[Crónicas do vírus, VI]
Reinvenção,
fala-se de reinvenção.
Ou de distopia.
22.3.20
Desconvocatória
Amarrei o mandato
ao lingote das dunas
a musa não processada
no estio das vinhas.
A fúria sem remissão
arrancou os verbos
e no armário gasto
amanheci em maré pródiga.
Dizia o mealheiro
que o devir não compensa
antes que seja cumprida
a enciclopédia do possível.
Não concordei com o propósito
com os sacerdotes da desimaginação
e em imaterial demanda
supliquei do sangue a ambição.
Na varanda da comiseração
desfilavam os miseráveis
desdentados e tudo
e eu sabia-os empenhados à mofina.
Da acusação de ilegitimidade
padeci durante um lustro
e não me importunei
pois os acusadores seriam suas vítimas.
Em vez do mandato
escolho as uvas doces
gatos rebeldes
e o murmúrio amado no torpor da manhã.
21.3.20
Boca
Na boca impossível
fragmentos da liberdade
coabitam na coreografia mundana.
Mundanos
não somos todos
nós?
Neste campo trivial
não se alojam profecias
o úbere cansado de adivinhos sem rosto.
Quem são os oráculos, então?
Na sala em forma de labirinto
rareiam as ajudas
uma espécie de oxigénio rarefeito
em altitude,
a mesma altitude que é a estatura abissal.
Os escafandros estão de lado
e o mar pode esperar.
Na boca improvável
toda uma fala por dizer.
Toda a noite por andar
nas ramificações dos sonhos
que se desmembram em sonhos outros
um ponto-e-vírgula perplexo
sem sincopadas avenidas por perto
sem druidas escondidos no avesso das mãos.
Na boca visível
a saliva métrica
o suor molecular
e os poros abertos
sedentos
entoando a aventura corpórea.
#1436
[Crónicas do vírus, IV]
Aos exacerbados espíritos:
evitem o penhor
dos retalhos em que vos é servido
o medo.
20.3.20
Troca-se fio da navalha por corda bamba
Da empreitada se diz:
o fio da navalha
em não madraços novelos do tempo
os olhos esbranquiçados
no tabuleiro sem vidas a mais
em caução do desacerto.
Povoam-se medos
nos modos sepulcrais
anátema dos fracos
vultos sem linhagem
em fortes meadas de um fumo escolástico
os pirómanos sem sossego.
Atribuem-se comendas,
os estultos da moda,
e deixam-nos,
aos peões sem paradeiro,
a vaidade da lhaneza.
Se é isto o fio da navalha
prefiro saber
como é a corda bamba.
#1434
[Crónicas do vírus, II]
As casas,
metamorfose
de prisões voluntárias
(um oximoro das circunstâncias).
#1433
[Crónicas do vírus, I]
A desumanidade em maré alta
as pessoas
fugindo das suas imediações,
uma certa escatologia em levitação.
19.3.20
Caso perdido
Não segui a partitura:
por modéstia de pensamento
e irrisórios defeitos interiores
não pude acolher
o magnânimo batistério
onde se agilizam trincheiras,
o inescapável timoneiro de lança certeira.
De tentativas esforçadas
não posso dizer que passei à ilharga:
há um lado obstinado em mim
(pagava a minha fortuna inteira
só para dele ter paradeiro)
que parece contra mim conspirar
uma certa levedura bolorenta,
talvez,
a irremediável muleta da contumácia
uma rebeldia só por ser,
sem causa que não seja
a rebeldia só por ser,
um mosto fora de prazo
que de mim faz personagem atávica.
E, pior ainda,
não consigo ficar refém de insónias
nem as masmorras da má consciência
me aprisionam numa excruciante aflição,
nem passo o tempo afogueado numa angústia,
a angústia de estar numa valsa a destempo
e ser de mim o meu próprio par
afinado pela ímpar coreografia
inempenhável criatura
à margem de conversão.
Já estive mais longe
de me convencer
que era um caso perdido.
E nem assim
terço a mínima comiseração
como almofada do arrependimento,
impassível perante ventos tão heurísticos
e a paleta de cores impecável
que se embebe na perfeição do palco.
