Para chegar à tenra idade,
Fecunda-se no choque térmico
a que se sujeita o polvo
em sua pré-cozedura.
2.12.24
Injustiças indocumentadas (464)
1.12.24
#3337
Somos
a amálgama dos tempos
chãos de diferente cepa
passageiros de almas furtivas
olhares habitados na fenda dos lugares.
30.11.24
#3336
A bandeira desbotada
desmente o dia madrigal
– as máscaras derruídas
deixam rostos macilentos
à mostra.
29.11.24
Amanhecer
À boca torno
sinto o dia sem avesso
a maresia que habita as veias
este sangue puro
poema sem paradeiro
que habilita o teu corpo transido.
28.11.24
Manifesto a favor dos dias visíveis e da esquadria sem arestas
Não digas nada à escolástica
os segredos só contam
se não tiverem avesso
e de nós há de constar
nos manuais do passado
que fingimos heresias
só para termos direito
a indulgências.
Não digas
mesmo nada
nada
às santas alistadas no halo do tempo
guardemos todas as mentiras
as que reservamos para as entrelinhas
e as outras
piedosas
que pouparam sobressaltos
a exércitos de gente.
Diremos
façam como os avestruzes
olhem para dentro de um poço
fundo
mesmo lá no fundo
onde as trevas escondem despojos.
Dir-lhes-emos
sejam o avesso do que julgam ser
para assim chegarem
ao compassado, espontâneo eu,
lembrem-se da irresolvida pendência
de uma mentira contada à mentira
e de como os notáveis divergem
em tê-la como mentira ao quadrado
ou anulação da mentira primeva.
Juntemos
as angústias que passam gratuitas
de corpo em corpo
as maleitas sem cura
que desenfeitam os cidadãos em grupo
a contrafação registada
a morosidade dos sonhos empenhados
as atribulações
maquinadas pelos deuses sem túmulo
e não nos deixemos à mercê de acasos
não sejamos a porta de entrada
de ventos contaminados
ou a persiana desbotada por entra
o sol desmaiado.
Dá última vez que demos conta
as horas vinham com atraso
e deixamos de saber
se os mapas eram adulterados
e nós
todavia
imunes à orfandade por falta de astrolábio
assim redimidos
no esconderijos a que demos a pele.
#3334
São reversas
as histórias contadas
talvez
o ponto da situação
sobre o princípio geral da mentira.
27.11.24
Marginal
Levo
esta adesão
infundamentada
as reticências adiadas
um espectro contagiante
e acolho no halo lunar
inverosimilhança
esta armadura
leve.
26.11.24
Candidatura ao império
Rasgo o luar pendente
as mãos diligentes arquitetas
arrastam o aluvião sem freio.
Se da maré baixa protestar
seja credor de indulgência;
os pesadelos assombram os dias;
em matéria de ausências
levo uma cátedra inteira
cheia de trunfos
cheia
do despudor de quem obedece
à errância.
Os que sabotam a boa fé
dormem como os anjos
metodicamente emparedados
entre
a farsa ostensiva e a agressão da inteligência.
Os rostos impassíveis viram as cartas
suam o bluff tardio
recuando nas intenções deslumbrantes
de outrora.
Se há rua que atravesso
é essa que precisa de pontes
encostada na ombreira do estuário
que apronta uma hora sempre tardia.
Parece que chegamos atrasados
Estamos
sempre
atrasados
como se os relógios ficassem para trás
para não ficarmos no leilão da solidão.
Escrevam-se as estrofes imprevistas
versos que estimam a mão vagarosa
à espera dos formulários
a mão burocrática
que não sabe desmentir a razão.
É esta espécie de natação
mesmo à míngua de água
que faz nascer a sede perene
os braços que apertam as almas colossais
e assim se tornam ainda mais colossais
logo que desfaçam
o enigma do seu paradeiro.
As páginas
passam à cadência
de um comboio dezanovecentista
só falta o fumo denso
que dantes matava precocemente
os maquinistas.
Só falta um piano de cauda
os dedos que massajam as teclas
na carestia de um olhar pungente
como se o poema se levantasse do piano
e atravessasse todos os fusos horários
com a impressão de um instante.
