Agente à paisana

Era como ir a uma loja de guloseimas

e nós

tomados pela passividade dos desinteressados

indiferentes à mercadoria.

Era como temperar com fogo

a combustão implacável do vulcão

deitando-se sobre as nossas peles

e nós

hipotecados pelo inverno alinhavado

embebidos na fuligem das cinzas

mordendo os corpos em ebulição.

Era como lacrimejar no apogeu da angústia

e nós

consumidos pela melancolia sem razão

fugíssemos do cais impreciso

onde reluziam os néones refulgentes.

Era como beber um vinho encorpado

dando as bocas ao desejo insondável

o desejo como lava subindo pelas paredes

e nós

tementes apenas da convocatória dos prazeres

suseranos das coisas entronizadas.

Era como saber não fingir

E nós

Atores à paisana, 

sem palco

senhores das nossas palavras

fortalezas sem acesso ao fora de nós

cinzelássemos as fronteiras sem limites.

Era como povoar um lugar mudo

e nós

penhores de todos os silêncios

disséssemos as palavras altas

sem recusar os proventos da ternura.

#1309

Sem medo da usura do medo

os olhos cravados no luar do devir.

Um fresco sobrevoando o tempo hodierno

Sei-o bem

é da ordem do mítico

o santuário

onde sereias e dragões

concebem criaturas hediondas

híbridos

em que o pior das partes

é um sincrético califado,

o eixo pútrido de todas as coisas. 

Investem os medos contra os inocentes

e em vagas cimentadas a ira

os lençóis descidos sobre a frágil condição 

os Homens assim despojados

à mercê

dos punhais impiedosos

da descendência de sereias e dragões. 

Vejo este pesadelo em horário diurno

em pleno gozo de faculdades cognitivas

em desfiles hediondos

cúpula do prazer dos plumitivos

enquanto os atores a preceito

se saciam na inofensiva bulimia

dos que são 

crentes

sem saberem como.

#1308

O céu púrpura

de meus olhos centelha

à espera da noite espartana.

À hora certa

De repente

os pássaros calaram-se

e ficou o navio,

galante,

visto desde a proa,

sem se adivinhar o destino 

– sem marinheiros à vista.

As comodidades da vida

são um disfarce

as pessoas sem tirocínio

para as empreitadas encavalitadas 

– um logro que devia ser julgado.

Os pássaros calaram-se

(não sei se já foi dito).

E só se ouvia

o estalido da noite

noite fora

percutindo na tela da memória

como se a memória fosse a mnemónica 

– de um oráculo sem nome.

Diziam, 

as viúvas,

que em tudo há um escárnio lazarento.

Mas isso eram elas,

as pobres viúvas,

que teriam muito a aprender

com os pássaros que emudecem 

– à hora certa.

#1307

Jogo com a sorte 

– e o que é a sorte

se não um pretexto para o azar.

A maré que fazemos com as mãos

Descemos ao chão

juntamos as mãos ao ouro esparso

não queremos adivinhar a colheita à espera

somos, 

antes, 

coreografia avulsa

ordem sublime 

retirada ao penhor do dia. 

Dizes:

beija o céu

traz o céu 

para a embocadura da tua boca

deixa o céu sentir a cartografia da tua boca

a geografia do desejo

singular.

Amanhece no meu oráculo

e diz-me

de preferência em palavras suadas

que quimeras me reservas

no mais impuro santuário

que cingimos 

com os corpos trémulos. 

Digo:

que dizemos as palavras proféticas

os vasos esbanjando fertilidade

e sabemos ser tão fina

a fronteira entre o chão e o céu

e por isso 

não capitulamos

não transigimos 

na levitação das árvores frondosas

o traço grosso 

com que desenhas no meu corpo

o teu nome próprio

e o que de minha safra 

deixo

em moldura perene

o veio forte onde nos agarramos

como corrimão de platina

ou do material mais pétreo que houver

em nossos limítrofes ligares. 

Concebemos um palco ímpar

as tábuas arrancadas às cicatrizes dos lugares

com um lampejo do sol tardio

e agarramos a luz porém modesta,

chega-nos esse módico,

que do demais somos lídimos fautores

a imperturbável ciência da cumplicidade

os corpos necessariamente chegados

o deslocamento do resto

até que sejamos nós

a dobrar de tudo o resto. 

