Nascido ermo
um aríete por esquina
enquanto os cotovelos
sentados no trono dos astutos
afocinhavam no pão seco
que estava mesmo a pedir
um fungo e não um fungicida
(por artes do cansaço
que o seco pão também se cansa
de esperar).
Assobiando em mofo menor
os boémios apreciavam a estultícia enraizada:
se ao menos não se ensinasse inteligência
ou as escolas teimassem em não ser povoadas
os estetas da indigência deixavam de ser
perseguidos.
São coisas menores
que os maestros da igualdade omitem
deixando pela metade
as suas impecáveis empreitadas.
Se fossem empreiteiros sem testas-de-ferro
se emprestassem as suas delirantes bocas
ao erário público
e depois fossem todos enfatuados
(visivelmente não cabendo dentro de si)
diriam que molharam a sopa dos apóstatas
só para saberem do sabor de saber
dos prados erráticos.
Porque
até os mapas contêm erros
e nem assim há notícia
de mortes por gula de latitudes.
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