Tiraram as dioptrias
às entranhas possivelmente podres
de um punhado de mandantes.
Depois,
ligaram as sinapses
para logo estimarem
o pecadilho com perna curta
entre o lodo em que vicejam
e as ausentes lições de ética
(como não, de sim ter começado
por Aristóteles).
Só que este é um lugar dezembro
não se organizam funerais políticos
que a casta adeja sobre as leis
e arrota ostensivamente
contra o prelúdio da ética.
Em vez
de se arrotear um janeiro reparador
iremos em velocidade de cruzeiro
a caminho de um dezembro renovado.
A culpa
ao contrário do que por aí se diz,
só morte solteira
se nos formos seus cúmplices.
(Post scriptum: tendo sido escrito antes da demissão de um primeiro-ministro, fica por reconhecer que foi extemporâneo o poema.)
