#71

Mãos que, por gastas,
esperam pelo tardio anoitecer
entregam-se à lua forte 
em promessas fundas, telúricas. 

Convalescença

Sob o peso das nuvens de chumbo

dizem:

não temos nada a temer.

Os fumos densos

não trazem rios de lividez

não desassossegam as almas fartas.

Diante dos trôpegos madraços

desdizemos a má fortuna

que cobiçam aos demais.

Talvez desenhássemos

círculos perfeitos na orla das nuvens

a tempo de sermos soberanos.

Ou então

atrás das coisas escondidas

sob a penumbra encavalitada

tirávamos à sorte as ruas dardejadas

em danças rituais à medida dos loucos.

Dos loucos de que invejamos estatuto

à espera da desunião entre os elementos axiais

e das nótulas que,

prolixas,

desinquietam os próceres da altivez.

Até sermos todos gente meã

e de um lugar térreo deixarmos de nós

o sumo abundante e mélico.

#70

Aplausos com as mãos cheias

nas piscinas a abarrotar

entre peixes transparentes

e ingénuos acreditadores de tudo.

O mau elemento

Atirem toda a artilharia

os impropérios e os dardos envenenados

as flores podres e o pão bolorento

o opróbrio sancionatório

que faz descer a vergonha.

Atirem tudo de mau ao mau elemento

que,

ao mau ser,

mereceu todos os males cominados.

Não se cansou das torpezas

não largou a insídia de mão

não ganhou para sustos ao fintar demónios

não quis semear simpatia

no púlpito de onde assobiava perfídia.

Desdenhou

vociferou

atraiçoou

mentiu

manipulou

distorceu

disfarçou

esbofeteou (fracos)

fez chover deslealdade

ganhou foros de desagradável personagem

ufanando-se de pergaminhos tais.

Findado o reinado de aleivosias

à mercê do julgamento dos outros

de todos os outros

– dos que aleijou

e dos que foram testemunhas dos danos noutros

– mantém-se impassível

cabisbaixo

estremunhado.

Compõe o ar compungido de vítima.

Vítima de si mesmo.

E agora

que sobre ele todo o mal se abate

e sofre

com a devolução das maldades dantes palco

monta outro teatro doloso:

sem entoar as palavras

substitui-as pelo rosto condoído

que suplica por misericórdia.

Enfim

a misericórdia entrou

no catálogo da sua pessoal gramática.

Diamante

Em tempos

uma lágrima inspirada

em rosto impassível:

daria fortunas para ser herói.

Mas esses eram tempos

em que não sabia nada

julgando muito ser o meu saber.

Hoje

desautorizo os campos férteis

de onde medram os saberes.

Prefiro as interrogações

colocar pontos de interrogação

em finais de frase

desenhar perguntas sem a ousadia

das respostas

beber dos cálices de onde escorre,

em forma de lágrima,

o seu suor lento.

Ainda não sei

se é isto o saber.

Papel timbrado

I

Arrumados os papéis

que levantaram voo na intempérie

com a autorização de uma distração

que deixou aberta uma janela.

As lajes molhadas soltam um odor quente

e o musgo vertido nas lajes

não tem vastidão no molhado que se deitou.

Um pequeno papel

ficou preso à pedra molhada.

De tanta a chuva que enegreceu o dia

o papel depressa se dissolveu

na indiferença das coisas que perecem.

II

A máquina tosse um fumo intermitente;

o engenheiro consulta o manual de instruções

enquanto o operário ensaia hipóteses:

sugere que a tosse é da ferrugem

o selo da vetusta idade da pobre máquina.

O engenheiro contraria o operário,

sem disfarçar irritação,

à medida que entreolha as páginas do manual

e continua sem saber o que elas ensinam:

o manual estava escrito numa língua arrevesada.

III

O meteorologista advertia:

uma borrasca está para chegar.

Avisos seguintes consequentes com o alarme:

as pessoas deviam fazer como o avestruz

(que esconde a cabeça debaixo do chão)

os marinheiros que olvidassem os mares

os boémios fossem dormir mais cedo

os homens que rondam a noite de perto

abriguem-se do medonho temporal

os homens da terra cuidem das estufas

os pirómanos adiem-se para o estio vindouro.

Quando veio o dia seguinte

todos os cuidados foram em vão

– a borrasca aportara a outras latitudes

e ao homem do tempo descobriram

que era um trapaceiro na matemática.

IV

Se for preciso

se for preciso,

murmurava a mulher jovem

ao ouvido de ninguém.

Cambaleava

enquanto outras vozes suplicavam

uma revoada de nomes.

A mulher não olhava os rostos à volta

rodava sobre a sua cabeça

e atirava os braços ao céu

espetados na vertical do corpo disforme

e gritava,

com voz de ator de teatro

(que dispensa microfones para colocar a voz)

que ninguém fazia tão diligente dança da chuva.

V

O rapaz não sabia a resposta.

Não sabia que horas eram.

Se lhe perguntassem,

não sabia do paradeiro de Aveiro.

