A colheita dos frutos senescentes
angariada no úbere farto
da melancolia.
Arqueiam a bandeira
por declarada insubmissão
eles que sempre ficaram à frente
das mordaças.
Não foram as intenções que marearam
entre os parágrafos das vitórias
e a procuração dos antigos.
Em sextas-feiras entardecidas
germinaram os fetos imberbes
sem que as juras pueris fossem
uma tradução.
E não eram as apostas com o passado
a ebulição dos corpos algemados
que as preces tinham ficado no esquecimento
das luzes acesas.
Em vez de peles tatuadas
sobraram despojos sem nome
e aos nomes sem rosto
não foi dado
paradeiro.
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