O vade-mécum

O grande sonho

era dar à estampa

(por assim dizer,

que ninguém dá 

graciosamente

o corpo ao manifesto)

um vade-mécum.

Só a conceber a empreitada

passou as sopas de tempo.

Já no dealbar da travessia

quando pressentia

os vapores da decadência

à estampa deu

(por assim dizer

e etecetera e tal)

o vade-mécum.

Não cabia em si de júbilo

(e não era 

por extravasar das medidas

que os prazeres da mesa

com a sedentária forma de vida

ditaram a obesa estatueta 

em que se tornara)

com o vade-mécum calhamaço

em harmonia

com a dimensão corpórea que lhe cabia.

Nunca chegou a saber

que não houve vivalma

das muitas

que despenderam renda na obra

a ler o vade-mécum 

de uma ponta à outra.

Não se importaria

se fosse dado a saber

desde o túmulo que o recolhia

que por vade-mécum

usava uma paronímia,

uma inconfessável paronímia, 

para aos outros encomendar 

um sibilino 

“ide à medra”,

destinatário impessoal

na pessoa da humanidade.

#1514

[Crónicas do vírus, LXXX]

Quando resistir

passou a ter a casa

como trincheira.

#1513

[Crónicas do vírus, LXXIX]

O nonsense

disfarçado

de teoria credível.

Asas a meio

Nas horas em que oras

peroras no pudor em que te penhoras

na colisão dos coldres coligidos.

Não oras nas horas

nem nos dias diuturnos

pária partido em partes parcas

exílio do exequente emir

em férteis fazendas fartas

régulo das régias remissões.

Nas falas formidáveis

arrancas ruelas sem arremedos

benze-as com o batom benquisto

em páginas puídas por pilatos

que sabem do sabre que salivam.

Nas desoras não oras

com a tinta tingida por timbre toado

e nas vascas vestes o vesúvio

desamarrando os deslimites que te devolvem

e desovas as sovas que destronaste.

#1512

[Crónicas do vírus, LXXVIII]

Teoria da conspiração (epílogo):

a doença distribui alucinação

em doses equitativas.

#1511

[Crónicas do vírus, LXXVII]

Teoria da conspiração (2):

a doença é de esquerda

e proibiu a páscoa.

#1510

[Crónicas do vírus, LXXVI]

Teoria da conspiração (1):

a doença é de direita

e quis sequestrar abril.

Estilhaços de um paraíso fantasiado

Por ajuste direto

nos contratos arquivados

sem diligente ato notarial

os regentes combinam 

as mercês.

Não se diga de terra assim

que se confina ao mofo da corruptela

por viés de consideração

ou manifesto cânone de má-fé:

os regentes fazem-se pagar

pelos prestimosos serviços à turba

e da turba se há de esperar

reconhecimento e genuflexão 

– ou silêncio, na pior das hipóteses – 

sob pena de perjúrio ser perpetrado.

Até porque

se pudesse

a turba amesendaria no lauto manjar

onde se combinam as prebendas

onde as esconsas combinações têm palco

com subterrâneas criaturas por testemunhas.

Por ajuste direto

as baias da corruptela

a que por decência

ou provável delito coletivo

(por participação em proveito próprio

ou cumplicidade por inação

ou inveja por não serem coatores)

todos são compadres.

#1509

[Crónicas do vírus, LXXV]

A distância

até ao tempo certo

é a paciência.

#1508

[Crónicas do vírus, LXXIV]

A nomenclatura da normalidade

espevita o povaréu.

(A destempo?)

#1507

[Crónicas do vírus, LXXIII]

Nem todos os terramotos

aparecem no sismógrafo.

O invasor sem rosto

O sangue

cortado ao meio.

Uma linha indivisa.

O radar à procura de sombras,

a maior das estultícias.

“Não te esqueças de viver”

a capa do livro

em forma de mnemónica

como se aos lúcidos

houvesse na camada do tempo

um esquecimento sobre o viver.

Os lustres desfilam 

num pano hasteado

contra o plano inclinado

e o esquecimento geral de tudo,

ou como se tudo se consome

no instante de um fósforo

sem paradeiro.

O caudal espera.

Espera pelo sangue

devolvido ao seu uníssono.

#1506

[Crónicas do vírus, LXXII]

Como podemos morrer na praia

(advertência de S. Marcelo)

se a praia está proibida?

Wake up call

https://www.youtube.com/watch?v=Fl3WtUrfEyo

[Johánn Johánnsson, “Good Night, Day”]

No esconderijo da noite

subi à véspera da lua

esperei 

enquanto era dia

enquanto o verbo não adormecia:

e disse

que podia ser o acontecido

sem que o seu avesso fosse maldição

ou as estrelas que despontavam

páginas à espera de escrita.

Não sabia do sortilégio da rua

e da varanda privilegiada

sabia ser testemunha de tudo

e do nada que de mim se açambarcava.

Valeu-me a modesta ambição,

ou diria,

a desambição assentada em luvas de esgrima

sem que dos penhores quisesse um módico

sem que nos lagos ensombrados

traduzisse as palavras apagadas.

