Uma bala perdida
é a prova de vida dos inocentes.
Numa câmara de sombras
onde vagueiam vultos serenos
o coldre vazio é o aval
das noites perdidas na angústia do medo.
Mesmo a tempo
de as mãos sinceras
serem a represa onde se estilhaçam
as balas perdidas.
[Crónicas do vírus, DXCVIII]
Da descida aos infernos
à reabilitação da casta,
o intervalo da desmemória.
Navegas nesta cordilheira
se não te falharem
os ouvidos-intempérie.
Se endossasses o referendo
não se te saberia o sal sem sono;
sabes
ao menos
que não te empenhas às marés sem rosto
nem naufragas nas sílabas proteladas.
Teu é o domínio
que se empareda no astrolábio banal,
a promessa colossal
aos dias sem nome.
[Crónicas do vírus, DXCVII]
Do nacionalismo às avessas:
o dia
em que os forasteiros
puderam fazer
o que nos é proibido.
Os loucos
não são achados
na loucura maior
que os transcende.
Desde a inauguração dos tempos
maior é a demência
dos que não estão inventariados
nos registos civis
e em consultórios de peritos.
No tântrico teatro
que é a loucura imorredoira,
o nome próprio do planeta,
que se descontasse a loucura banal
da contabilidade inexistente
da loucura geral.
Essa
é a prodigiosa loucura
sem sentença.
Não chegava.
Não chegava a maré
depois da tarde.
Os marinheiros falavam.
Diziam palavras sem geografia.
Eles só sabem do mar
e o mar não se traduz
pelos ventos da diferença.
A geografia
era um vocabulário frugal.
Deste miradouro
não se pressente a decadência.
Já trago o arnês
para não ser a presa seguinte
no mar tempestuoso da decadência.
A próxima maré
é minha.
[Crónicas do vírus, DXCV]
Malefícios da peste em extinção:
os velhos bárbaros
voltam a semear incivilização.
Escolhi a manhã.
Neófita
traduz a luz iniciática
ainda sem o jugo
da poluição.
O sabre das multidões
não frequenta a manhã.
(Podia também alvitrar
a bruma espapaçada
o orvalho que desapega do musgo
o rio lânguido que estacionou
à espera da sua foz
os poucos rostos, estremunhados,
o punhal que se abate
sobre o desamparo da noite
que é sempre demorada,
até no solstício do Verão).
Escolhi a manhã.
Antecipo as almas amestradas
irrompendo nas artérias ocupadas
arrastando-se até a manhã perder gabarito.
Não deito a perder
uma única manhã.
O rapaz
montado furiosamente na guitarra
desenha os contornos da música
e descarrega o seu corpo franzino
na corrente que dava alimento ao som
numa catarse vertida do avesso.
Fiquei a pensar
se o rapaz fosse das letras
que poeta seria.
Era a torre de Babel,
dizia-se em surdina;
mas talvez fosse
(após cuidadosa inspeção)
a caixa de Pandora.
Ninguém desceu a escadaria
para abrir a porta.
Seria
– possivelmente –
medo
(ou apenas
a aritmética da exceção).
A noite é a besta negra que descoloniza a lucidez.
À noite, as luzes bruxuleantes são sentinelas.
As luzes ímanes, tatuadas na pele, desenham a coreografia dos opostos.
As luzes lisérgicas desocupam o sono de um mapa amarrotado.
As luzes são desfiladeiros habitados por fantasmas deserdados.
Por fantasmas que traduzem a liberdade para um idioma com deslimites.
A noite invernal atravessa as ruas e o corpo quente que a desmente.
É a noite que se deita nas mãos artesãs, a espoliar o medo.
A noite contumaz, verbo ou equação, morada do sortilégio.
A noite que espera pela manhã.
A noite que desafia a manhã, desembainhando a espada que roça o abismo.
A noite, que enquanto não é manhã mergulha na vertigem dos sentidos.
A noite que tutela a lua caiada de estrofes.
A noite, penhor da solidão.
Miradouro que se atreve a escrever as palavras proibidas.
À boca da noite, um palimpsesto dos rostos imarcescíveis.
Na noite que é maternidade no estirador de uns olhos diligentes.
Da noite que não devora os corpos.
No fojo
por onde fuja
o lobo em metáfora:
o mel diuturno
chama o algoz
à espera das tornas
da lua.
Entontecidos
os rapazes
tiram-se do mar.
