24.11.21

Novembro tardio

Lá fora

novembro tardio. 

De uma árvore à espera da nudez

o outono repara

no grasnar de uma ave. 

Já anoitece

a uma hora gentil no Verão. 

Não se enlouquece

nas cortinas desamparadas 

que são a estiva do dia. 

Seja o isco da temporada invernal

a hibernação fingida no temor das tempestades;

tanta embriaguez dos elementos

joga-se contra a pele impreparada

e as varandas medem a estultícia dos homens. 

Não sei da torre de Babel. 

Às tantas

anda perdida no estômago de um labirinto

e as vozes que emudecem

podiam ser portadoras de tanta tinta;

mas os vultos 

querem ser perenes

ornamentar os sonhos

esperar 

pelas preces ditadas por combinações improváveis

enquanto os peixes fogem do isco

e das uvas quase podres 

se lobriga um vinho de paranças singulares. 

Desajeitado

não me proponho à dança. 

Quisessem outras artes

(murmuro

sem disfarçar o esgar de ironia).

Se atravessarmos o canal

medindo o peso de cada onda

deixaremos em doação uma parte de nós. 

Desminto o novembro farsante:

as páginas estavam perdidas

a meio da ferrugem que tingiu as palavras

e a mudez passou a ser critério. 

De mim não escutarão

palavras exangues

oráculos imprecisos

o leite diuturno em cabazes de pele

estrofes desarrumadas na tirania da métrica

juras sem filamento

ou almocreves em desvario. 

Se a estas desmodas me dou

sei que de mim não se espera hipoteca. 

É o que o novembro a destempo

ajuramenta.

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