Do esconderijo da noite

enquanto terçava o rosto contra o frio

contei as estrelas

uma a uma;

inventariei os demiúrgicos sentidos

no piano por estrear

com uma voz sibilina como palco

e os meus olhos

insuperáveis

contra a matilha 

do venal arrefecimento dos sentidos,

a anestesia incombustível

com a desistência pelo meio.

Angariei a resistência precisa

e de cais em cais

vi transfigurações das palavras

como elas deixavam de ser significante

e se entronizavam metáforas.

A mim trouxe o método impreciso

a pele gasta, 

mas à prova de rugas

e dos cabelos agrisalhados 

tirei a matriz das coisas 

que não hesitam em sua imensa beleza.

Evoquei as manhãs vagarosas

quando o corpo não sabia de fronteiras

e a lucidez ganhava no parapeito da demora.

E esperei.

#1506

[Crónicas do vírus, LXXII]

Como podemos morrer na praia

(advertência de S. Marcelo)

se a praia está proibida?

#1505

[Crónicas do vírus, LXXI]

Inventar milagres,

cortesia de S. Marcelo.

#1504

[Crónicas do vírus, LXX]

Não querem a morte da cura,

os velhos,

abraçando-se à morte da doença.

Moscovo

Vejo 

a cidade espartana

as pessoas indiferentes

o frio que fere

o silêncio dilacerante

a neve profícua

e vejo

a luminosidade que clareia a noite

os monumentos que exsudam exotismo

o frio que conserva

os vestígios da arquitetura imperial

a aventura da incomunicação.

Vejo

o despoder do avesso

as paredes que conservam 

sinais pretéritos

o paradoxal obnubilar do passado

com metamorfose no cânone hodierno.

Vejo

um lugar que se entranha,

seráfico. 

#1503

[Crónicas do vírus, LXIX]

Quando abril

foi constrição

à liberdade.

#1502

[Crónicas do vírus, LXVIII]

Reduzidos

à família

minimalista.

#1501

[Crónicas do vírus, LXVII]

Agora somos máscaras.

A beleza e a feiura

saíram de circulação.

Filantropia

Não me atirei ao penhor das coisas

que o amanhã estava em espera

e as vozes cavernosas 

pilotavam o pensamento.

Julgava uma certa forma de refém

o modelo precatado no sombrio palco;

mas era outra a constelação

onde ciciavam os parentes ricos da fortuna

os que levitavam numa auréola assídua

a mnemónica sem descanso

verso propositadamente inacabado.

Não era um abismo que amputava a fala.

As coisas modernas desenham-se

na sua frágil efemeridade:

esse é o seu segredo

o magnete sobre uma multidão constante.

Os arbustos agitados

perfilhavam o vento como discípulo dileto

encenando uma coreografia díspar

no santuário sem seguidores, 

de onde furtei às escondidas

a outra parte da alma em falta. 

#1500

[Crónicas do vírus, LXVI]

Estas estradas

não foram feitas

para este deserto de veículos.

#1499

Os males que vêm por bem:

agora

somos paradigma

epílogo homérico.

Antologia

Qual é a tua metáfora favorita?

Aquela 

do ar cheio de sol

que não deixa a pele constituir-se ruga.

Ou aquela

da ardósia militante 

que se insubordina contra a extinção

e esbraceja uma espada sem lâmina.

Podia, ainda,

avançar com a hipótese destoutra:

a parda noite

covil de vultos

refúgio das almas gentis

que hibernam durante a noite

e a deixam para os vultos errantes.

Não sei 

se tenho metáfora favorita.

E essa talvez seja

a minha metáfora favorita.

Deixa que diga

em abono da sinceridade

que clareio os olhos

(como se tomasse um colírio)

ao pressentir a nortada austera

e às ondas que descompõem o mar

junto a fúria das minhas mãos gastas.

Não sei se será admissível

ao concurso das metáforas

mas esta passa a ser 

a minha antologia.

E tu, 

já sabes os alinhavos 

da tua antologia?

Tenho de ir ao dicionário

E depois continuamos a conversa.

Prometo.

Em nome do dicionário.

#1498

[Crónicas do vírus, LXIV]

Princípio geral da imobilização.

#1497

[Crónicas do vírus, LXIII]

O sofá 

vale

ouro?

#1496

[Crónicas do vírus, LXII]

A ausência

elevada a regra.

#1495

[Crónicas do vírus, LXI]

Entre 

quem muito procura o saber

e os que não sabem o que não sabem.

As mãos suadas pelo passado

O inventário da lua

à luz do dia

tradução da alma amuralhada.

As cinzas não sobram

no planalto dos sonhos.

Prováveis peões em trovas alheias

oferecem-se na pior das generosidades:

a útil idiotia que os veste

não transige no harmónio da razão

(o que quer que seja a razão)

e o bazar dos inquisidores

não hesita na opressão.

O inventário da lua

arruma as teias armiladas

os coices amontoados

no poço do esquecimento

o tear com as cadeiras destroçadas

uma lágrima vestida no firmamento.

Não se luta

se não a favor da vontade.

O arquétipo sem omissão

entre duas mãos suadas pelo passado.