Oxalá fosse vendilhão
e soubesse como se arqueia o sal do ser
às mordomias e às sinecuras
sem prazo de validade.
Estou ciente dos meus limites:
sou um caso perdido.
Daqueles casos perdidos que,
em abono do cúmulo da insolência,
não clamam por piedade
e se arrebatam
com o palácio da decadência
a que estão destinados.
18.3.20
O mimo sem mimo
Um mimo:
declaro aberto o circo sem feras
o estendal das viúvas
e de suas línguas encenadamente viperinas
veneno em que foi vítima
o mimo.
O mimo
não está pelos ajustes.
Esperneia
vocifera os impropérios
que superam o património conhecido:
sua já não é a função
e todos os aprendizes
e os bastardos do humor
deixaram-no sem chão.
Os demais
que circunvaleiam em pesadelos maiores
por causa de mimos desta lavra
agradecem o mimo da tardia reforma
do mimo despenhado na desgraça.
(Em que
desgraça
é a doença dos que perderam,
ou nunca encontraram paradeiro,
da graça.)
17.3.20
Hibernação
Não é na incontinência da História
que repouso
o meu rosto sereno.
É outra a filigrana que importa
o mosto breve mas marcante,
a falésia antes do mar
farol afidalgado na pertença abnegada.
Outros serão os tempos
a eternidade malsã em chapéus de pelúcia
e a modernidade gasta,
antes do tempo,
antes de ser o que não vim a ser.
O março algemado
é a preposição do testamento sem escrita
o invulgar tédio
disfarçado de responsabilidade.
Março sempre foi um marco.
16.3.20
Princípio da reparação compulsiva
Não encerrei os portos difusos
na aguarela vasta em que repousavam
os olhos sem sono.
Os dedos viajavam pelos ponteiros
e os minutos não perdiam o rumo das horas
por mais que a teimosia quisesse abrandar
os cais por onde os marinheiros se saciam
de terra firme
e de corpos.
Era o incenso
que se debatia nos fósforos amarelecidos
e não havia lareiras a tempo
dos comboios sem paragem.
Ao menos
do paradeiro não sobrava escolástica
e não precisei de epifanias
para esconjurar divindades sem prestígio
(que são todas elas).
Amanhã
trago ao peito a luz diametral
o dinheiro sem nome
os rostos sem nome
até os lugares sem rosto nem nome,
pedestais sem miradouro
um periscópio ubíquo.
Pode ser que sejam inventados
os verbos liminares que abrem as portas
e dos limões ancestrais afinem a gramática.
15.3.20
O catedrático falhado
Nunca teve melhor propriedade
dizer-se
que a nódoa cai no melhor pano
quando um catedrático
todo ufano da sua catedrática condição,
convencido que é um intelectual público,
cai na armadilha no idioma ardiloso
e não hesitou em escrever “exito”
quando queria dizer “hesito”.
Esclarecimento em jeito de remate:
o idioma é o melhor pano.
14.3.20
Os gongóricos
Corta caminho pela anamnese
o cintado perímetro onde têm aval
os bizantinos boletins dos hunos deste tempo.
Acerta as mãos com o sol-medida
desconfia das impecáveis verdades
pois sabes que das refutações
colhes o ouro tingido de ouro
e não os disfarces que aformoseiam
os imperativos sem reserva de dissidência.
Compõe a gramática que cabe no pensamento
e não fiques à espera
de conselheiros embebidos em sabedoria
que desses só podes esperar
logros com acabamentos perfeitos,
o que em tempos de antanho
seria cunhado como
banha da cobra.
13.3.20
Instalação artística
Sou o lápis que desenha
os mapas de quimeras
no teu dorso trémulo,
vitamina sem paradeiro
rédea solta no meridiano de ouro
à espera do chamamento
à espera
do vulcão sem freio
da boca empenhada
das bocas que se tumultuam
à espera
de fazer jus
ao santuário que de ti fiz
rainha coroada nos meus dedos quentes
para das noites sem medo,
diligente algoz da vulnerabilidade,
erguer o cálice
de onde a seiva se ordena
num pulsar torrencial
desenhando outros mapas
no teu trémulo dorso.
