O piano amortece nas teclas trocadas
e nós mentimos à idade
boémios encartados
no povoar dos lugares pródigos.
Não deixamos
que os adiamentos falem mais alto.
Passamos uma rasteira ao tempo tirano
e acabamos a rir
como se não houvesse outro verbo.
Somos o nome da cidade
a esquecer a vergonha mortífera.
Sem comentários:
Enviar um comentário