[Crónicas do vírus, CXCIII]
Sua
a sua face
na obscena frivolidade
da irrelevância do grave.
13.6.20
12.6.20
Cinco minutos
Os cinco minutos de luar
fogem da penumbra
em seu palco alvar.
Dir-se-ia:
esta
é a primeira estância
aquela que recolhe
as preferências dos corpos estivais
e as sombras desmaiam
no intenso, garrido mostruário do sol.
Por isso
há cinco minutos em cada dia
e uma clepsidra urdida
nas árvores que se abrem
floridas
ao espanto dos literatos.
Há cinco minutos
esperava pelo seu acontecido.
Na companhia do luar
em seu epílogo.
11.6.20
Praça do Chile
Não sabia
que África podia ser
em Lisboa.
Às onze da noite
o calor estático
engana
o equinócio das horas.
Não sabia
que as palavras
podiam escorrer,
suadas.
10.6.20
#1618
[Crónicas do vírus, CLXXXIX]
Já em desconto do tempo:
o milagre
denunciado como ilusão estatística
(ou embuste não negligenciável).
O juro sem taxa
No esconderijo
onde somos cúmplices
ganhamos vagar ao tempo.
Os socalcos que se não gastam
no rumorejo da tarde seca
infundem a semântica avulsa
e sabemos
que no segregar dos verbos incensos
temos as mãos sufragadas.
Somos
já o sabemos
o que os amantes sabem ser.
9.6.20
Os bons olhos
Ao que dizes
são bons
os olhos que me veem.
Parto do pressuposto
da validade dos olhos
(até porque aspiro
a que seja de idêntica linhagem
o que os teus bons olhos veem).
Repito:
parto do pressuposto
da validade dos olhos:
afligia-me
ter no meu círculo
gente de má rês.
Porém,
permite-me
um porém:
sem querer esconjurar
a reflexividade feérica
que tens dos teus olhos
não sei
(também não sabes
a menos que te lo certifiquem
oculistas credenciados)
se não há miopia
em teu pesar das circunstâncias.
Antes de prova em contrário
travo como bons os olhos teus;
mas,
até prova em contrário,
podes garantir
que não são teus olhos
uma corruptela do que soíam ser?
É que te vejo
ornamentado de lentes
quando dantes te sabia
isento do maximizador de dioptrias.
Não te apoquentes:
não é por se servirem de lentes
que os olhos
(teus
ou de outrem)
deixam de ser bons.
Era só eu
a erradicar a monotonia
e a provocar um sobressalto
na tua autoestima.
#1616
[Crónicas do vírus, CLXXXVII]
Mastermind da estética:
princípio geral da máscara
e os dentistas tinham falido.
#1615
[Crónicas do vírus, CLXXXVI]
Agora que acabou
o milagre e o exemplo
fazemos de conta,
mestres da cosmética.
8.6.20
O prémio dos surdos
Dizias:
eu trago no avesso de mim
um tesouro da Mesopotâmia
o ouro esquecido em mortalhas
e num copo de uma bebida branca
arrefeço a intempérie.
E eu
não sabia o que dizer;
amadurecia o silêncio
(talvez o silêncio descobrisse
a palavra certa
– mas, e por que era precisa
a palavra certa?)
Convocatórias de demónios
eram em barda
vultos vaidosos povoando os deuses
miragens cultivadas em sementes de laboratório
um pisa papeis calcando um dedo distraído
e o deboche em surdina
denunciando os querubins sem açaime.
Não dizia nada
e contudo
as ideias atropelavam-se à boca de cena
caiando o silêncio
com o fermento das palavras retesadas.
Dizias
nunca soube entender
as margens arrematadas
os longínquos nevoeiros sem maresia
as estátuas disformes à porta da galeria
a gente despenhada no cofre da audácia
as fronhas das almofadas fora do lugar
como prova do sono.
Desarmado
continuava desarmado
(ou não intuía
o significado das tuas palavras).
A tela era o epitome da claridade
e aos oximoros dizíamos
nada
dizimados pelo contrabando das almas
atingidos pela trovoada da insensatez.
#1614
[Crónicas do vírus, CLXXXV]
Tudo está pior
do que parece
– a análise nunca teve
fendas tão fundas.
