7.12.21

Cemitérios por bibliotecas

No luto

não há um eco de Deus. 

Uma silhueta vermelha

rebelde

cativa os insultos 

– heresia, oh heresia. 

Se houvesse bibliotecas por narrar

seriam olhos sem sono

os que ditavam penhor. 

Se pensar bem

as bibliotecas são sepulturas

onde os mortos se corporizam

imorredoiros.

Os cemitérios deviam dar lugar

a bibliotecas. 

Não ficava pesado 

com o chumbo das sepulturas

o chão assim libertado

e os mortos

todos os mortos

teriam na biblioteca

o seu panteão. 

#2228

[Crónicas do vírus, DCCC]

 

Legados da peste (116):

tentativa e erro

uma e outra vez,

uma coreografia inacabada.

6.12.21

Princípio geral da orografia

Se a montanha

não foi parteira 

de um rato

foi o rato que pariu

a montanha.

 

Ulisses

não nasceu

ontem.

#2227

[Crónicas do vírus, DCCXCIX]

 

Legados da peste (115):

uma emboscada

que sai do esconderijo

e nos atropela, 

outra vez.

5.12.21

#2226

[Crónicas do vírus, DCCXCVIII]

 

Legados da peste (114):

de faiança desbotada,

este ADN adulterado.

4.12.21

Matilha

Um rosto seráfico

de bronze

impede o dedilhar da mentira. 

É como se forças sem face

metessem mais à obra

para derrotar uma tempestade,

convencidas da fortuna da maré. 

O vinho apresenta-se amigo. 

Se ao menos 

os cães não andassem em matilha

os remédios 

embainhados numa nota de rodapé

diriam

em voz apenas murmurada

que não é prémio de monta

saber dos filhos 

como seguidores. 

As mentiras

não se contam aos incrédulos,

de acordo com um advogado

que se diz ter procuração de demónios inúmeros. 

Da noite para o dia

avançam os vultos disfarçados

na contagem válida das mentiras sobrepostas. 

#2225

[Crónicas do vírus, DCCXCVII]

 

Legados da peste (113):

o rosto da peste,

ou uma procuração

da sinédoque da beligerância.

 

3.12.21

#2224

[Crónicas do vírus, DCCXCVI]

 

Legados da peste (112):

servidos 

num caudal tumultuoso

como se não fosse nossa

a vontade.

2.12.21

Jugo

Daí a lanterna

no labirinto do crepúsculo

bússola, talvez, 

ou dicionário

contra os vultos baços

que instruem a cobiça. 

#2223

[Crónicas do vírus, DCCXCV]

 

Legados da peste (111):

só os olhos

falam sorrisos.

1.12.21

Paredes-meias

Fala-se de vileza

e os olhos amedrontam-se

no estertor do sangue embaciado.

 

Fala-se de apatia

e as mãos ensanguentam-se

no fiorde do medo tardio.

 

Fala-se de remédios

e o corpo inteiro agasalha-se

nas luvas do tempo sem medida.

#2222

[Crónicas do vírus, DCCXCIV]

 

Legados da peste (110):

somos 

um estaleiro duradouro

à espera 

da beligerância sem rosto.

30.11.21

#2221

[Crónicas do vírus, DCCXCIII]

 

Legados da peste (109):

o medo 

não se paga

com a tença do abismo.

29.11.21

Cheque em branco

Era sem saber da lareira

que o Inverno se acomodava

entre os poros cansados 

e as preces não atendidas 

dos seus inimigos. 

Se ao exílio comparecessem

os arrojados embaixadores da fecundidade

prover-se-iam de toda a carne a jeito,

a vantagem não artificial na boca do desmedo

rindo, gulosamente, 

contra os padrões. 

Não sabendo do exílio

não se sabia do seu paradeiro

a loucura espalhada pelos átomos de todo o chão

chamando pelos fugitivos desamparados

seduzindo-os com a armadilha do fingimento. 

E eles

já não sabiam

se era de exílio que cuidavam apascentar

ou se era apenas o idioma estilhaçado. 

A fábrica ao longe,

marcando 

o horizonte que separa do desconhecido,

moderava as sílabas 

que medravam das bocas famintas. 

Não era o túmulo onde, 

serenos,

druidas esquecidos 

povoavam a errática condição. 

Os vultos não consentiam a identificação. 

Ninguém anda pela rua

a perguntar os nomes.

#2220

[Crónicas do vírus, DCCXCII]

 

Legados da peste (108):

não fosse errática a peste

maus não seriam

os ofícios dos regentes

(segundo o estalão benevolente).

28.11.21

#2219

[Crónicas do vírus, DCCXCI]

 

Legados da peste (107):

pandemia-pandemónio

um leve travo

a manicómio.

27.11.21

Chão de sangue feito

Os nomes não eram surdos. 

Plantados contra as ervas daninhas

cresciam pelo mosto do orvalho

desmentindo os oráculos sombrios. 

De cada vez que vinham à boca

eram resgatados ao desaparecimento

e ficavam a adejar sobre a impossibilidade

como se fossem elixires à mão

irrecusáveis convites para ladrões de almas. 

Na contingência da estrada sem noite

marcávamos os olhos com areias vivas

e sabíamos

que um destes dias os frutos colhidos

dariam conta da nossa safra. 

Até lá

jogávamos os nomes contra os estilhaços do dia

amparados pelas mãos invioláveis

e pelo verbo 

que só as nossas bocas sabiam entoar.

#2218

[Crónicas do vírus, DCCXC]

 

Legados da peste (106):

a peste terça as garras

e espreita 

com seu insidioso estar.

26.11.21

Resignação

Um tempo perdido

arrancado ao céu embaciado

jura que não será repetido.

 

Os tiranos sem punição

com a bênção de deuses ínvios

mastigam almas sem guarida.

 

Tiram à sorte a sua cautela

súbditos sem fala

enquanto olham, passivos, o devir.

#2217

[Crónicas do vírus, DCCLXXXIX]

 

Legados da peste (105):

um passo atrás

serve para 

depois

dois à frente?

#2216

[Crónicas do vírus, DCCLXXXVIII]

 

Legados da peste (104):

há sempre tempo

para dar um passo atrás.

25.11.21

Beligerância contra o silêncio

Não há mudez por antecipar. 

É o Evereste de todos os dias

a fala imperativa

o estorvo derradeiro 

à solidão. 

Não se conjugam verbos

no nevoeiro que tudo embacia:

contadas as sílabas 

com o vagar da indolência

sobra um tudo imenso

à conta da narração. 

A fala fica

então

à espera da comenda

antes que o sangue se cale.

#2215

[Crónicas do vírus, DCCLXXXVII]

 

Legados da peste (103):

afinal

já não somos

cidadela.

24.11.21

Novembro tardio

Lá fora

novembro tardio. 

De uma árvore à espera da nudez

o outono repara

no grasnar de uma ave. 

Já anoitece

a uma hora gentil no Verão. 

Não se enlouquece

nas cortinas desamparadas 

que são a estiva do dia. 

Seja o isco da temporada invernal

a hibernação fingida no temor das tempestades;

tanta embriaguez dos elementos

joga-se contra a pele impreparada

e as varandas medem a estultícia dos homens. 

Não sei da torre de Babel. 

Às tantas

anda perdida no estômago de um labirinto

e as vozes que emudecem

podiam ser portadoras de tanta tinta;

mas os vultos 

querem ser perenes

ornamentar os sonhos

esperar 

pelas preces ditadas por combinações improváveis

enquanto os peixes fogem do isco

e das uvas quase podres 

se lobriga um vinho de paranças singulares. 

Desajeitado

não me proponho à dança. 

Quisessem outras artes

(murmuro

sem disfarçar o esgar de ironia).

Se atravessarmos o canal

medindo o peso de cada onda

deixaremos em doação uma parte de nós. 

Desminto o novembro farsante:

as páginas estavam perdidas

a meio da ferrugem que tingiu as palavras

e a mudez passou a ser critério. 

De mim não escutarão

palavras exangues

oráculos imprecisos

o leite diuturno em cabazes de pele

estrofes desarrumadas na tirania da métrica

juras sem filamento

ou almocreves em desvario. 

Se a estas desmodas me dou

sei que de mim não se espera hipoteca. 

É o que o novembro a destempo

ajuramenta.

#2214

[Crónicas do vírus, DCCLXXXVI]

 

Legados da peste (102):

do cancelamento

dos estados de espírito.

23.11.21

Transgressão

Marco

a tinta-da-china

o lugar. 

 

Desfaço

com as mãos frias

as ameias. 

 

Devolvo

no esgar mecanicista

o verbo. 

 

Imagino

no sofá de um poema

o sangue último. 

 

Acabo

no anoitecer válido

a especular. 

#2213

[Crónicas do vírus, DCCLXXXV]

 

Legados da peste (101):

o rosto cansado

de uma liberdade 

condicional.

22.11.21

Os parecidos

O relógio das parecenças

só sabe falar com metáforas. 

Mal se afunda

num dezembro sorumbático

desfia um rol de provérbios

até a linguagem ficar exangue. 

É da cepa dos gongóricos 

– esses aspirantes à erudição

farsantes de um conhecimento pronto-a-vestir. 

 

São parecidos

e não sabem ser

mais do que isso. 

 

Suas não são as páginas escorreitas

eles apenas lagares do lugar-comum

verbo repetido 

no espelho em que não são eles

a imagem devolvida. 

 

Se fossem filhos de si mesmos

seriam os primeiros parricidas.

#2212

[Crónicas do vírus, DCCLXXXIV]

 

Legados da peste (100):

foi cedo de mais

para o legado da peste? 

#2211

[Crónicas do vírus, DCCLXXXIII]

 

Legados da peste (99):

não se diga

a destempo

que encerrado 

está o assunto.