E dizemos:

damos os rostos à chuva copiosa

sentimo-la entranhar-se nos poros abertos

cuidamos 

de alisar os lugares da nossa gramática

cuidamos

de aplacar a ira do mar

com os versos retumbantes que falamos.

Desaprendemos 

o que for de desaprender

só com a ânsia de aprender 

como se um zero fosse o reinício. 

Na discreta comunhão do tempo

em páginas e páginas esgrimidas a quatro mãos

o lisérgico saber que nos acomoda

em montanhas e montanhas que desfilam

desafiantes

no cais de onde retiramos 

o olhar insondável. 

A vida não vai depressa

ela é que tem de esperar por nós

soberanos dela,

artesãos desenfreados das suas fronteiras

cada vez mais lassas,

cada vez mais incindíveis

no mapa desamparado sob nossos corpos

e nós

imperturbáveis

imaginamos o tudo que quisermos por imaginado

autores da nossa autoria

desenhando 

o desenho que encerra a rosa-dos-ventos

e no silêncio da noite

sussurramos os nossos nomes

como se fosse necessário

eles serem

a jura recíproca.

#1306

Obnóxios 

os que em usura se fanfarreiam:

“não há pai para mim”!

(Se para cada alma

um pai é pressuposto).

#1305

Pedra angular.

Mecenato

do ângulo morto.

#1304

A cicatriz

selada

no bojo do oblívio.

Previsão

Desta quarentena

a solidão sem mestre

no poço esventrado em seu fundo

rascunho da maresia esquecida

úbere inteiro 

sem as algemas pueris. 

Deste a quarentena 

aos seus algozes

em retribuição

do âmago de uma generosidade sem estima

entre os modos diplomáticos dos covardes

e a boçalidade hipnotizada 

do corpo diplomático. 

Desde a quarentena

um levantamento avulso

as mãos viradas do avesso

réplica da escotilha retesada

por meãos intérpretes da crueza. 

De fora da quarentena

a máscara estilhaçada

e a espuma que se alvitra

no sopé de um corpo empenhado.

#1303

Resistir.

Reexistir.

#1302

O verbo deslaçado

contra a adulteração do fojo.

Uma aresta por dizer.

Manifesto contra as apoteoses

Apoteose:

apetece ser o ocaso

pois só no ocaso

se abrem as apoteoses,

o braço do rio

onde se depositam

as proezas.

Mas perguntas:

não podem ter lugar

apoteoses

a meio do caminho,

ou até no começo da demanda?

Somos dependentes

de apoteoses

esvaziamos o tempo

fora das apoteoses,

do tempo delido

numa penumbra intemporal.

E a sede de apoteoses

é a sede da angústia,

o seu lugar centrípeto,

por mais apoteoses 

que não são anotadas.

Tanta a sede de apoteoses

que se apagam

na opacidade de que são feitas.

Sobra a palavra

ininteligível,

como o travo da apoteose.

#1301

[“You use to speak the truth

but now you’re cleaver.”

Happy Mondays, “Wrote for Luck”]

Ensaio de realismo.

Ou palimpsesto de fingimentos.

#1300

As teimas tiram-se

no tabuleiro raso

em que iguais se jogam 

as peças. 

#1299

A voz de que sou capaz

mar com sílabas por contar

acústica do meu tonitruar.

Fortaleza

O chapéu

a aba torcida

gasta pelo frio

desdiz os elementos:

em seu interior

conserva a lucidez,

assim se espera,

que se arremessa contra

o atavismo.

O chapéu

apregoa o estilo

mas do estilo não sobeja

contemplação se não frívola

sem cabimento

na cal negra que são as abas

do chapéu.

Mas o chapéu

pode ser esconderijo

ou fortaleza devidamente ameada

onde se resguarda o pensamento.

Não vá o pensamento

ser vítima

de contrafação.

É para isso que serve

o chapéu.

Transmissor de uma baça cortina

opositor da transparência

por a transparência poder ser aval

da imitação sem escrúpulos.

#1298

O sangue sem voz

em uníssono ciciar,

uma gramática recriada.

Velocidade

Desenho as vozes

no altímetro onde entoam as harpas

e de música tão terna 

açambarco

o sumo escorreito no cais dos abetos.

Trago no espírito livre dos dias por haver

os despojos dos preconceitos baços

a literalidade das palavras

no avesso das metáforas incensadas

e de tanto teimar

aconchego nos braços 

parágrafos inteiros

um livro que desmente a sabedoria

as onomatopeias costuradas a tinta-da-china.

