Estabelecimento

Estou 

tradutor das promessas largadas em banda

em bandeiras hirsutas

um prolegómeno desabitual.

Estou

tutor das ondas vadias

das marés sem tempero

dos fundos que vão ao fundo do mar

os vasos capilares

sensíveis

medula

a vertical insinuação do medo

açambarcado nas arcas hercúleas

onde se sopesam as arestas do mundo.

Estou

pensativo

entre a miríade de cores

os braços arqueados sobre as lágrimas

as condensadas partículas do saber

entre páginas e páginas

que parecem vazias,

devolvidas ao nada;

ou uma maldição

ou a maresia antolhada nas árvores belas

cabelos que passam entre os dedos

no perfumado estilo do tempo escorreito.

Estou

adiante do pesar

pressentimento sem fachada

escala sem partitura

o poema altivo

combinado com a estatura da manhã fresca

e aos lençóis deixo em legado 

sonhos sem paradeiro

e das facas sem inventário

faço castelos sobrepostos à paisagem.

Estou

na estrada sem árvores

na possuída esteira onde se desenha o sangue

entre sucessivas camadas de névoa

e uma parede inacessível.

Estou

disposto nesse desenho das mãos

o compreensível palco das mães sem nome

ou os nomes a quem ficou gente de sobra.

Estou

quase

na estadia de mim mesmo

por dentro e por fora

ao mesmo tempo

síndico de meus lamentos

juiz dos arrependimentos

incensado no fogo alto

que devora as florestas longínquas

em lagos sedentos de fogo.

#1259

Mão não morta

sossega o rosto abraseado

adia sem prazo o cadáver.

Desculpas

Travessia

vela a quarenta graus

um cálice de licor de laranja

as traves-mestras fora do sítio

de férias em Carcavelos

o mar plácido no fundo da palha

e um comboio

lentamente percutindo os carris

enquanto o velho desfolha o Diário

e o punho encardido manifesta opções.

Travessia

não será à Trafaria

que os silos inestéticos roubam a calma

e os olhos não merecem tamanha punção.

Ponho os olhos

no ruído venal da ponte

das pessoas que se cruzam

sem chocarem de frente

e dos destinos aziagos

que não se correspondem.

Oxalá o licor de laranja

fosse de melhor colheita.

Os artesãos não mereciam

tanta insídia

dos frutos falsamente inofensivos.

#1258

Os olhos

sem prazo de validade,

esses, 

imorredoiros.

#1257

Insistentemente

o ocaso arranhava umas palavras,

ininteligíveis.

#1256

De há uns tempos a esta parte

quando estou num urinol público

pergunto-me

se não devo ser um homem de esquerda.

#1255

[A uns abencerragens, no trigésimo aniversário da queda do muro de Berlim]

Impugna a História

e definha, acantonado,

no teu exíguo quarto.

#1254

Consequência.

Com sequência.

Co-sequência.

Consegue & cia.

Outono

Este é o teu rosto, 

outono. 

As folhas 

não caducam. 

Desenham o chão. 

Compõem o seu leito, 

ocre. 

No outono, 

pressente-se 

o reinventar. 

#1253

O beijo do vento

a destempo

o juro pago da vida inteira.

Do verbo da paciência

Houve métrica paciente

o deslumbrante eco dos druidas

penhor de vesúvios sem medo

ou lava gutural que arrepia as mãos. 

O vencimento de causas

não é engodo que distraia

na véspera dos segredos guardados

em privadas fazendas. 

Se não fosse paciente

a métrica seria 

apenas

um caos ancião

coberto de xailes anafados

com o provecto fado a tisnar a audição. 

Não era paciente

a métrica

e na reorganização da gramática

foi deposta a desistência do modo. 

Sobrava a lava

um inesperado campo fértil

(ou campo inesperadamente fértil,

ou ambos).

#1252

Não é dor

é o choque térmico

do palco tangível.

Código secreto

Chave. 

Uma porta que não vem no mapa

a tristeza que se liquefaz

no avesso das lágrimas contidas

o segredo audível

uma sombra vetusta

os ossos contrafeitos na armadura de flores

e um grito incolor 

na boca azeda dos escafandros. 

E persisto:

uma chave

fecunda

a chave insólita

à procura de porta

quase a publicar anúncio na imprensa

à procura 

quase loucamente

de porta. 