Ficam por decifrar
as bandeiras que dão cor ao vento
as sílabas entoadas com o vagar do destempo
o remédio para a ira desvendada
na convulsão do sangue que se perdeu
no labirinto que esconde
as mudanças.
#3332
Rasuradas as cicatrizes expostas
sem gesso ser afeito
adorna-se o busto seráfico
com o sol arrancado ao Inverno.
25.11.24
Banda desdenhada
As máscaras
caem como neve fundente
sobre homens feitos estátuas.
As máscaras
quando não fogem da mentira
sussurram memórias provectas
um mar insidioso de disfarces
pois essa é a serventia das máscaras.
Antes que venham os ontem
cair no estuário
e que viúvos sem paradeiro
esbracejem o frio tentacular
o gelo deita-se entre as rugas
à espera
que tudo seja um ontem sem janela.
Encomendam-se as falas imprevistas
para passarem a ser previstas:
os homens não são feitos de fogo
e entre as labaredas herdadas
situa-se
um promontório em forma de sonho
a boca havida no friso da noite
a portentosa solidão que ficou só
amanhã
com as lombadas viradas do avesso
a biblioteca nómada que se faz festim
a cada lua que passa entre a chuva diuturna.
Dizem:
os poetas são funcionários sem hierarquia
amotinados se tiverem regras
nómadas
fugindo dos estreitos labirintos
onde a palavra se diminui
no lugar-comum.
Injustiças indocumentadas (463)
Entre o fazer horas
e o antes que se faça tarde
abate-se
a longa luva tirana do tempo.
24.11.24
23.11.24
22.11.24
21.11.24
Festim
A torre
bebe do céu
a lua sem luto.
O gato
espreguiça a noite
no vendaval sem hora.
A flor
despojada no rio
espera sem vão pela sepultura.
Os vivos
combinam um festim
quando sobem à enseada da vida.
Aninhados
sem disfarçarem a pequenez
os histriónicos porta-vozes entoam silêncios.
Uma ponte
esquecida na bruma
arruma a solidão na berma.
No epílogo
o rio cresce
como se à noite fosse roubado.
Diz da matéria
a fundura atribulada
um relógio pardo à boca erguido.
O louco
fugido aos costumes
conjuga verbos sem dicionário.
O gelo
deixado em herança
espreita sobre o ombro do Inverno.
Anuído o rumor
as estrofes aplaudem a claridade
no santuário onde se fazem rebeldes.
O fogo furtivo
antes que seja água
engana o vento esguio.
Amanhã
as lágrimas extintas
ateiam o dia esperado.
20.11.24
Estuário
Dou-me ao luar sem rosto
o sangue respira a noite funda
e no teu regaço
o Outono imarcescível no estuário
rima com a pele escrita na minha.
19.11.24
Manifesto-me
Não devo nada
aos segredos que se agigantam
nos oráculos.
Não peço à cordilheira
o xisto para atapetar
a alma.
Não escondo
das pátrias em lacunas
hinos averbados na humildade.
Não me escondo
do olhar contrafeito
e das palavras ensombradas
por bocas extintas.
Não dou posse
aos estafetas de dionisíacos cantos
nem apalavro a honra
de sereias avulsas.
Não estilhaço
o rumor que sobe às montanhas
contra os provérbios arrancados
ao silêncio.
Não contem comigo
para caldeiradas de indigentes
e cocktails de aspirantes.
Não me façam dizer mal
das facas estultas que voejam
nós labirintos.
Não me façam rir
se os obituários enxameiam a lógica
e as janelas não confirmam
o entardecer.
Não me façam ser
um disfarce da última moda
o porta-voz dos lugares-comuns
atravessado nos carris
da boçalidade.
18.11.24
As vírgulas
As vírgulas ultrapassam sem prudência
o parágrafo levado pela lentidão de um ancião
como quem precisa de ostentar impetuosidade
e na mealha do dia
deixar viva a impressão digital
como os gatos fazem ao deixar
com metódica vantagem
a urina como mensagem de coutada.
Se as vírgulas não fossem tantas vezes atropeladas
deixariam em forma de segredo
beijos de ouro nos ouvidos dos juízes macios.
Só que as vírgulas
estão cansadas de serem colocadas
em lugares a que não pertencem
e dessa sôfrega orfandade
não se antecipa que tenham carta de libertação
num tempo imerso no estofo de duas gerações.
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