
(Um velho resignado, no café, na mesa ao lado)
Como se define a vontade?
Onde se encontram as costuras
que alinhavam as vidas?
Onde mora deus?
E deus,
tem o seu próprio deus
a quem presta contas?
E o deus de deus,
responde perante uma divindade
ainda superior?
Por que mecanismo físico se explica
a ubiquidade dos deuses?
E se deus tem o seu deus,
que por sua vez um deus tem,
não acabarão os deuses todos
por se reduzir à inexistência,
ou pelo menos à pouquidade?
(Termos
em que não andamos longe
de sermos deuses,
se provada for a sua existência
– se é que uma e a outra
são matérias que reúnem interesse.)
A vida pode ser uma puta,
às vezes
ou quase sempre.
Se a vida é uma meretriz
deduz-se que deus
(ou o sindicato das divindades)
gosta de prostíbulos?
11.10.19
Desconstrução
De estar em estâncias recolhidas
diz-se
que não lavrei conhecimento
das variadas facetas do mundo
e não soube dele recolher
os subsídios incomensuráveis
para a madurez.
Não tenho disso
juízo formado
nem julgo que deva ter.
Às costas
peso a gravidade dos dias inteiros
porque
(isso posso afiançar)
sempre quis
dos múltiplos ângulos do mundo
ter uma noção.
Só fechei um par de janelas
mas a quem é dado garantir
não ser de seus preconceitos prisioneiro?
Desde as alcáçovas emparedadas
lancei o periscópio sobre um olhar diferente
e se polémicas houve
que me agarraram pelo pescoço
foi pela denegação de transitar pelo admitido:
preferia saber
do que sabia ser meu antónimo
como matéria de aprendizagem,
como caução de uma certa
desidentidade.
E se insistem
que fui juiz em causa própria
que me alimentei dos poros que conhecia
que não atendi
as instâncias onde se jogavam os contraditórios
não tenho resposta
se não
a de remeter o juízo a quem de direito
aos que da minha vida terão
possivelmente
vivido mais tempo do que a vida teve.
10.10.19
Fingimento
Auditadas as parecenças
depois de desalgemados os retratos
sobejavam as miméticas rugas
um gémeo estalão
que não abrigava teoria.
Seria um jogo de espelhos
ou o contrabando de uma cópia,
farsante,
contra os rigores do original.
E, mesmo assim,
era a imagem refratada
considerada o aríete.
Tomou por conclusão
que somos vítimas voluntárias
dos refratários,
dos que se oferecem a pedestais
sem terem
se não
a ousadia como passaporte.
9.10.19
Caderno diário
É no caderno diário
vertido em verbos válidos
que deixo o aroma do dia.
A combustão dissolvida
nas lágrimas que ficaram por verter
e um corpo cheio de água
transbordando.
É no caderno diário
em verbetes desalinhados
que costuro a usura com os dentes
e às juras deixo uma estrofe só
no parapeito da decadência.
No leito da ternura
enquanto se afagam os corpos
conto as estrelas que se deitam no teto
o mote exemplar da entrega desobediente.
E anoto
no caderno diário
o pulsar incandescente
as veias combustíveis
o sangue vulcânico
enquanto ponho em espera
as imagens transversais da memória.
8.10.19
Almas siamesas
“I’m by your side
I’m holding your hand.”
São as almas siamesas
os que fabricam uma exigência
nos olhos desempoeirados que se atiram
às funduras da lava entranhada.
Sem medo dos unicórnios
dos sonhos malsãos
do ar contrafeito que se insinua nos poros
das naus
que se despedaçam contra mares tempestuosos
da constelação de palavras que sangram
e cortam fundo
a carne exposta.
São as almas siamesas
um rumor inadiável
os comboios que não perdemos
as praias que recolhem o suor transido
penhores onde deixamos palavras exangues
as almas siamesas
cavalos sem freio no dorso das paisagens
métricas sem regras a favor dos dias férteis
cabelos que se entrançam
no sortilégio do vento destemperado.
As almas siamesas:
básculas do impossível
fortuna sem cálculo possível
gestos sem cura
por não haver dor sentida
um teatro com lotação esgotada
no pulsar das mãos nossas que prosseguem
siamesas.
Podem vir
estradas imponderáveis
sobressaltos sem pré-aviso
fantasmas loquazes
luzes que tremeluzem,
frágeis
archotes sem casas
uma miríade de pesares sem rosto
ou com conhecido rosto
o servil deitar na preguiça do tempo
a capitulação que parece irrecusável:
podem vir
umas ou outras
ou todas em conjunto
que não se desmaia o sangue combustível
inaugurado,
todos os dias,
nas almas siamesas.
7.10.19
Lisérgico
Arrumada a chave
o fio condutor fundiu-se no amanhã
esperado.
Tiro a viseira à própria luz
e os mais baços dos pesares
amontoam-se na grua enferrujada,
a frágil condição dos decadentes.
A cada volta dos marinheiros
nota-se um lenço apessoado
contra as palavras que se gastam
ao descer do cais.