#1426
Ouvia o verso, na música:
“We had to get through”.
E pressentiu
que podiam atravessar
todas as paredes.
[Tindersticks, “Rented Rooms”]
12.3.20
Recauchutagem
Chegará a altura
num devir qualquer,
apessoado como devem ser
os devires maneiros,
de seres tu a providenciar
o teu banco dos réus
de onde
em contundente exercício heurístico,
como exsudação sucedânea do divino,
de ti dirás
as coisas banais
que todos de si dizem
e em ti afundarás
num lodo sem remissão,
tão lodo como o lodo onde se aprisionam
as botas encardidas que tuas não são,
e de ti não arrependerás
as lúdicas pudicícias
os audazes dizeres
a monumental praça onde expostos estão
os proverbiais equívocos
o epicurismo incurável.
Chegará a altura
em que olimpicamente serás
arquiteto do risível
que te desembaraça a gargalhada em golfadas
e de ti farás
o mínimo denominador comum
ator fora do palco
(ou palco sem ator,
ainda não sei)
a permanente dor de cabeça que se consome
consoante muda
atoarda à prova de bala
a moeda enevoada perdida no pântano
gergelim fora da horta então seca
participante da horda sem apeadeiro
imperativa recusa
de ti mesmo.
E de tudo isto
em barda solenemente erguida
com vista para uma esplanada sem mar
dirás
que desta linhagem és produto
e de outra não quererás paradeiro
por a saberes não tua.
11.3.20
Teoria geral do pescoço endireitado
Não sou pescoço
para os contratempos inflacionados
os agravos da alma
e os opróbrios sem cisão.
Ou,
se calhar,
não sou contratempo
ou agravo
ou opróbrio
para os pescoços que me precedem.
Nem me parece
que esteja inflacionada e cindida
a alma que me tutela,
ela sim,
pescoço endireitado.
#1424
E o idioma português,
ó raridade,
triunfa sobre o inglês:
(poder)
falar de êxtase
sem ter delírios.
10.3.20
Reda morta
Corpete de caramelos
na autoestrada cheia de esquilos,
o embaraço do timoneiro
contra o mendigo erudito
em sucessivas palmas cinéfilas
no avatar desemoinhado.
Um falatório sem igual
as falas segredadas pelo ponto imóvel,
o arcaico pajem em circenses meneios,
que serpenteia as tábuas redondas do palco
e esgrime o cardápio prometido
em ufanas, místicas celebrações da confraria.
Safa-o
não a safadeza da litúrgica mitomania
nem os esgares bem compostos
da solene gravitas
(e muito menos
o desembaraçado moço de recados
em diligente influência dos plumitivos);
safa-o
o corpete de caramelos
em oferta deixado aos escrutinadores,
aos distraídos escrutinadores
embalsamados por um qualquer feitiço,
peixes inertes
deixados ao acaso
numa rede morta.
#1423
Não são as horas vãs
nem as estultícias avulsas;
são os paninhos quentes
a obnóxia condição dos meãos.
9.3.20
Afinal, contrabando
Começo
como se o olvido fosse proverbial:
como se fosse virgem a manhã
e de vésperas não houvesse vencimento
latitude com fim a começar no início.
Como se fosse
o esvaziar de todas as medidas
e do tempo houvesse apenas
o meteorológico,
sem notícia do restante
numa mão baça
deitando-se sobre a ponte levadiça da memória
transfigurada em desmemória.
Começo
por esquecer os idiomas
as telhas gastas onde toda a chuva se adulterou
as próprias telhas com a cor adulterada
pelo sol incisivo;
e esqueço
em socorro da memória seletiva
os alçapões
as visitas arrependidas
os poços sem fundo
os pesadelos sem freio
a incrível dor da impureza
(ainda mal refeita das recentes novas
que anunciam a impureza
como medula dos arrogantemente imperfeitos
humanos)
e até
a traição ao ser que se é
quando a memória é açambarcada
pelo desonroso esquecimento.
Os programas não passam de intenções
sem chão para se tomarem por raízes;
ou as intenções
não chegam sequer a ser programas.
Subscrever:
Mensagens (Atom)
