Não mudo a página.
Se dou a palavra
acerta-se o biombo através dela
por esta macieira sem companhia.
A sua folhagem circunspecta
não demove a geada.
Não mudo a página
e contudo
não me removo da aprendizagem.
19.1.20
18.1.20
Esquecimento
Não tinha as sombras
no avesso da memória:
o desfiladeiro rígido no dorso cansado
e a bota dura contra as rochas avulsas
desenhando o seu próprio caminho
“a pulso”
(como se envaidecem os arrivistas).
Não eram as sombras
o avental da memória:
por junto
no hemisfério da vontade
sobravam umas migalhas da impaciência
e um dia contrariado.
Há-os alguns desta linhagem:
dias sem remédio.
Da memória
não consegui outra coisa
que sombras sem fronteira.
17.1.20
A bússola interna
Norteio os limites pela régua gasta
antes que das montanhas desçam os druidas
personagens baças que enxameiam pesadelos
e por uma alvorada prematura,
em sobressalto,
seja assaltado.
Não é que me desinteressem
as quintessências assim apoderadas
mas os tronos prometidos são matéria venal
um desqualificativo.
Em vez disso
prefiro o entardecer
que amadurece num copo de cerveja
sem pensar nos retesados jogos semânticos
que sobram da maré restante
um poço fundo cheio do ar que o compõe.
O sangue bombeado não chega
para a imensidão de coisas que estão no mapa.
Má ideia
não será incluir um critério
nas resoluções a considerar
um critério
que calibre a bússola interna
e saiba distinguir
o que cai no goto do merecimento.
Pois de tantas e meãs imerecidas coisas
se desgasta o tempo que não capitula.
16.1.20
ORH+
A primeira fila.
A dos mirones.
Testemunhas oculares.
Porteiras,
no sentido metafórico,
o pior de todos eles.
E se houver sangue,
mais salivam pelos danos da carne,
indiferentes à vítima
– indiferentes ao que serão,
quando sua for a hora certa.
Arrematam os ombros do lugar
para serem espectadores in loco
por cima dos corpos dilacerados
e esquadrinham cada pormenor
do quadro para eles opíparo
e eles
batalhão com as bocas ensanguentadas
leem a partitura do abjeto
dando-se à circunstância
do sarrabulho e das morcelas
da faena onde touros são malquistos
das transfusões em que medram
na apologia da bandeira datada
suada em sangue.
E eles
necrófagos de si mesmos
em antecipação
pois sua há de ser uma hora
em que seus féretros são expiados
pelos que dobram na festa vivente
– pelos que sobram na festa sobrevivente.
15.1.20
Reivindicação
Diz do dia diamante
o verso e a volúpia
dos amantes.
Abraça o abrigo
em que são mestres
os lídimos ilustradores do amor.
Amanhece no amaciado rosto
alisa as páginas do alimento
na incontroversa fala sem infâmia.
Arredonda as arestas ajuramentadas
no vocábulo vindicado à vibrante pele
e arremata os miasmas com as mãos atadas.
Apresta-te ao pecaminoso lugar
em dissidência com a diuturna sedição
e deseja o desejo na rima do devaneio.
Opõe-te à maré macilenta
oferece ao mar uma amarílis fulgente
e contraria as juras contrárias ao teu vagar.
Deixa uma deixa como pressentimento
em sinuosos sinalagmas da sede
e expia o escafandro da residual melancolia.
Descobre a medula destinada
açaima as sucessivas camadas de medo
e atira-te, intrépido, à tez do mundo.
14.1.20
O outro lado da trincheira
A regra insinua-se
ditadura de si mesma
no santuário onde colhe suas vítimas.
Não afrontem os demónios escondidos
os vultos que atiram sombras sobre a lua
não hostilizem os pederastas do futuro
em seus solilóquios perenes
que devastam as árvores frondosas
e a paciência.
A regra faz-se convencimento
narrativa de autojustificação
a favor dos usos
fazendo cânone em cima de cânone
até que,
obedientes,
sejamos aura sem nome
identidade numérica
pessoas despojadas de rosto
liberdade despojada.
Conseguimos
ser guerrilheiros em causa própria
obrigatoriamente em causa própria
e desinvestimos as regras de seu altar
tornando-o a praça indigna
a que cuidamos
despertencer.
13.1.20
Escatológico
A matilha fareja os arbustos
espera por uma centelha
para o começo da caça.
Sobeja
um pouco de fome
nos intervalados esgares do sol
calçados no frio invernal
e a matilha persevera
convencida
que a demanda não será um logro.
Batizam as presas
mal as encontram
e elas,
não podendo já fugir,
constituem-se banquete
nos em breve retalhados corpos
pelas bocas famintas e egoístas
de cada indivíduo da matilha.
Altura em que
a matilha deixa de ser matilha
cedendo à plausibilidade de cada ser,
cegos pela fome que urge matar
depois de mortas as presas
feitas presas
para matarem a fome da matilha
antes que a matilha
seja presa da fome
e assim por ela seja morta.
*
Rescaldo do documentário.