Mas sem mapa

a porta não se desenha no vazio

a gramática emudece com a trovoada tardia

tropeça nos cotovelos vadios

e a voz assusta-se

empalidece. 

Se a porta nasceu sem mapa

a chave tem o anonimato como altar,

vem com a decadência 

antes de ter serventia. 

E se a chave não descobre a porta

o código secreto não chega 

a ser código.

#1251

Até à casa devoluta,

fugitivo

ou o exílio disfarçado.

Porto de honra

O mar

em leilão

rosa dos ventos

armadilhada

o convés

vazio

fantasma sem vela

ou bandeira sem escudo.

Marinheiros

em retirada

espelho baço

intransigente

o cais 

cansado

vulto sem ornamento

ou pesadelo sem inventário.

#1250

Amorno a exaltação

antes que a embriaguez tudo turve

e do rasto não sobre memória.

#1249

Tenho a impressão

que as pessoas abrem os braços 

quando estão num promontório

para receberem o atlas inteiro.

Não contes

Não contes

a bússola do obscurecimento

a mortalha da melancolia

a lei vazia dos déspotas

a morte sem conta aberta. 

Não contes

em tua lídima matemática

o suor frio do medo

os móveis de antanho 

os corrimões velozes que fogem do tempo

o sumptuoso ardil 

dos que se ufanam

do vazio que tomam por grandeza. 

Não contes

os artesãos da boca farta

os ascetas sem mantimento

os degraus até ao Olimpo

as paráfrases desenhadas no friso da noite

os emblemáticos desdizeres dos mendazes

a música surdamente fastidiosa

as casas alinhadas na paisagem estreita

as lágrimas suadas em arestas arrumadas

o namoro dos ímpios ascetas

a gramática (diz-se) com linhagem

a etnia dos que perderam o altar dos escolhidos. 

Não contes

em notas avulsas

uma riqueza indigente

o verbo inerte de anciãos silenciados

os cemitérios sem ordem válida

os pesadelos destravados por diabos sem rosto

a comiseração assassina

os vetustos faróis de ideias atávicas

o veludo dos gatos assanhados

o espartilho das noites sem vista para o cais

o totem de um rei sem constituintes

o sereno rosto de uma sereia em aquário

o diadema que escolhe a luz pura. 

Não contes

que sejam as contas uma fachada

o vidro gasto pela espessura da noite

nem contes 

que sejas tu a contar

na diatribe fecunda 

que remexe os fundos do mundo.

Oslo

Sobre o crepúsculo a destempo

tinge-se uma luz baça

sobre a baía. 

O casario moderno,

com linhas de arrojo,

recebe os esparsos feixes de luz

subtraídos ao espelho das nuvens dominantes,

filtrando-os através das vidraças 

espalhadas entre paredes e tetos. 

Uma claridade timorata

desfaz-se em generosa luminosidade

que se deita sobre a cidade,

amaciando o frio pré-invernal. 

E até a miríade de estátuas

(na coleção de estatuária

que parece ser mais numerosa

do que ia habitantes da cidade)

parece ganhar vida 

o bronze refulgindo 

com o módico dispensar da luz rara.

Só os turistas têm frio. 

Os habitantes

desfilam menos indumentária

sem esgares de desconforto 

com o frio pré-invernal. 

As folhas das árvores

caducas, 

enrugadas,

acobreadas,

denotam o outono 

que estende a mão ao inverno:

o chão é o seu leito;

dir-se-ia:

o chão é o caudal

onde se despojam as folhas 

destronadas pelo outono. 

Fica à mostra

o pressentimento do inverno

e as pessoas protegem-se com bebidas quentes

indiferença pelo frio pré-invernal

e resignação pelos dias imperativamente magros. 

E aprende-se:

o inverno não é uma fatalidade

nem o nó górdio que investe contra as pessoas

e subtrai um sorriso confortável. 

Até as estátuas

o sabem:

um dia destes

a neve vai caiar a paisagem,

deitando-se sobre os corpos inanimados

das estátuas,

que, estoicas,

ensinam o deslumbramento do inverno. 

Os braços do mar,

aplacados pela sumptuosidade dia fiordes,

abraçam a cidade

(a menos que um olhar do avesso

pressinta que a cidade é que congraça

os braços do mar).

