No assoreado estuário
as palavras esbarram no lodo
perseverantemente à procura
de legado.
15.10.18
14.10.18
Quotidiano
Que o colibri se engana
aportando a cais equatorial
é da mesma têmpera
dos mandantes legitimados
que proclamam a mitomania
(sem a admitirem)
na contrassenha
do insulto à nossa inteligência.
13.10.18
Lava
A lava
não tem medo
do mar.
Sabe que o mar
mal tenha sentido da lava
a molda numa sumptuosa tela
as formas abruptas que convier
o mais próximo da quimera.
E a lava
que desce na demanda
do mar
não se importa
que o mar
a retenha em suas entranhas.
O fogo não vinga
quando tem no mar
o seu biombo.
12.10.18
Reciclagem
Veredicto:
o impensável estiolar da abóbada
que encima o pensamento
é a alfândega das palavras.
Crestam ideias
fervilham no mapa desembainhado
e afivelam-se,
exauridas,
no corpo gasto das negações.
As sílabas vagarosas não ajudam.
Diz-se
que meteóricos pensares
não são bons conselheiros;
com o arrastar das sílabas
sobra o mosto árido
o papel onde assenta o desperdício
a espetacular falência do entardecer.
Procuro uma prova de vida.
Procuro uma pétala perdida
o despontar da manhã radiosa
(ou não: apenas um despontar)
um caldeirão em ebulição
a mesa rasa sem cadeiras à volta
o silêncio
a troça dos solenes
a visível aurora empenhada
a intervenção sem mediadores.
Conjugo o verbo no tempo certo.
Julgo
que conjugo o verbo no tempo certo.
Na encruzilhada de imagens
deixo as palavras emaranhadas
um hábito por fazer
com a ajuda de improváveis estetas.
Atiro a perfídia ao ar
como se fosse moeda avulsa
e junto com as mãos húmidas
os destroços da ousadia.
Não sei mais nada.
Não quero saber mais nada.
E todavia sei que é pouco
muito pouco
tudo o que sei:
por mesmo o que julgo saber
não ter rima com o conhecimento
sob os auspícios do que não sei desconhecer.
São imprestáveis
as palavras assim ditas.
Abatem-se como trovoadas medonhas
ou como sismos apocalípticos
desmentindo tudo o que esteja à volta
– até o desconhecimento
que se desconhece.
11.10.18
Estatuto
Quero
o conforto
de teu regaço fecundo
a muralha onde escondo
meu peito
das contrariedades militantes
o despojo de tuas lágrimas
para meu acetinado chão
o rumor ciciado ao ouvido
sementeira do desejo sem freio
esteio de vícios sem matéria.
Quero
o doce toque de teus dedos
a maresia penteando meu rosto
a vertigem sadia
uma droga fervente
ao colo do meu colo
a serventia do caudal torrencial
um beijo noturno
quente
o teatro de nossos seres
a espuma
desenhado no uníssono de nossas mãos
a sede de nós
a sede de sermos maestros e compositores
das partituras por que nos regemos.
Quero
o lugar que somos nós
património singular
a quimera no fundo dos corpos
irradiando espelhos sem arestas
reunindo numa partículas
todas as palavras mareáveis
todo o amor.
10.10.18
Cicatriz
Sangro
a chuva que se desfaz
no meu peito.
O magma fundido
voraz
penhor da chave lúcida.
Desenho
a torrencial noite
sobre as ameias puídas.
No pedestal
onde a medula cristaliza
e as aves demandam o infinito.
A cruz branca
demora
nas rosáceas tatuadas no rosto.
Já não sangro
o sangue que não tenho
rico na pureza da carne cicatrizada.
9.10.18
Holograma
O belo
desta lux bruxuleante
é a serenidade com que recebe
as mãos cheias.
Congemina-se no céu desenhado
nos preparos da manhã avisada.
Nela medra
a singularidade
o sortilégio de um verso achado
no deserto de ideias
uma vertigem calorosa
a promessa não reclamada.
O belo
desta luz bruxuleante
é contagiar-se na carne funda
dando patente contra os estorvos
falando no silêncio
e, todavia,
mais alto do que vozes estridentes.
No sopé da vela que hasteia
a luz desenha um diadema.
A corda estendida no planisfério exausto
a favor da maré cingida
nos dedos abertos.
8.10.18
#754
O teu sorriso:
janela que se despenha em meu peito
colóquio maior que uma lição
idioma, oxigénio.
Caução
Povoo
a métrica do saber
com a distância medida
à distância de quem sabe
uma folha em branco.
No remate das costuras
ficam as cicatrizes sem chão.
Conspiram-se adivinhas
contra o forte do saber com adidos
e são negras as virgens que buscam sede
na armadura de um qualquer
diz-que-diz-ouvi-dizer
ou
li-na-democrática-enciclopédia.
Rasuram-se as lágrimas do medo.
Vociferam audíveis impropérios
contra
as estantes feitas de vazio
contra
os estultos operadores de caixas registadoras
do mais duvidoso que as certezas contêm.