Não sabia muitas coisas, o rapaz:

a cor da bandeira da Letónia

o órgão digestivo do tubarão martelo

o nome do subsecretário de Estado das pescas

a fórmula do medicamento para as cefaleias

o aroma do sexo

a trindade que lhe seria subtraída

(quando calhasse)

a raça do cão da vizinha do quarto esquerdo

o nome do pai.

Era o rapaz mais esclarecido da escola.

VI

Palavras ditas como arestas vivas

abusos continuados sobre quem as ouvia

numa incontinência soez que não cabe

num silêncio.

E ficaria melhor fatiota, o silêncio,

de frente para tamanho néscio.

Logicamente

têm os néscios seu lugar

na ordem composta no tabuleiro.

Fosse o contrário,

quem podia determinar 

a identidade de um néscio?

Quem poderia habitar nos seus antípodas?

VII

No interior do quarto o aquecedor crepita.

Deve estar um frio de tiritar os dentes.

O homem deita-se sozinho

aconchega o corpo decadente

na dose considerável de cobertores.

Já não se lembra de outra companhia.

O frio não incomoda

nem tanto a solidão.

O stock de conhaque é farto

e o resto deixou de importar.

VIII

De que era feito o gelado?

O fabricante tinha pergaminhos honestos?

Mentiria nas letras microscópicas descrevendo

os ingredientes do gelado?

Os operários lavam as mãos

antes de fabricarem gelados?

Tiveram uma noite bem dormida?

Algum deles foi de férias para as termas?

Comem gelados à sobremesa?

Deixam que a descendência coma gelados?

IX

Dias inteiros sem saber da chave do cofre.

Dias inteiros sem saber o que continha o cofre.

Dias inteiros sem saber o que era um cofre.

Dias inteiros com o tesouro num bolso.

Dias inteiros enlaçada às lágrimas.

Dias inteiros

na opereta que era a sombra da sombra da vida.

Dias inteiros de leque em riste

em pose fidalga

escondendo o lado oculto

(o de mulher fácil).

X

Montanhas sem pedra

praias sem eco

eruditos sem óculos

estroinas sem licor

sacerdotes sem pudor

ascetas sem estética

lagos sem nenúfares

teatros sem solenidade

varandas sem bainhas

arenas sem suor

velhos sem negrume

batistérios sem raízes

loucos sem estrias

cães sem travões

professores sem voz

crianças sem cheiro

sabores sem remorsos

amores sem lugar

fatiotas sem corpo

heróis sem proezas

homens sem causas

juízes sem juízo.

XI

Noves fora, nada.

Metam-se aspas nas palavras

sequem-nas por dentro

antes que se precipitem sobre os ingénuos.

Juntem-se as cinzas depostas

até se intuir sua origem estática,

antes de bolores de atalaia tomarem,

como colónia,

as paredes frias onde descansam as mãos.

Até que o pano final desça sobre o palco

e os atores nos mandem para casa.

#69

Dirão
os homens afogados em desgraça
que a falta de graça 
provém dos beijos adiados
ou de serem eremitas sem remédio?

O lobo senescente

O lobo ferido vacila.

Lambe incessantemente a ferida na pata

acoitado num ermo fundo

para não se tornar presa.

Não dorme há algumas noites.

Tem tempo para evocar caçadas de antanho

quando era,

entre os da matilha,

o mais desembaraçado

o mais diligente.

O inchaço na pata não recua

e o lobo sente fraquejar.

Caiu no sono.

Sonhou que já não estava ferido

e que tudo se recompusera

nas suas formas originais.

Mas era só um sonho.

O derradeiro.

Simplicidade

Cai uma vez

por dia.

(Não mais.)

Deixa vir à roupa a aspereza do chão.

Sai uma vez

ao calhas.

(Talvez.)

Respira o orvalho no tirocínio da lua.

Vai uma vez

sob anonimato.

(Sem medo.)

Derrota as básculas metálicas que adejam.

Diz uma vez

uma vez só.

(Sem o entardecer.)

Antes que seque a voz.

#68

Só uma vela acesa
o quarto sozinho
cinzas escorrem da parede
no mosto do silêncio, 
um diamante. 

Meia-noite

Sombras diurnas fervem no chão

três horas antes do ocaso.

Sombras a destempo

ou apenas o relento a tomar conta do olhar

tirando água de dentro de um poço frondoso.

Atira-se o corpo contra as ondas

e de dentro do mar vêm polvos agarrados

seixos perdidos na maré

uma garrafa romba enredada em algas.

O âmbar do céu conta histórias perdidas

enredos impensáveis

ecoando no travejamento da casa desocupada.

Por favor

(reza a súplica)

por favor

desembrulha o céu cheio de veias podres

deixa-o medrar

nos abjetos estorvos encaminhados

deixa

os abjetos estorvos

fadados ao descaminho.

Ou podem as viúvas tristonhas sair à rua

com gatos adormecidos a tiracolo

preces repetidas, monocórdicas

vozes condoídas pela desgraça imorredoira

extasiar diademas demoníacos pressagiados.

Não quero ser notário dos inditosos oráculos

ou coveiro das representações da desgraça.