O mar ficará 

imorredoiro

para se enamorar com a cidade das estátuas

caiada pela neve sem freio. 

#1248

Ruas

desertas

domingo piedoso. 

Sem preço

De ciência certa:

não desbotou

a aurora boreal

e de meu passo

e em meu regaço

se fez o sherpa de ti. 

Alpinistas,

que paredes alcantiladas

já nos foram propostas

e todo o frio do mundo

impossível embaraço 

contra a força sem medo

o viveiro das palavras-argumentos

a esteira onde são archotes

os olhos nossos de atalaia

na insuspeita fala de que fazemos

versos

no oráculo de nossos corpos

a neve que fundem

no sortilégio de sua combustão. 

Sherpas

em recíproco legado

a ternura amuralhada 

contra os estados de sítio

que apenas sitiam 

orfandades 

miseráveis de todas as condições

usurários da bondade

falsários sem dentes mercê da mentira. 

Sherpas

com o colo preenchido

pelo sermos a mais alta bandeira

que sabemos hasteado em nós. 

#1247

Desliguei os adjetivos

e as palavras ganharam 

gramática e leveza. 

#1246

The infamous grouse

hitherto

implausible booze. 

Descarnaval

Uma fatia maior,

ou o bolo quase todo,

autópsia de um ser sem cadáver

em miragens desfeito

para gáudio dos mastins que o mastigam

de boca mal-educadamente aberta. 

Os astros não dizem nada

(contrariando o outro,

o eternamente prometido cadáver político)

e a safra generosa contenta os artesãos. 

Há dias assim:

um sorriso não tímido

um abraço afetuoso

lauto jantar na mesa da boa companhia

a boa companhia

e um punhado de versos antes do deitar,

como fermento dos sonhos a contento.

In a manner of speaking

Podia dizer:

tumulto

– e ficar à espera da maré menor

nos despojos da tua fala.

Podia dizer:

embaraço

– e exultar com os braços desimpedidos

no fojo sem lobo à ilharga.

Podia dizer:

nome próprio 

– e arrumar o leito quente

no parapeito do sexo.

Podia dizer:

resgate

– e abraçar por perto

os corpos desatados da opressão.

Podia dizer:

deleite

– e nos olhos ávidos

fecundar a argúcia do desejo.

Podia dizer:

completude

– e do alto de mim

obliterar os precipícios medonhos.

Podia dizer:

sonho

– e no avesso dos sentidos

destravar a lava em frémito. 

#1245

Concurso de ideias,

sem rédea no tumulto das palavras

a embriaguez afoita. 

Fonte farta

Se ao sarcófago subtraíssemos

os gramas correspondentes à poeira

teríamos uma

punch line

(que soa sempre bem,

neste capítulo da modernidade,

debitar a erudição do idioma-franco).

Seríamos como os clássicos

gente absolutamente desempoeirada

mergulhada na contemplação

penhora 

das interrogações depois das interrogações

     (contra os boletins de previsões

     dos pastores que apascentam 

a modernidade que se pôs 

com a cumplicidade de um amanhecer 

poltrão).

Não dizemos “amanhã”

nem fazemos figas ao depois

que a estrutura interna da linguagem

é rigorosa

de um rigor absolutamente anárquico.

      (usurpando a matriz à gramática

      contra o estertor dos mendazes,

      os argonautas que guardam

      com o peso de sete chaves

      o penhor da linguagem em sua pureza 

 – ah, a pureza!) 

Também não dizemos

“se eu morrer”

por manifesta improbabilidade da hipótese.

#1244

Devolvo 

o verbo descarnado

ao patíbulo onde conspiram

os desdeuses.

Tomada de posse

Sob a contraluz

vejo o desenho da minha silhueta

um vulto disforme que se arrasta na parede.

Se soubesse de uma cortina

escondia-me atrás de outra

para não me ser revelado 

o negativo de silhueta:

parece que ensaia uma coreografia

disforme

sitiada pelas finas fronteiras do vulto

que se aloja na contraluz da minha silhueta.

Sinto algum pudor.

Já há muito

perdi a inocência das ilusões.

Não danço

para não ser credor da indulgência de outrem

e convenci-me que o melhor remédio

é disfarçar-me

com a silhueta desenhada 

sob o estirador da contraluz.

#1243

Sem medo da falésia

aprovo a matéria fecunda

e espero.