Desenho as vozes.

Meãs e audíveis

projetando-se no céu desembaraçado de nuvens

contra os insultuosos contrabandos do tempo

contra a puída corrosão da fraqueza

contra contrariedades emulsionadas no tabuleiro

desenho-as,

luminosas e prestáveis.

Pela cor do vento

sei 

que as compungidas dilacerações das almas

não tardam.

Pela cor do vento

e pelas vozes que se desenham

em estiradores não amuralhados

desconfio que está para chegar 

a colheita invejável

a invetiva contra os pederastas do medo

o auto perfeito 

contra os miasmas da usança.

Oxalá 

tenha em mim as forças que houver

e não deixe nenhuma em saldo esbanjado

no inventário dos poros enxutos

no inventário das palavras destrunfadas.

Das vozes sobrepostas

retenho palavras avulsas

palavras que não compõem o inteligível

palavras rasas no miradouro perdido

e delas hausto a medula 

desmentindo profecias terríficas

vésperas de dias feitos de noite

as miragens que não saem do laboratório

e figuras de estilo sem lugar na gramática

em vez

dos milímetros em precisa medida da voz

e das palavras 

sopesadas em balanças de fina flor de sal

no traço certo 

que subtrai o caiado da folha. 

#1297

A pálida, murcha magnólia. 

Uma promessa de devir.

Contrato

Apostava tudo

na moeda pagã. 

Não tinha 

se não uma leve ideia

das flores havidas em instâncias anteriores

e das lentes ilegíveis

sobrava a presunção do dia esperado. 

As vozes voavam mais rápidas

do que as marés exibidas. 

Era o tabuleiro

de demónios sagrados

e números ao acaso

infundamentados

sem qualquer mnemónica

ou o travesseiro 

onde se agigantavam

os sonhos. 

Demónios sagrados, dizia. 

Não sabia o que queria dizer

aquela combinação de termos

e dizia-o

com a mesma perseverança

com que abjurava os dias pretéritos. 

Julgava-se 

um colóquio de si mesmo

o abastardado impropério 

que era a deserção interior,

involúvel. 

Ouviu falar nos deuses pagãos. 

Podia ser um farol 

onde podia proceder 

ao levantamento

da nova versão do eu. 

Mas os medos intemporais

levavam a melhor

num braço de ferro

em que seu era o braço molestado

e de ferro o braço dos medos. 

O que podia perder

se apostasse na moeda pagã?

Nunca se sentira bem

na floresta da incerteza. 

Não se intimidou. 

Os medos 

podiam hipotecar o tempo

mas era vez

de ser a sua vez 

de torcer o braço

ao código do porvir.

#1296

Lágrimas vencidas,

o lamento gorado.

#1295

Tirocínio. 

Tiro o sino. 

Tiro ao siso.

#1294

A escumadeira ocasional 

quando é preciso

coar as impurezas.

Vacina contra os mastins

Sob a asa de uma estrela

nado nas águas frias

do rio sem rédea. 

Sob os auspícios de uma candeia

falo no entardecer 

às crianças cansadas. 

Sob o remédio da vida farta

colho a boémia que me condiz

com os atores da minha escolha. 

Sob a jura da noite tépida

conduzo pelas estradas sem nome

à espera da toponímia certa. 

Sob o patrocínio de uma ideia

fujo das pedras arregimentadas

em elegante golpe de asa.

#1293

Gera a dor.

Refrigera a dor.

Refrigerador.

#1292

Um grito mudo,

que a coragem

ficou para segundas núpcias.

Hábito

De árvores refúgio

antes dos quandos que interrogam,

ou a clareira

as árvores sem lugar

ou as árvores surdas,

e das bagas recolhidas do chão

o sumo que se bebe,

no inverso da sede.

Das árvores desenhadas

nos contornos das nuvens

sobram páginas mudas:

alturas há

em que o silêncio 

se acastela nas fundações da fala

e fala mais alto

do que páginas mudas.

Deixam-se as palavras

para as árvores alinhadas

no dorso do rio.

Amanhã

uma distância depois

apanham-se as palavras

infladas, 

adubadas pelo rio vagaroso,

antes que o rio se perca no mar.

#1291

As preces e os prantos,

eles são tantos.