Envelope

Completo o uivo primaz

a serra tirada ao vento

só pela jura do promontório

e as danças rasuradas 

com o mar de amparo

são o caudal onde me costuro.

Talvez conjure os desábitos

matricial fundamento da respiração

e de dois em dois dias

saiba o significado de véspera

o possível amortecer da alma sem dores

e as notívagas candeias sejam mais

do que prometem.

Completo

o uivo diletante

a gema de ovo que se deslaça da carne

o verbo fértil que se abraça ao osso

à espera de um juiz diuturno

a ponte hasteada 

na voz povoada pelo ágil confesso

desrazão válida para a perdição inteira.

#1610

[Crónicas do vírus, CLXXXI]

Quando estavam em casa

as pessoas só ouviam

house music.

#1609

[Crónicas do vírus, CLXXX]

No império das máscaras

(perenes?)

lay-off para o curador

das expressões faciais.

O mar das miragens

Levanta-se o vento na gárgula derruída.

As lamentações correm contra o sol

e viúvas sem perdição

convocam os deuses

lembram-se de tempos salientes

da coabitação num casulo imberbe

do tempo que foram perdendo

que não é do posterior ao enviuvar.

Levanta-se o vento que cicia verbos vãos.

Há nos chapéus de cerimónia

a negação da cerimónia

por visível demissão da estética.

Se ao menos se conservasse a memória

e dela desemudecessem os falantes emparedados

não era preciso estafar os dias em viperina língua

adormecer a perguntar se era por fim.

Um piano insubmisso justapõe-se no céu decadente.

Só se ouve o silêncio parado na sua marcha 

por episódicas sílabas dos pássaros passeantes.

Nada disto interessa à viuvez.

Sabem as respostas todas

a condoída mágoa servida nas abas da injustiça.

Se ao menos o vento recuasse

se fosse de soprar de trás para a frente

podia o tempo gasto ser resgatado

e os consortes levados em braços pela morte

estariam impecavelmente esperando

sedentos de palavras e de sexo

à sua sorte amada.

Disto trata o retardamento da morte das viúvas.

Mas o vento não passa da gárgula derruída

isolando as paredes encardidas com fungos literais

sem notário das esperanças das enviuvadas.

#1608

[Crónicas do vírus, CLXXIX]

Não é o carnaval

nem os caretos de Podence;

são as máscaras

perenes?

#1607

[Crónicas do vírus, CLXXVIII]

E agora

que o desmedo se entronizou,

a um passo da extravagância

(outra vez).

Dó menor

O vocábulo pristino

capricho insanável

do deboche sibilino

no cárcere improvável

em catálogo uterino.

O vaguear vendável

desembaraça o caprino

e do olhar formidável

o verso intestino

em página involúvel.

Sem teto sistino

porfia-se o realizável

desafiando o cabotino

em seu mapa penhorável

contra o bafo suíno.

#1606

[Crónicas do vírus, CLXXVII]

Quem define a mentira

se a mentira se esconde

atrás de uma máscara?

#1605

[Crónicas do vírus, CLXXVI]

Um festival

de cancelamentos.

A mão com emenda

“Emendei a mão”,

disse

entregando-se à súplica,

o fermento do arrependimento.

Não se via emenda 

que fosse de ver:

a mão continuava como era

e sem cicatriz tatuada

não podia certificar a súplica.

Insistia:

“emendei a mão, acredita”.

Continuava a esquadrinhar a mão

em demanda de cicatrizes demonstrativas

sinais exteriores de uma emenda à mão.

Não foi por défice de atenção

ou por fragilizada inspeção:

a mão não tem emenda

(disse,

sendo logo treslidas 

as minhas palavras).

Talvez fosse a mão errada

e a outra 

– a que mostrada me não foi – 

a penhora da emenda.

Já não fui a tempo.

Mal a mão sem emenda foi cartografada

o seu detentor virou costas,

ultrajado,

deixando-me preso 

ao silêncio não inocente.

O silêncio que não se cura

com tatuagem.

#1604

[Crónicas do vírus, CLXXV]

Nada 

foi adiado.

Já tudo

estava adiado.

#1603

[Crónicas do vírus, CLXXIV]

A saliva da maledicência

nunca perdeu

êmbolo.

Distância

Não é muita a comoção

nem a rendição arregaça mangas

que do opúsculo achado no alfarrabista

devolvo a mim as palavras em olvido

pétalas sarcásticas que chovem na aridez

e denunciam os apetrechados mastins

da gongórica oração.