Podiam sapatos de cores exóticas
desafiar os diligentes próceres
os apedeutas disfarçados de gurus
patronos de um coletivo enfeitiçado
onde,
porém,
as flores morrem vidradas
dentro de seus mortiços esqueletos.
Oxalá que as estrofes
fossem hinos simples
demonstrações cabais
possivelmente boas canibais
dos obnóxios emparelhados
da sabedoria arbusta.
7.10.18
Espelho
O homem ao espelho
desafia a sua identidade.
O homem ao seu espelho
desmente a raiz quadrada da alma.
O homem do espelho
terça um contrato contra si mesmo:
um colossal monumento
eivado de equívocos por toda a parte
o distrate da baça pele sem verbo.
O homem e um espelho.
Nunca foi bom remédio.
6.10.18
Afluente
Cumpre-se a vontade.
A candeia acesa
abre as portas à profecia.
O estremunhado rosto
desmente a planície emaciada.
É o pulsar das veias.
O pulsar das veias
em sua fermentação vertiginosa
que deslaça as teias montadas.
Nas veias
onde corre o mar sem peias
o estuário na ignição da trovoada sentida.
As lentes
já não desfocadas
amparam a latitude do olhar.
Desembestada a infecunda erudição
aos pés
o tumulto sadio
do mundo inteiro por apreciar.
5.10.18
Mal menor
A testemunha amordaçada
na celebração dos bacantes
espera no escuro.
Estranhamente calma.
Não vê:
não pode ser testemunha.
Sente o ruído à volta
as movimentações (conspirativas)
uns vagos reflexos de sombras
acertando contas com a rosa dos ventos.
Fala-se um idioma que não conhece
vozes masculinas e femininas
umas infantis;
uma pessoa junto de si
ajusta a venda que embacia o olhar
a pessoa exalando um odor pestilento.
De repente,
ninguém sobrou.
Não sabe se foi ato contínuo
ou se esteve inanimada no entretanto
(o lugar ficou vago num ápice).
As mãos já não estão amordaçadas.
O que quer
é desvendar os olhos
voltar a ser o epicentro da sua vontade.
Não há ninguém à volta.
Nem vestígios da presença de alguém.
O lugar parece ermo
como se fosse
um lugar virgem ao conhecimento humano.
Ao menos
a testemunha de coisa nenhuma
já não está amordaçada.
É um começo.
Um começo preferível
a continuar amordaçada.
Mesmo que agora
a percorra um medo intenso
por não saber do seu próprio paradeiro.
4.10.18
Inversão térmica
Jurou
tirar as medidas à noite
mas ficou refém do sono.
Escolheu
a bondade como tributo
mas foi corrompido pela vingança.
Assinou
na lombada da verdade
mas murmurou ao ouvido do dissídio.
Contemplou
a paisagem desde o promontório
mas o olvido dos óculos foi contratempo.
Admirou
o sorriso perene da atriz
mas desfilou sorumbático.
Prometeu
um mar inteiro de generosidade
mas abraçou-se à avareza ao primeiro sopro.
Tirou
ao sol o sal ávido da vida
mas transigiu com a melancolia.
Confirmou
a obnubilação dos vícios
mas não pesou o fardo da retórica.
Adiou
pesares tidos como inúteis
mas fechou a porta à jovialidade.
Assentou
a diferença no livro de registos
mas rasgou a página (e não por distração).
Abrandou
os dias dantes céleres
mas não deixava de indagar o relógio.
Vestiu
farta roupa para a invernia
mas foi colhido por um soalheiro dia de verão.
Aprendeu
que juras solenes
acabam na consagração do seu contrário.
3.10.18
A invasão do verão
Porto, 3 de outubro, 29º.
Continua a invasão do outono pelo verão.
O embaixador do verão foi chamado
ao ministério dos negócios estrangeiros
do outono
para prestar esclarecimentos.
Argumentou
que a maioria das pessoas condescende
(e até apoia)
a invasão.
O governo do outono,
sensível aos predicados da democracia,
está a considerar a hipótese
de levar à ONU uma mudança de calendário:
o outono só começaria a 1 de dezembro.
Ao menos,
o verão deixava de ser um intruso.
Competição
Diz das letras estéticas
o gracioso recurso estilístico
uma parede caiada ao melhor estilo
imperador:
um jogo à sombra
dos esqueletos combustíveis
no parapeito dos dedos doces
uma constelação de ideias
em convulsão perene.
Pelo pescoço da garrafa
(esta devia ser a tradução de bottleneck)
emergem corsários sem gema;
estão para a noite
como o mar retesado na embocadura da baía.
Se esperassem pelas sentinelas
aquelas ouvidas no sopé do vento
da gruta sem fundo
à tona viriam druidas sem idade
talvez
sereias alindadas
na comenda sem estatuto.
Um jogo na sombra
sem os devaneios pueris
e a ousadia dos néscios.
Um jogo com as sombras
dedilhadas no aperitivo da loucura
enquanto se terçam
em exaustiva comitiva
as palavras que houver no bornal.
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