Reciclagem

Veredicto:

o impensável estiolar da abóbada

que encima o pensamento

é a alfândega das palavras. 

Crestam ideias

fervilham no mapa desembainhado

e afivelam-se, 

exauridas,

no corpo gasto das negações. 

As sílabas vagarosas não ajudam. 

Diz-se

que meteóricos pensares

não são bons conselheiros;

com o arrastar das sílabas

sobra o mosto árido

o papel onde assenta o desperdício

a espetacular falência do entardecer. 

Procuro uma prova de vida.

Procuro uma pétala perdida

o despontar da manhã radiosa

(ou não: apenas um despontar)

um caldeirão em ebulição

a mesa rasa sem cadeiras à volta

o silêncio 

a troça dos solenes

a visível aurora empenhada

a intervenção sem mediadores. 

Conjugo o verbo no tempo certo.

Julgo

que conjugo o verbo no tempo certo.

Na encruzilhada de imagens

deixo as palavras emaranhadas

um hábito por fazer

com a ajuda de improváveis estetas. 

Atiro a perfídia ao ar

como se fosse moeda avulsa

e junto com as mãos húmidas

os destroços da ousadia. 

Não sei mais nada. 

Não quero saber mais nada. 

E todavia sei que é pouco

muito pouco

tudo o que sei:

por mesmo o que julgo saber

não ter rima com o conhecimento

sob os auspícios do que não sei desconhecer.

São imprestáveis

as palavras assim ditas. 

Abatem-se como trovoadas medonhas

ou como sismos apocalípticos

desmentindo tudo o que esteja à volta 

– até o desconhecimento 

que se desconhece.