Não é muita a ilusão

nem a profusão de manhãs sem alecrim

que no teatro do olhar resgatado a um anão

transcendo os poemas em levitação

frutos oníricos que maduram na planície

e convocam os adestrados sacristãos

da protuberância irrisória.

Não é muita a mistificação

nem a calcificação arremata certezas

que na plateia destronada por teimosos

ideio os socalcos que desenham as almas

navios alinhados no horizonte mareado

e patrulhas dos faróis vigilantes

da folclórica persuasão.

#1602

A reaprendizagem

dos rituais.

A gravata do tempo

É quando apetece

dar uma gravata 

ao tempo

estrangulando-o civicamente

para que não seja embaraço 

– as vezes

em que à boca sobe

a sede do intemporal.

Também há tempos

em que apetece aliviar a jugular

libertando o tempo

da gravata que é seu ornato.

Quem disse

que o tempo

é uma medida objetiva?

#1601

[Crónicas do vírus, CLXXII]

Já não constam

do porvir

as miragens sem sede.

#1600

[Crónicas do vírus, CLXXI]

Os milagres

são 

efémeros.

(Ao que parece.)

Banha da cobra

Reservo uma constelação. 

É de um lugar assim exíguo

o templo para respirar

da pele que arquiva os esgares do mundo. 

Das mãos troveja um crepúsculo

que protesta contra a ciência vaga:

dizem

o saber é uma arca acessível

onde todos têm paradeiro;

não tenho por hermenêutica

ciência desta linhagem,

mais me parece um pardieiro.

#1599

[Crónicas do vírus, CLXX]

A pandemia inspira

música, contos

e poesia.

(Autorreferencial.)

Animália

(Sem ofensa aos glosados)

Nos dias de bondade

a indulgência apresenta-se ao serviço

a favor dos da fala de contrabando.

Ao perorarem

nem a meação das intenções

se extrai das suas falas.

Muito se leva destas falas

em aprendizagem:

é noviça a semiótica

e os bezerros 

o mais que conseguem

é um urro imberbe.

#1598

[Crónicas do vírus, CLXIX]

Regras

Regras

e mais regras.

Que disse 

que não havia vencedores?

Desvirtudes

Às vezes

apetece

            apneia

uma absolutaMENTE

verdade

            daquelas

                        com brinde.

Ou um filme

            apoteótico

                        contra

a MURAlha

            do fingimento

                                   alçado.

Ou então

            um sorvete

                        de melão

apimentado

            na tela fosca

                        da luxúria.

Na dúvida

            aposto

                        na carne.

#1597

[Crónicas do vírus, CLXIII]

É o tempo

das vozes embaciadas

atrás das máscaras.

#1596

[Crónicas do vírus, CLXII]

O precipício

foi precipitado

ou a prevenção

foi premiada?

Equação

Dou do pedestal

o ângulo aberto

verbo ocasional

em maresia tornada

visível.

Escolho o dia

na penhora da boca

dado à mão tua

castelo de sonhos

dourados.

Matriculo o nome

nas arcadas do rio

à mercê dos acasos

em estrofes sabiamente

costuradas.

Revejo o porvir

pela escotilha do desejo

na bússola do teu corpo

em marés insubmissas

irrazoáveis.

Dou da fala

a sílaba cantada

coloquial poema

no espartano papel

reservado.

Sou do rosto aveludado

a matriz do jogo sem preço

proverbial artesão

de ânforas para o vinho

ametista.

Escuto o rumorejo

o avesso da palavra ínsua

e destrono os pesadelos

à custa da medula

ímpar.

Dou de mim a lava

os braços sem cansaço

a loucura agrilhoada

em centos de páginas

esmaecidas.

Dou de ti este amplexo

o cabaz fecundo

um relógio sem rosto

aroma de sementeira

incansável.

#1595

[Crónicas do vírus, CLXI]

Em vez da desconfiança

a escada para a liberdade.

#1594

[Crónicas do vírus, CLX]

A distopia

não atestou

o apocalipse.

#1593

[Crónicas do vírus, CLIX]

O barómetro da (ainda) inatividade:

uma quarta-feira de praia

como se fosse domingo.

Epístola

Não.

Não tenho.

Não tenho a certeza.

Não tenho a certeza do meu.

Não tenho a certeza do meu percurso.

Do meu percurso sem certeza.

Percurso sem certeza.

Sem certeza.

Do meu.

#1592

[Crónicas do vírus, CLVIII]

Reféns de um presente suspenso

lambemos as arestas do passado.