Ostenta-se
a cilada
no remoto gesto
da palavra.
No alpendre
as ruínas ascendem
no olhar túrgido
dos idosos.
Não é a decadência
o antídoto
se em páginas gastas
se apaga a dança.
O resto
tem a tutela do luar
e em nós as mãos caldeadas
adiam a tirania do tempo.
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