Só quero um banco de jardim

o jardim sem gente

a noite estremunhada

vinho doce

beijos sem dor

árvores como pano de fundo

ao fundo do meu fundo sem fundo.

Que o sangue derramado não seja o meu.

No miradouro escondido da noite

enquanto as candeias cantam seus reparos

tiro as algemas do olhar

e sinto um tremor de terra por dentro

ondas indomáveis trepando o cais

dentes mordazes ferrados na carne

destemidos versos na orla do dia fervente.

Para dar de mim

o todo em que me decomponho

sem vírgulas nem pesares

inteiro

corpóreo

sagaz

o peito farto à espera do que houver

ancoradouro.

#67

Que a pressa toda
somada ao tridente arcaico
detido por um demónio sem dentes
se vire do avesso
e sejam terçados os cuidados a destempo. 

Nada

Perdia o saber ao saber

sem saber ao certo que saber seria.

Mas sem saber

o que o saber sequer seria

como podia saber

que perdia o saber ao saber?

Soube então que nada saberia.

Conclusão tão avisada

(em pernalta altivez)

uma negação de termos comportava:

para essa conclusão atirar para o estirador

teria de saber que nada saberia;

o que já incluiria um módico de saber.

Injustiça

Tesouro talvez putrefacto

um achado na orla do cipreste único.

Revistada a arca em decomposição

o achado de um tesouro intacto.

O cipreste doou a sombra-escudo

e o exato grau de humidade

como se as raízes escondidas no tesouro

macerassem em formol.

Hoje

ergue-se lápide ao achamento do tesouro

(e uma nação inteira extasia-se na abastança).

Ninguém evocou as proezas do cipreste.

#66

Deitados nos braços da árvore maior

bebíamos a cor translúcida das palavras

e tínhamos apenas o tempo nas mãos

como penhor.

Ipso facto

Das formulações limpas em sinfonia de pureza

sem entorses ou viés

tal como se enfeitam as manhãs redondas,

proclamação.

Deixando de fora os frutos apodrecidos

as palavras enegrecidas

o couro carpido por mãos pueris

todas as estradas mal atapetadas

as artes que são desarte.

Recolhendo

no regaço das mãos hospitaleiras

os diademas cinzelados a preceito

os lugares sem conhecimento

os factos arrumados num livro de pedras

com os diamantes em ornamento final

e um beijo quente na boca sedenta.

E sabemos

fazer coro com os factos risíveis

para não sermos dados em penhor

aos sacerdotes da infâmia.

Cabalística

Uma adivinha com acerto.

Dois olhos pensativos juntam as baias do mundo.

Três amigos sentados em pura estarolice.

Quatro limões para a sangria dos desejos.

Cinco dedos no chão travejado por ramos fundos.

Seis lanços de escada a separarem do miradouro.

Sete semanas sem respostas.

Oito apóstolos da religião reinventada.

Nove as vezes que fora a Paris.

Dez sapatos e uma dúvida persistente.

Onze pratos e o farto repasto amesendado.

Doze estradas e um cálice a temperar a decisão.

Treze gatos negros

e nem um clarão supersticioso.

Catorze almas juntas no jardim

jogando à mesa de um jogo que passa o tempo.

Quinze noites seguidas de sono incomodado.

Dezasseis beijos sem interrupção.

Dezassete diamantes em trovas subterrâneas.

Dezoito pernas indistintas

em contorções lúbricas.

Dezanove cães à espera dos mantimentos.

Vinte quadros abertos aos olhos ávidos.

Vinte e um segredos que ninguém quer saber.

Vinte e dois sacerdotes redimem uma multidão.

Vinte e três pecadores não querem redenções.

Vinte e quatro políticos

tomados pelo ardil da corrupção.

Vinte e cinco louvores

depostos em cerimónia solene,

anos depois.

Vinte e seis baraços diligentemente apostos

no pescoço das bestas.

Vinte e sete meses antes

de serem vinte e oito os anos cumpridos

em exílio.

#65

Relógios entediados meteram greve:

as agendas, em desesperado espernear

e o mundo (quase) inteiro com medo

que amanhã não chegue a ser amanhã.

Nomes

Digam os nomes com a lonjura de rosas

digam os nomes esconjurados

em noites desassossegadas

digam os nomes do avesso e sem águas-furtadas

digam,

principalmente,

os nomes proscritos

em maus hábitos sanitários depostos

nas mãos de tutores de tudo o resto.

Digam os nomes.

Digam nomes.

Digam.

Mas não parem de os dizer

em continuadas proclamações solenes

que o pronunciamento dos nomes

restitui a coutada da personalidade.

Digam os nomes todos

sem o temor reverencial perante uns nomes

nem a indiferença que adeja

sobre os nomes anónimos.

Deixem os nomes respirar por si

depois de os elevar a um púlpito sem lugar

e neles ditar a consagração dos nomes

dos nomes todos.

Pois se não somos só

nomes vertidos em documentos

somos, ao menos,

a garantia salada na distinção dos nomes.

Dos nomes que nos dão nome.