25.1.22

Invernal

O degelo cresce na sombra da noite. 

Em comandita, 

os cães vadios varejam as ruas 

– pode ser 

que se façam delas

imperadores. 

O sono fundo das pessoas

traz uma impressão de hibernação

e as ruas são não lugares

momentâneos. 

Ninguém sabe o que povoa

os sonhos que inventariam os fundos sonos. 

Possivelmente

corpos errantes num adro sombrio

eclipsados pela sua tremenda fragilidade

transidos pelo latido da matilha

que se faz passar por uivos de lobos

famintos. 

Neste espessar dos verbos

o suor fala em vez das palavras. 

Os sonhos não esperam pela manhã. 

Sabem que o seu império chega a uma foz

mal a noite é destronada pela manhã

ínvia. 

O sangue

sem dar conta

terça esta batalha

entre um sono que amedronta

e a vontade não escrutinada

de se libertar da tirania dos sonhos. 

Se ao menos 

a insónia se fundisse com a noite

saberia 

do paradeiro da matilha.

Sem comentários: