O bramido
idioma da multidão
cala as vozes únicas
que a discordância se afoga
na estrénua vociferação.
As vozes únicas
átomos perdidos
perdem o direito a serem voz
a menos
que recheiem o caudal tumultuoso
do bramido tonitruante.
O coro imperativo
ensina as sílabas minuciosas
e gravita na gramática rudimentar.
Já se sabia
que os números esbracejam
a antítese da excelência.
Com o mosto,
a filigrana de mim,
um inventário em falta:
aqueles inquéritos em moda
(dizem-se estivais
como se a época tola
precisasse de notários)
convocam as interiores peregrinações
que não tropecem no medo
ou na mentira.
E talvez o medo
seja o avesso da mentira
e os dois ilustram um binómio
(contudo, pouco reconhecido).
Uma história
depressa se transfigura
em estória
e das vozes estroinas
ecoam palavras apenas lúgubres
ou a simulação das palavras intuídas.
Cobram-se as folhas caducas
no pressentimento do Outono
(convém avivar a memória:
o Outono despoja o Verão);
à época tola
arruma-se no demais restolho
e as fantasias
as elucubrações de que se compõem
os fingimentos
ficam sem apeadeiro.
É nesta altura
que se vindimam as cepas
antes que caramelizem
e os frutos se esqueçam na podridão.
(E, todavia,
as colheitas tardias
apuram a doçura.)
[Crónicas do vírus, DCCIII]
Legados da peste (22):
abraçamos as janelas
que desamedrontam o futuro.
[Crónicas do vírus, DCCII]
Legados da peste (21):
os códigos transfigurados
sem caução legífera.
Este é o prefácio.
Antes do começo,
um esgrimir de intenções
que amanhecem regras do jogo.
Os verbos telúricos
abraçam-se à vontade sem tutor.
Quando já não houver páginas
e o crepúsculo ditar o seu império
nem de posfácios será embainhada
a memória.
[Crónicas do vírus, DCXCIX]
Legados da peste (18):
mudaram as etiquetas
e os azimutes
mas não mudámos de mais.
Os moinhos adestrados
ensaiam o vento.
No vale
um rumorejo
denúncia o rio
ainda infante.
A manhã adolescente
aprende com o sol
no compasso
das árvores que esbracejam.
O silêncio campestre
povoa o planalto.
O corpo ascende
como se tomasse conta
do horizonte.
Não fala:
o silêncio estrutural
embebido
como idioma.
Um avião
corta o céu
como se fosse uma vírgula
tartamudeada na paisagem.
A urze irrompe
pressentindo o outono.
O olhar fixa-se nas cumeadas
como se estivesse à espera
de miradouros.
No cruzamento
três caminhos oferecem-se
como hipóteses.
A um canto,
discretamente,
umas alminhas apascentam
um bouquet
enquanto as velas exibem
à exaustão do combustível.
Ninguém diria
que tão ermo lugar
é curadoria de uma alma dispensada.
Há vezes
em que o exílio se convoca
imperativo
no desmentido dos contos idílicos
industriados pela cidade.
Vamos rasgar bandeiras
vamos contar histórias a cachalotes
vamos transpirar o medo que poupámos
vamos estrelar a lua por caiar
vamos desenhar as páginas com um poema
vamos ciciar a alvorada junto ao pólen em espera
vamos arrumar os contratempos no parapeito
vamos dançar as marés intempestivas
vamos devolver as flores ao mar de platina
vamos aprender com a latitude hasteada
vamos ornar as tatuagens que se escondem na pele
vamos celebrar todos os corolários
vamos ser a matéria quimérica que somos no sangue.
[Crónicas do vírus, DCXCVII]
Legados da peste (17):
teremos aprendido
a não verter cal
na carne viva?
Faço de meus pés
o planalto
onde estiola o mosto
que murmura versos
às veias incandescentes.
Desconverso a fala diuturna:
o remoço não começa
na haste fruída das flores colonizadas
mas nos baldios
onde a liberdade se antecipa.
O planalto
deixo-o sozinho
a macerar a noite.
[Crónicas do vírus, DCXCVI]
Legados da peste (16):
está por demonstrar
se mantemos a cepa
ou se traduzimos a mudança.
Os comboios
trazem notícias
que são mais
do que a soma do peso
dos passageiros.