O petiz pergunta ao pai
se tudo se reconduz
(não terá sido
o termo usado pelo petiz)
a matar,
a morrer,
ou a ser morto por algo mortal.
12.1.20
11.1.20
10.1.20
Calibre
Convoco o estreito pulsar
o sangue avivado no termómetro da sede
em janelas revisitadas no ocaso invernal
e digo
sem pesar
que não sei de mim
se não no lado estrénuo em que sou
luar inteiro,
irradiado sobre o jardim de jasmim
onde se congeminam as pétalas do porvir.
Não sei do tédio
nem das gravatas de outrora
agora que me sei desabilitado
na desenfreada sede a que me dou
contra as probabilidades do medo.
Levanto os braços
recolho um pedaço do céu livre
e dele enredo as páginas vocabulares
os aromas válidos
e da boca
sei balbuciar uns versos estreitos
na síntese do sangue que amanhece em ebulição.
9.1.20
Às lágrimas
As lágrimas
são pedras no ângulo vivo do olhar
a defeção da lucidez
ou
o custo imperativo dos sistemas adaptativos.
Os olhos ruborescidos
provam a incandescência das lágrimas
as suas arestas vivas
o forno lenticular onde se incensa a maturidade.
Às lágrimas
dizem os corajosos um contundente não
escondendo a mitomania em que se debatem
outra tremenda pedra,
desta vez encravada
onde a alma tem medula.
8.1.20
Página 43
Procurei o número da página:
43.
Não sei
por que era este o número em demanda.
Nunca acreditei no sortilégio das coisas
nem dos números
e a cabalística dos algarismos
foi arte que sempre me foi estranha.
43,
todavia.
Abri um livro na página 43:
O sal quente
no dorso do miradouro
inflama a língua
e em seu intumescer
coabita um frémito
como se nos fosse dado
renascer
as vezes que fosse preciso.
Saltei a página.
Era uma página em branco.
As crianças emudecem
na parafernália dos lúdicos gestos
a coreografia de liberdade espontânea
que rima
com o desconhecer de muito
– o seu maior capital de confiança.
Abro outro livro na página 43:
Anotei os versos combustíveis
o estribilho em maré alta
a recusa da fala proibida
a recusa dos corpos ausentes
e trouxe do fundo do mar,
onde se lançaram minhas mãos trémulas,
as sereias fundidas na fina areia
as promessas de ocaso sem dor
o salvo-conduto que não caduca.
Sobrei de mim mesmo
sem despojos
sem ruínas como mostruário de decadência
o corpo enformado na validade distante
e cantei o que me apeteceu
deixei o corpo banhar-se no mar álgido
sem me parecer álgido
e perguntei
se não seria anestesia ou hibernação
ou apenas
a criteriosa evasão do fogo circense
do fingimento indigente,
recolhendo em meus braços
a penúria da modéstia
o sal amestrado da maresia sem freio
o peito fartamente generoso.
Perguntei
e da página 43
do livro consecutivo
transpareceu o segredo:
Amanheci
no impudor da alma farta
cobrando ao porvir os juros sem tabuada
e no santuário de meu corpo
repousa o suor desejado
a mortalha que esconde a nudez
a boca que segreda os beijos carnais
entre a violência da noite
e o irredentismo do dia fulgurante.
Dei-me
ao dia imensamente adjetivo
e das páginas ímpares retirei os verbos
só para ler as estrofes mudas
o texto amputado
e, imprevistamente,
ninho de uma clareza singular.
Amanheci
no amparo de uma mão não minha
sentindo o ardor da carne ao meu lado
e selei
com a boca sôfrega
o compêndio do veemente desejo.
7.1.20
Taxa de câmbio
Atiro
a moeda ao ar.
O sortilégio envidraçado,
à espera de ter vez.
Combinação de acasos
no avulso arrepiar
da gorda desdita
e do obeso fado maior
(para gáudio da igualdade estatutária).
Tiro
a moeda do ar.
Interrompo o jogo
torno-me seu narrador,
que não caibo no estatuto de intérprete.
Estalam as articulações dos dedos
no estirador em que passa a saber o jogo,
talvez
a maquinação estéril
do medo da sorte
do medo do azar
ou do medo só.
Tiro
a moeda no ar.
A vetusta condição
do artesão que desenha o tempo
contra quimeras infundadas
e angústias infecundas,
contra o malquisto xadrez
ou o tapete rico em pétalas concebido.
Tiro a moeda.
Que é excedente
e o lugar precisa
de desmaterialização.
6.1.20
Magno
Náufrago
o dia de ninguém
a matriz da miragem a soldo
linhagem sem embaraço
na gentil frase remediada.
A voz granítica
repúdio das desculpas sem gramagem
o dia impuro
ecossistema da salga sem artesão
ou a armadilha dos despudorados.
Levanta-se
o sol estremunhado
desembaraçando-se
das teias que o unem à noite
em conspiração com os confrades da boémia
na instrução obrigatória dos pequenos estroinas
os convictos sacerdotes do incenso vertido
sobre as costas do dia.
Porque ao dia impuro
soma-se
a sua proverbial incompletude,
um santuário à espera de geografia.
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