Sentem-se libertos,
os marinheiros desembarcados.
Deixaram as chaves
ao cuidado do convés sem estorvos.
6.10.19
5.10.19
4.10.19
Onde a batalha tem praça
Juntam-se os braços
em luta sem quartel
no sopé
onde não há generais.
Desenham as linhas do corpo,
os braços,
a silhueta dócil que emulsiona o olhar
e os braços pontuam as frases
em espera
no vulcão das encomendas.
Juntam-se os braços.
A luta não tem quartel,
está melhor assim
– órfã de quarteis.
Na coreografia desenhada
os braços não precisam de generais.
São os seus próprios mestres,
espontâneos
demiúrgicos.
Clarificam os ventres escondidos
e metem-se nas grutas
dessedentam-nas
e saciam-se numa febre provável.
Os braços assim armados
praças fortes dos sete ventos
não aceitam
perder por falta de comparência.
3.10.19
#1212
Conselho aos emproados,
que em muito elevada conta se têm:
os nomes não passam
de um apóstrofe no meio do dicionário.
Visível
Contamos paredes
os previsíveis desmodos sem coro
seguindo os capitulares desencontros
em formulário irrepreensível.
Alisamos as árvores
sem medo da ferocidade do jardim zoológico
na suposição do amanhã depois de amanhã
em matinés fora do tempo.
Arrumamos as mãos suadas
desfazendo a contrafação dos sentidos
no pueril beijo sem cara
em banhos turcos com o odor da sálvia.
Prometemos os copos solenes
em árias maceradas e caóticas
e não contrariados vamos ao novelo de sangue
encontrar o cimento em falta.
Falamos contra as paredes
agora decapadas de pesares e penhores
e sentados à frente do areal
destravamos as bocas que se fundem nos corpos.
2.10.19
Matriz
Dantes
tinha como passatempo
polemizar.
Agora
tenho como preferência
poetizar.
Diga-se
que este é
o meu prémio de consolação.
Soube debulhar as arestas
que não saneavam as feridas,
permanentemente patentes.
Coabito, agora,
com a pureza das palavras
arrancadas aos sentidos
as que não claudicam aos sentimentos
as palavras jogadas na matriz bela
onde se aceitariam todas as preces
as que reinventam a gramática
nas costas de um papel gasto arrancado ao chão
as palavras que precisam de patentes.
Agora sei:
poetizar
é aceitação da grandeza;
polemizar
leva do corpo uns anos de vida.
Agora
sei dizê-lo:
antes que fosse tarde.
1.10.19
Campanha eleitoral
Não é da incontinência verbal.
Não é pela retórica tribal
que amansa adversários
exalta o séquito
e (diz-se)
hipnotiza o restante mercado das pessoas.
Não é pela mitomania promitente.
Não é pelo cortejo grotesco
de personagens e figurantes
e aspirantes a personagens
que ainda não passam de figurantes.
Não é pelo circo montado.
Não é pelos plumitivos que
(não se percebe)
decaem no feitiço barato dos personagens
ou se deles escarnecem de mansinho
servindo-lhes microfone
para provarem a risível condição.
Não é pela pesporrência dos observadores
(e da sua indisfarçável parcialidade,
mas ai de quem a denuncie).
Não é pela estultícia
dos julgadores de comportamentos alheios
sempre prontos
para abjurar os que não entram na dança.
É quando apetece
regressar ao estado do bom selvagem
(excluída a hipótese do exílio temporário).
30.9.19
Match point
Pleno.
O corpo sem peias
atira as tergiversações
para a santuário do obscurantismo
e congraça
com o olhar límpido,
despejado,
a matéria-prima fecunda
pura
contra a serventia aos suseranos
e a indelicada forma de ser
dos que penhoram a gentileza matricial.
O barco não perde o rumo
não afunda no mar argiloso
e as palavras não se perdem
num campo sem nome nem norte
sem poente.
Tudo se aviva no céu da boca
entre árvores avulsas e o avesso do medo
seguindo
as rodas dentadas derretidas nos dentes
modestas sinecuras não empossadas,
os vítreos chacais
perdidos no inventário do mar.
A boca insaciável
murmura
os versos costurados no acaso da noite
e não há notícias de luar
não há notícias
de gente tresloucada vinda dos arrabaldes
na insubmissão dos oprimidos.
Sinto o corpo pleno
como se nem rugas o afeassem
e estou preparado para o equinócio
sem me parecer que o plano se inclina
em direção oposta.
Mostro o sorriso
contido
(para não romper um hábito)
e sabem-me as pessoas
inteiro
por não trazer à boca
palavras sem agrado
pessoas deitadas no olvido
memórias destinadas ao não paradeiro.
Pleno
com este sol à porta
e o mar inteiro
na embocadura
de meu corpo.
#1207
[Aprendiz de marxista]
A manhã estreia a semana.
Umas olimpíadas,
rotineiras e sacrificiais,
que jogos não são.
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