4.11.21

FM estéreo

Não constam do património

os restos de dias sem bitola. 

Os murmúrios 

rugem nas arcadas da memória. 

Não se desembaraçam

na sua infinita complexidade

como se neles houvesse labirintos puídos.

Às vezes

o caudal desvia-se das intenções

e são os pés gastos que narram a história. 

Sem o avesso da pele

não contamos; 

nem como cobaias de nós mesmos. 

Oxalá houvesse fronteiras. 

Só pelo prazer de as atravessar.

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