Os velhos
protestam um silêncio.
O mar não é menor
à espera da maré
entre remoinhos bastardos
que desmaiam na areia.
Dizem:
o mar
esqueceu-se do sal;
ou então
o sal exilou-se
nos rapazes estouvados.
Dizem:
os rapazes
foram o fojo
para o sal entediado.
E os rapazes
transfigurados,
cais
das mais temíveis
tempestades.
[Crónicas do vírus, DXC]
Um toque de Midas,
apenas um toque de Midas,
para a bússola fazer sentido
outra vez.
Antes se inventasse
um dicionário de onomatopeias;
seria a melhor recomendação
para reunir os garatujos avulsos
da fala pré-histórica.
Um manual de intenções
contra os mundanos mal-entendidos
que entontecem as almas sitiadas.
O objeto cortante
antecipa a véspera da fala.
Se ao púlpito chegassem as preces
seria mínimo o dano
e os provectos eremitas não cuidariam
da hermética gramática sem conhecedores.
Os tribunos esqueceram-se da forma
e nem aos tribunais recorrem,
suspeitos de serem réus em primeira linha.
Não se sabe
quem tem o objeto cortante na mão.
“Agora já não é como dantes”
(a ladainha que percute a pele gasta
dos arcanos que vivem aprisionados
num tempo esquecido):
os detetives estão todos reformados.
Quem de nós
já não partilhou rua
com um tomador de vidas?
Quem de nós
ainda não tornou nua
a vontade de matar?
Os ossos gastos
conspiram a rebelião.
Dentro de um lago baço
inventam as palavras ruínas
tornam-se fluentes no verbo gasto.
As lâminas de um fogo inesperado
ajudam as rimas:
não são os trunfos na mão
que ajeitam o tabuleiro;
em vez das cores de cor
a boca estatística desgasta a estultícia
e conserva de cor as baias das cores.
Amanhã
reservo o desmedo
antes que seja cedo.
Não sei dos números em barda
os que falam em vez do silêncio
em ondas sem cessar
que ajeitam o dia.
Não combino farsas
com os circenses que se pavoneiam
deixo para depois as cortinas com enfeites
e parto do cais para chegar a casa.
Não abandono as ideias sem patrono
nem deixo que sejam órfãs
as palavras arrancadas aos escândalos.
Não fujo do âmbar das palavras
nem que um cerco sem remédio
tome conta do peito.
Aos sinos sem fala
não conto o desenho do amanhã.
Prefiro que sejam os instantes
a caiar as paredes vetustas.
[Crónicas do vírus, DLXXXII]
A peste apostou
na nossa indignidade
mas fala-se que vamos ser
desaçaimados.
A cabeça em água
não pode ser se não um louvor.
Se a água é o elemento dominante
da Terra
uma cabeça feita em água
é o panegírico da moderna ecologia.
Todavia
as pessoas queixam-se
das cefaleias que liquefazem a cabeça
dos tremores que condensam a angústia.
Se pudessem,
carregavam barragens na nuca
só para abrirem as comportas
e a água desabitar as suas cabeças.
Ah!
se ao menos soubessem
que uma cabeça cheia de água
é uma fronteira que se fecha
ao vento que dela se apodera.
Um bom tema de conversa:
há quem demande o santo Graal
como se tudo fosse contingente
e um bastão ingente,
a qualidade,
adejasse como sentença definitiva.
Não sabem
os que precisam de ser desenganados,
que a fala dispensa adjetivos.
Sou
velocidade de cruzeiro
um meteorito despenhado no futuro
o osso duro que não se adia
regimento sem artilharia
ingrediente raro sem paradeiro
o estuque que disfarça a muralha arcaica.
Sou
o barítono do lugar omisso
a tisana oferecida aos reféns sem preço
pacífica aspiração
rebelde industriado pela vontade sem cortina.
Sou
o olhar sufragado
mãos que se entrelaçam nas sombras
a cobiça desautorizada por vozes apagadas
o espartano delator de ninguém.
Sou
uma medida sem medida
ponte pênsil segura por presilhas
negação da numismática
e no entanto colecionador de toponímia.
Sou
o silvestre artesão que determina as mãos
no mais impuro segredo entre os ímpares.
Sou
o desafio à vertigem do tempo
rebelde sem causas
mentor de almas por tresmalhar
descompanhia recomendável
no parapeito da angústia sem remédio.
Povoamos o sangue com o resto da noite.