Não são
como os fretes nos cargueiros,
muito embora a especialização em fretes
seja uma constante nos compêndios
que nos atiram como lastro.
Já a tara dos comboios
arranja-se no lastro
que se compõe do peso dos passageiros.
Os comboios
não se importam com fretes
e nem supõem
a taragem dos fretes
se pudessem saber das vidas que os habitam
transitoriamente.
(Que é um eufemismo
para o inferno são os outros
que não é lema ensinado
aos comboios).
O regatear
deixou se ser nas feiras;
emigrou
para comícios
e congressos partidários.
O capataz modula a voz
comanda as emoções do séquito
– confirmando
que o séquito não passa de um séquito
ordeiramente obediente
cimentando uma pertença
à medida dos decibéis do palestrante
que usa a batuta desde o púlpito.
[Crónicas do vírus, DCXCIV]
Legados da peste (14):
os narizes assaltados
e não é por mistelas inaladas.
[Crónicas do vírus, DCXCIII]
Legados da peste (13):
um epitáfio
a preto e branco
e o silêncio arrumado
a contemplar.
O leito
onde o rio se faz rio
entre falésias que antecipam a morte
e o doce ciciar dos corços.
Uma pequena balsa
desenha-se no rio
sem medo das fragas escondidas
arrumando o estio no orvalho ainda matinal.
As vozes sobem os penedos
alimentam-se nas arestas que ferem
mas não se intimidam com o precipício.
Onde não há afoiteza diante de contratempos
não há possibilidade de vida
nem o frémito da vontade.
[Crónicas do vírus, DCXCII]
Legados da peste (12):
como azulejos estilhaçados
à procura de estuque.
Por defeito
os palácios enganam os verbos
perdidas as algemas que eram seu
silêncio.
Na argamassa do mundo fátuo
alquimistas venerandos exibem
o elixir da quarta idade.
Os outros
desconfiam de tanta decadência
e perguntam
se podem perguntar
pelas perguntas que investem
a sabedoria.
Nas águas-furtadas,
a pátria do exílio voluntário,
o olhar perde-se onde a sepultura do rio
se mistura com o horizonte.
Poemas potenciais
iluminam a candidatura a vate,
por mais que essa não seja almejada
condição.
As janelas deixam entrar
o ar carregado de calor de agosto.
Maldita a hora
em que ordenou a filiação das janelas:
os pensamentos adormeceram
sob as pálpebras contumazes
e já não sobram palavras para completar
o poema potencial.
O presente é perfeito
e apresenta
o perfeito presente
no tempo cosmopolita
que é fusão
de antanho e porvir.
Corre a marginal
no parapeito do rio
e do sobranceiro patamar
a cidade em socalcos derrete-se
até ao caudal.
É como
se o pretérito se fundisse
no coevo
e no rio morasse
o poço sem fundo
que desarmadilha o futuro.
Até que
na irremediável, breve foz
todos os rostos se extinguem
e sobre apenas uma memória,
ela por sua vez
perecível
assim que os sedimentos são levados
para o fundo mar.
Arranquei a maldição
do meio do dia que estava.
Outros arqueiam-se
na superstição.
Não digo
êxodo.
Nem participo
com o meu corpo transido
na amálgama a que chamam
prazeres;
prefiro a enseada que se desenha
sob os poros que desinibem a respiração;
na moldura
que se justapõe aos tempos contínuos
abraço os verbos repelidos:
nunca me achei capaz
de figurar no elenco
onde quase todos participam.
Os vitrais animam a lucidez.
Ecos distantes
convocam a pele destatuada.
Não são os princípios que amparam um fim:
se soubesse com quantas candeias
se escreve o penhor
deixava-me estar sozinho
a um canto
para luzir o cenho descarregado,
o alvitre cheio de possibilidades
no mapa desarmadilhado de tempos erguidos.
Entronco no grande bazar
onde as vozes se reduzem ao murmúrio.
Coroas sem marca
marcam o cós do tempo.
Ainda estou para saber
como se leem os versos famintos
que correm no estuário desmaiado.
Julgo
que as palavras assim terçadas
explicam as águas termais do estuário.
[Crónicas do vírus, DCLXXXIX]
O rosto mau da política:
uma constante
não interrompida pela peste.