#1613
[Crónicas do vírus, CLXXXIV]
Tudo está melhor
do que parece
– a análise nunca teve
fendas tão fundas.
7.6.20
Imenso
Que fronteira?
Que trincheira?
Desabrigo o estertor
sob a sombra da árvore
cavado o eclipse
na penumbra meã.
De um lado
a trincheira
do outro a fronteira:
se uma escotilha se esconde
e a luz diurna
fica refém de uma flor.
6.6.20
Envelope
Completo o uivo primaz
a serra tirada ao vento
só pela jura do promontório
e as danças rasuradas
com o mar de amparo
são o caudal onde me costuro.
Talvez conjure os desábitos
matricial fundamento da respiração
e de dois em dois dias
saiba o significado de véspera
o possível amortecer da alma sem dores
e as notívagas candeias sejam mais
do que prometem.
Completo
o uivo diletante
a gema de ovo que se deslaça da carne
o verbo fértil que se abraça ao osso
à espera de um juiz diuturno
a ponte hasteada
na voz povoada pelo ágil confesso
desrazão válida para a perdição inteira.
5.6.20
#1609
[Crónicas do vírus, CLXXX]
No império das máscaras
(perenes?)
lay-off para o curador
das expressões faciais.
O mar das miragens
Levanta-se o vento na gárgula derruída.
As lamentações correm contra o sol
e viúvas sem perdição
convocam os deuses
lembram-se de tempos salientes
da coabitação num casulo imberbe
do tempo que foram perdendo
que não é do posterior ao enviuvar.
Levanta-se o vento que cicia verbos vãos.
Há nos chapéus de cerimónia
a negação da cerimónia
por visível demissão da estética.
Se ao menos se conservasse a memória
e dela desemudecessem os falantes emparedados
não era preciso estafar os dias em viperina língua
adormecer a perguntar se era por fim.
Um piano insubmisso justapõe-se no céu decadente.
Só se ouve o silêncio parado na sua marcha
por episódicas sílabas dos pássaros passeantes.
Nada disto interessa à viuvez.
Sabem as respostas todas
a condoída mágoa servida nas abas da injustiça.
Se ao menos o vento recuasse
se fosse de soprar de trás para a frente
podia o tempo gasto ser resgatado
e os consortes levados em braços pela morte
estariam impecavelmente esperando
sedentos de palavras e de sexo
à sua sorte amada.
Disto trata o retardamento da morte das viúvas.
Mas o vento não passa da gárgula derruída
isolando as paredes encardidas com fungos literais
sem notário das esperanças das enviuvadas.
#1608
[Crónicas do vírus, CLXXIX]
Não é o carnaval
nem os caretos de Podence;
são as máscaras
perenes?
#1607
[Crónicas do vírus, CLXXVIII]
E agora
que o desmedo se entronizou,
a um passo da extravagância
(outra vez).
4.6.20
Dó menor
O vocábulo pristino
capricho insanável
do deboche sibilino
no cárcere improvável
em catálogo uterino.
O vaguear vendável
desembaraça o caprino
e do olhar formidável
o verso intestino
em página involúvel.
Sem teto sistino
porfia-se o realizável
desafiando o cabotino
em seu mapa penhorável
contra o bafo suíno.
#1606
[Crónicas do vírus, CLXXVII]
Quem define a mentira
se a mentira se esconde
atrás de uma máscara?
3.6.20
A mão com emenda
“Emendei a mão”,
disse
entregando-se à súplica,
o fermento do arrependimento.
Não se via emenda
que fosse de ver:
a mão continuava como era
e sem cicatriz tatuada
não podia certificar a súplica.
Insistia:
“emendei a mão, acredita”.
Continuava a esquadrinhar a mão
em demanda de cicatrizes demonstrativas
sinais exteriores de uma emenda à mão.
Não foi por défice de atenção
ou por fragilizada inspeção:
a mão não tem emenda
(disse,
sendo logo treslidas
as minhas palavras).
Talvez fosse a mão errada
e a outra
– a que mostrada me não foi –
a penhora da emenda.
Já não fui a tempo.
Mal a mão sem emenda foi cartografada
o seu detentor virou costas,
ultrajado,
deixando-me preso
ao silêncio não inocente.
O silêncio que não se cura
com tatuagem.
2.6.20
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