Deixamos que os olhos não sejam baços.
O vento tortura a rua
enquanto bebemos o suor dançado
nos parágrafos que se escondem do amanhã.
As vozes amontoam-se nas paredes.
Fintam os verbos inválidos
e são elas próprias o arvoredo da primavera
o fértil chão onde nos deitamos para saber da pele.
Diremos que o medo não se compõe
na porta aberta às marés vivas
e que do centenário dicionário
colhemos as vésperas destinadas.
Açambarcamos os rios:
damos o nosso suor às suas águas.
Vemos no caudal paladino os punhos que escrevem
e sabemos
que nas veias voam palavras debruadas a mar.
Se soubéssemos dos oráculos
não queríamos o estojo dos druidas:
seríamos nós,
suficiente matéria arrumada num cofre,
prestamistas dos ultimatos sem assinatura
razão máxima da desrazão.
Se os prolegómenos se adiam no ciciar da tempestade
deixamos que os trunfos se arrastem na orla
e de um ermo lugar depomos o vazio.
Não há trovoada que nos derrote
nem noite parecida com um labirinto sem nome.
A matéria está dada.
O compêndio desaperta-se do medo
e o medo não se enquista:
fica em nós a medula pura
e sem adiamento cruzamos as latitudes
à espera dos lugares ensinados nos sonhos.
Até que os sonhos percam paradeiro
E subam pelos nossos corpos matriciais.
Deixamos a meação do património
que o território é ingreme
e o peito quer estrofes
que da fala sejam
procuradoras.
Janeiro
todo lampeiro
fevereiro
à espera do carpinteiro
março
mais forte do que o abraço
abril
convenientemente primaveril
maio
todo catraio
junho
com o meu cunho
julho
desfeito o esbulho
agosto
poltrão aposto
setembro
que não lembro
outubro
com o sonho cubro
novembro
sem demora o escombro
e dezembro
com janeiro já pelo ombro.
Your right to say no.
You’re right to say no.
Drift the unnameable
on rosy shades voicing the void.
Then
while waiting for the aftermath
spell it out
conspicuously
“no
hereby I say no”.
By any means
and so forth.
O molde puído
esconde a verdade da pele.
Não se atira fogo ao lago
nem a trovoada se encanta
por sereias fantasmas;
no fogaréu alinhado
as vozes entontecem-se no mito banal.
Não são as janelas que deixaram de abrir:
é o desmodo de viver
o planalto onde se semeia a aridez
a grotesca exibição dos excendentários
a fábrica de transações a descoberto
onde os alpinistas sem escrúpulos
sobem na medida da descida.
A verdade da pele
arranjada sob o disfarce das cicatrizes
estilhaça o molde puído.
[Crónicas do vírus, DLXXII]
A excitação
antes de tempo
– ou a cobiça do futuro
se cumprir
antes de o ser.
Cabeça em água.
Cabeça
na água.
Cabeça.
sem água.
Água.
Sem cabeça.
Ou:
água
na cabeça.
Água
(que) encabeça.
Me versus myself
a mouthless sword
dying to dare
at the doorsteps of the void.
Me against myself
on the verge of defeat
a woe made of a stiff leash
thriving
(who dares to know?)
the breath of success.
Me or myself
or else
the flipside of mourning
against shaded tears
jawing the tree into de knees
of the dawn.
[Crónicas do vírus, DLXX]
Recolhemos
os fragmentos perdidos
nas ruínas da peste
sem vontade de sermos
o mesmo filão.
A aguarela sentou-se no lago
e deixou que o espelho de água
falasse por si.
E antes que a noite tivesse pressa
não deixou que a plateia
se exilasse no olvido.
Deitou a mão ao entardecer
e emoldurou a aguarela
em lugar imperial.
Não saiu do lugar,
não fosse o lugar sair do sítio.
Na manhã que se seguiu
a aguarela era a continuação
do lago
e ele,
o pintor encomendado,
esquecimento puro de si mesmo.
Foi ao fundo da alameda
que branqueou a confidência:
“Eu não tenho chefe,
tenho inteligência.”
Logo depois
hasteou a bandeira da vaidade
(confundido pelo sol
que feria o olhar).
[Crónicas do vírus, DLXVIII]
Já não somos
de plasticina.
(E alguma vez
deixámos de ser
de plasticina?)
O sonho
no seu próprio anzol
sobreposto
à matéria venal:
o sangue armadilhado,
à espera de tempo.
